¿Jefe multimillonario? ¡No, solo un marido posesivo! - Capítulo 37

37: Chapter 37 Punto de vista de Cary: No me follé a ninguna 37: Chapter 37 Punto de vista de Cary: No me follé a ninguna Llegué justo a tiempo a la pista para verla desaparecer en el jet privado de Lochlan.

Mi Jacinto.

Mi esposa.

Subiéndose al avión de ese tipo que llevaba puesto el traje que ella misma le compró, el mismo infeliz con el que ella se escabulló a escondidas para ir al maldito campo de golf.

Apreté el volante con tanta fuerza que el cuero se quejó.

Podía haberlo frenado.

Una llamada a la torre de control, una falsa alarma, una amenaza inventada.

Cerraban todo el aeropuerto en minutos.

Antes lo habría hecho sin pensarlo.

Pero entonces me vino su mirada a la mente.

Esos ojos que antes se suavizaban al verme, ahora congelados por el miedo en el despacho.

Esa imagen me frenó de golpe.

¿Desde cuándo me importa lo que piense alguien de mí?

Especialmente una mujer que conseguí con un contrato y una firma.

Amor.

Vaya fastidio de palabra.

Mi madre, incluso en sus pocos momentos sobrios, lo había entendido: el amor te deja en carne viva.

Te débiles.

Y ahí estaba yo, Cary Grant, el que manipula mercados y destruye empresas antes del desayuno, sentado como un cobarde cualquiera.

Ni todo el dinero del mundo podría devolverme lo único que realmente importaba.

¿Eso fue todo?

¿De verdad la perdí?

Probablemente.

Y lo peor es que no puedo culpar a nadie más que a mí mismo.

La empujé.

La provoqué.

Le restregué en la cara a otras mujeres solo para… ¿demostrar qué?

¿Que podía vivir sin ella?

Brillante jugada, sí, claro.

Y encima la golpeé.

El recuerdo de esa bofetada, la sorpresa en su cara, cómo se encogió…

se me quedó marcado en la piel.

¿Qué demonios hice?

¿Cómo se sigue después de algo así?

Llamé a Portia.

Me respondió con pura satisfacción y el sonido de un corcho de champán estallando.

Estaba celebrando la “libertad” de su mejor amiga.

Y sobre adónde iba Hyacinth—o qué estaba haciendo con Lochlan—ni una palabra.

La llamé.

Nada.

Pensé en ir con sus padres, pero… ¿qué iba a decirles?

¿Que por orgulloso y estúpido espanté a su hija?

Entonces me fui a casa, me puse borracho, encontré su viejo camisón—lo único que dejó detrás—me lo acerqué al rostro, respiré su olor, me masturbé con eso, tomé un poco más y finalmente dije en voz alta lo que mi orgullo no me dejaba aceptar.

La cagué.

Y feo.

Al día siguiente no fui a trabajar.

Con la resaca y con el vacío sentía que me moría, y terminé haciendo algo que jamás creí que haría.

Pedí una cita con una terapeuta.

Obviamente, de Harley Street.

Me senté en esa silla ridícula y le solté todo a una desconocida.

Cómo había manipulado a Hyacinth para que se casara conmigo.

Cómo monté escenas con otras mujeres para ponerla celosa.

Cómo usaba la envidia como arma.

Cómo esa vez que me pidió el divorcio, en vez de dejarla hablar, me la tiré por puro miedo a que se fuera.

Dr.

Forbes se ganó mi respeto cuando, ya por la mitad, quise largarme.

La resaca se me estaba yendo, y el orgullo volvía.

Pero no me rogó.

Me ordenó sentarme y seguir hablando.

Y eso hice.

Al día siguiente también.

Y el otro.

Era la única terapeuta que he visto que sirve whisky durante la sesión, capaz porque sabía que sin alcohol yo no suelto una verdad.

Al final de la primera semana me dio su veredicto.

Nada de palabras bonitas.

La pura verdad: “Todo es tu culpa.”
Dijo que si desde el principio le hubiera dicho a Hyacinth lo que sentía—en lugar de esconderme tras ese contrato estúpido—todo habría sido distinto.

Tal vez hasta podríamos haber llegado a ser una pareja real.

“¿Y si ella no siente lo mismo?”, pregunté.

Exponerme solo para que ella me ignore me iba a destrozar.

Hacer como si no me importara era más fácil.

Dr.

Forbes me miró con algo que no supe si era lástima o desprecio.

