¿Jefe multimillonario? ¡No, solo un marido posesivo! - Capítulo 49

49: Chapter 49 Punto de vista de Cary: No me follé a ninguna 49: Chapter 49 Punto de vista de Cary: No me follé a ninguna —¿Qué pasa?

—lancé.

Portia puso el teléfono boca abajo sobre la mesa.

—Nada.

—Es Hyacinth, ¿verdad?

—No.

—Solo te reís así cuando ella te manda algo.

Se encogió de hombros.

—¿Y qué si es ella?

—¿Qué dijo?

—¿Y por qué tendría que contártelo?

Se levantó y fue al termostato como si el departamento fuera suyo.

Afuera, el cielo estaba tan bajo y cargado que Londres parecía un cuadro depresivo con ganas de hundirse.

Llevaba días lloviendo.

Ciudad miserable, clima peor.

Miré el pronóstico en Singapur: treinta y un grados.

Sol.

Normal que no quiera volver.

Dos semanas allá y ni una señal de vida.

—¿Cuándo vuelve?

—pregunté.

—Ni idea.

Como de costumbre.

Desde que Portia decidió autoproclamarse vocera legal de Hyacinth, cada conversación era un muro de “no sé” y “ni idea”.

Ella deslizó un documento por la mesa.

—Firmá esto.

Declaración Conjunta de Intención de Finalizar.

Ni lo miré.

—Quiero hablar con ella.

—Y yo quiero ganar la lotería y despertarme al lado de Idris Elba.

Todos queremos cosas imposibles.

Firmá de una vez.

—¿Está trabajando con Lochlan Hastings ahora?

¿Se mudó allí?

¿Va a volver a Londres alguna vez?

—No sé.

Y si lo supiera, tampoco te lo diría.

Preguntame otra vez y grito.

Cerré el puño.

La voz plácida del Dr.

Forbes se filtró en mi cabeza: “Cuando sientas el impulso, respirá, contá, controlá la reacción.”
Ya venía esa oleada.

La adrenalina, los latidos en las sienes.

Respiré por la nariz.

Uno, dos, tres, cuatro.

No siempre funcionaba, pero hacía tres días que no rompía nada.

Récord personal.

Miré más allá del hombro de Portia, evitando su cara.

—La señora Grant no me atiende —dijo, tamborileando las uñas contra la mesa en un ritmo desesperante—.

Hyacinth no quiere el arreglo económico, pero como su abogada, yo peleo por lo que le corresponde.

Tu madre armó el desmadre.

Ella va a pagarlo.

—Entonces lidiá con ella directamente —dije—.

Si es que la encontrás sobria como para firmar un cheque.

Prendela fuego, eso suele llamar su atención.

Mi madre me dejó de hablar cuando me negué a salvarla.

Mejor.

Ya había arruinado demasiado.

—Está bien.

Yo me encargo —dijo Portia—.

Pero firmá esto y dejá de hacerme perder el tiempo.

La palabra “Finalizar” en el encabezado parecía un epitafio.

De ninguna manera iba a firmar.

Mientras no firmara la Declaración Conjunta, el tribunal no podía validar el divorcio.

Portia cruzó los brazos.

—¿Para qué seguir estirando esto?

Ella no va a volver.

Nunca.

—Eso no lo sabés.

—Sí lo sé.

Odia a los infieles.

No perdona.

Jamás.

—Yo no fui infiel.

Portia soltó una risa seca, cruel.

—¿La rubia tetona?

¿La princesa mimada de Vanessa Abrams?

¿Y medio Mayfair?

¿Querés que siga con la lista?

—No me acosté con ninguna.

¿Está claro?

—Ay, por favor.

¿Creés que si lo repetís muchas veces lo voy a creer?

¿O ya el gin te fundió las neuronas y no distinguís entre fantasía y realidad?

—No es mentira.

—Como sea.

Firmá.

—No.

No hasta que hable con ella.

Y si me la complicás, Portia, te cierro la clínica antes de mañana.

No jugués conmigo.

Tengo recursos para hacerte desaparecer tan hondo que terminarías haciendo pedicure en Grimsby.

La sonrisa de Portia titubeó un segundo antes de recomponerse.

—No me amenacés.

Ella no te quiere.

Se fue al otro lado del mundo para alejarse de vos.

Cambió su número.

Si pensás que insistiendo va a volver, entonces no la conocés nada.

—La conozco mejor de lo que creés.

—¿Ah, sí?

¿Color favorito?

—Azul.

—¿Helado favorito?

—Flor de saúco con lima.

—¿Temporada favorita?

—Verano.

Porque Londres no tiene uno de verdad.

También sabía que odiaba el sonido de un tenedor contra el plato, que dormía mejor con ruidos lejanos de tráfico que en silencio total, y que se venía más fuerte si usaba mi boca y mis manos al mismo tiempo.

La miré directo a los ojos.

—La conozco mejor de lo que vos vas a conocerla jamás.

Y sé que aún siente algo por mí.

—Quizá alguna vez.

Pero ya te superó.

—¡Mentira!

—golpeé la mesa con el puño.

El ruido retumbó.

Portia se sobresaltó.

—¿Ves?

—dijo, tras un segundo—.

Por eso se fue.

No te controlás.

Le das miedo.

La lastimaste.

¿Y pensás recuperarla solo con una disculpa?

Muy tarde.

Cerré el puño de nuevo, las uñas marcando la palma.

—Voy a cambiar.

Voy a controlar mi temperamento.

Nunca más la voy a herir.

Suspiró.

—Mirá, yo—
Un golpe en la puerta la interrumpió.

Greg Hunt entró, con cara de disculpa.

—Perdón la interrupción, jefe.

La señorita Abrams está abajo.

Exige verlo.

No se quiere ir.

—Decile que estoy ocupado.

—No, no lo estás —dijo Portia, poniéndose de pie—.

Ya terminamos.

Andá con tu amante.

O mejor dicho, tu novia.

Una vena me latió en la sien.

—No es mi novia.

—¿De verdad?

Porque en redes sociales subió fotos de ustedes.

Y cambió su estado a “enamorada”.

—Las fotos son falsas.

—Capaz.

Pero su perdón no.

Vos hiciste que la arrestaran.

Casi hundís el negocio de su familia.

Y aun así te perdona.

No pasa un día sin verte.

Eso es lealtad.

O estupidez.

Elegí.

Portia llegó a la puerta.

—Vanessa Abrams es mimada, manipuladora y medio loca, pero te ama.

Tal vez sea hora de que dejes de perseguir a Hyacinth y empieces a valorar a la mujer que sí te elige.

La puerta se cerró con un golpe.

¿Valorar a Vanessa?

Una mujer que me perdonó porque está tan rota como yo.

Eso no es amor.

Es podredumbre disfrazada de cariño.

Hyacinth era lo único que tuve que seguía siendo puro.

Empujé la silla hacia atrás y me levanté.

—Llamá a Sarah, de logística de viajes.

Que prepare el avión para salir ya.

Greg asintió.

—¿Destino, señor?

—Singapur.

—Entendido.

—Hizo una pausa—.

¿Y la señorita Abrams?

—Decile que se vaya al infierno.

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