“Esa pregunta,” dijo, “solo demuestra que no entendés a las mujeres.

Si a ella de verdad no le importaras, si solo hubiera estado por el dinero, ya te habría vaciado las cuentas y se habría pirado máximo al primer año.

Yo lo habría hecho, si me casaba con un tipo tan necio y frío como vos.

Llevás el orgullo como una armadura.

Te protege, sí, pero también te deja solo.”
La miré fijo.

“¿Y ahora qué hago?”
En el sexo, sabía lo que hacía.

Pero con los sentimientos—con ella—era un idiota completo.

“¿Voy a buscarla?”, pregunté.

Ya sabía dónde estaba.

La estuve rastreando toda la semana como un loco, pidiendo favores, chequeando sus redes a las tres de la mañana.

“No,” dijo Dr.

Forbes con firmeza.

“Dejalo así.

Dale espacio.”
“Ya pasó una semana.” No dormía bien desde que se fue.

El camisón ya casi se cae a pedazos de tanto usarlo.

Ella miró las ojeras con algo que casi parecía compasión, pero luego dijo, seca: “No es suficiente.

Ella te tiene miedo.

Si aparecés ahora, va a volver a salir corriendo.”
“Está bien.”
La verdad es que yo también tenía miedo.

Miedo de lo que haría si la volvía a ver—sobre todo si estaba con ese idiota engreído de Lochlan.

Solo pensarla con él me hacía perder el control.

Después de salir del consultorio de Dr.

Forbes, me toqué la nuca.

El chichón al fin había bajado.

Esa noche en el estudio, cuando ella me empujó, caí mal y me di en la cabeza con el escritorio.

Me desmayé.

Me desperté en un charco de sangre.

Si no fuera por eso, la habría alcanzado mucho antes de que llegara a ese maldito avión.

Tal vez fue el karma.

Tal vez eso merezco por lo que le hice.

“Llévame a la oficina,” le dije a mi chofer.

Trabajo, whisky y venganza.

Lo único que todavía me anestesia.

Hablando de venganza… llamé al abogado de mi madre.

“Hacé lo que se pueda con su caso, pero hasta aquí llegamos.

Que no vuelva a comunicarse conmigo.”
Ella fue parte de lo que le hicieron a Hyacinth.

Pensar en ella, sola en ese hotel, con esos tipos, esa jeringa… tuve que contenerme para no cortar a mi madre de mi vida para siempre.

“La señora Grant insiste en hablar con usted”, dijo el abogado, nervioso.

“Pide que la visite en el centro de detención.”
“La respuesta es no”, dije.

“Y si sigue insistiendo, le congelo las cuentas, le quito los abogados y le saco la mansión de Wentworth.”
“Entendido, señor.”
Después llamé a otro abogado, uno más… discreto.

“¿Cómo va lo de los Abrams?”
Desde que ese cabrón de Armond me amenazó en la fiesta, empecé a desmantelar su imperio pedazo por pedazo.

Podía venirse conmigo si quería.

Pero Hyacinth era territorio prohibido.

Escándalos, filtraciones, auditorías regulatorias—le lancé todo lo que sabía hasta que no podía ni respirar, mucho menos contraatacar.

“El grupo Abrams es enorme, señor”, dijo con cautela.

“Pero en unas semanas más, caerá.”
“Bien.

¿Y Vanessa?”
Hice que le negaran la fianza, y así pensaba dejarla.

“Hay cargos nuevos.

Probablemente termine en la cárcel.”
“Perfecto.”
Cayó la noche.

De vuelta en casa, el silencio pesaba.

Después de medianoche, seguía en el estudio.

Ya qué más, si sin Hyacinth el dormitorio se sentía igual de frío.

Pasé entre hojas de cálculo y documentos de fusiones hasta que encontré lo único que había guardado.

Un video.

Hyacinth, en el jardín de Wentworth, riendo por algo que le dije.

Sin filtro.

Sin posados.

Pura naturalidad.

Lo grabé a escondidas, como un ladrón robando un momento de sol.

Quemó nuestras fotos de boda.

Este video era lo único que me quedaba de ella.

Su risa llenaba el cuarto.

La miré tanto que el pecho me dolía de verdad.

Agarré el Louis XIII y bebí.

Pero ni el alcohol llenaba el hueco que dejó.

Alcancé mi teléfono.

“Consígueme los archivos de Singapur,” le dije a mi asistente.

Trabajo.

Es lo único que me queda.

Lo único que todavía puedo controlar.

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