¿Jefe multimillonario? ¡No, solo un marido posesivo! - Capítulo 63

63: Chapter 63 Cebo frente a una perra rabiosa 63: Chapter 63 Cebo frente a una perra rabiosa Me incorporé demasiado rápido y me arrepentí al instante.

“¿Cómo?”
“Su familia contrató a uno de esos psiquiatras forenses con estrellita dorada que dan diagnósticos milagrosos a familias ricachonas,” dijo Portia.

“De esos que miran a un asesino en serie y dicen: ‘Estaba bajo presión’.”
“¿Estás bromeando?”
“Nah.

El vendido ese alegó que ella tuvo un ‘episodio psicótico grave’ y no era legalmente responsable de sus actos.”
“Cuando ordenó que me secuestraran, hablaba clarito y con toda la cordura del mundo,” respondí sin emoción.

“Lo sé.

Pero el juez compró la historia.

‘No culpable por razón de demencia’.

Ahora la tienen en una clínica psiquiátrica privada para evaluación.”
“Déjame adivinar.

Un lugar tranquilito.

Carísimo.

Con cava en la terraza.”
“Exacto.

Un retiro lindísimo en los Cotswolds.

Para el finde ya va a estar subiendo frases de ‘sanación del alma’ a Instagram.”
Murmuré una maldición.

Portia fue más colorida.

“No puedo creer que esa loca zafada se salió con la suya.

Esa familia está podrida.

Toda la puta camada de Abrams debería estar nadando en el Támesis con piedras amarradas a los tobillos.

‘Episodio psicótico’ mis ovarios.

Lo único desajustado en ella es lo fuerte que se pega a tipos que no la quieren.”
“¿Fuiste al juicio?” pregunté.

“No.

Si lo hubiese hecho, le tiraba el tacón al juez.

Los ricachones lloran ‘estrés’ y el sistema legal se arrodilla.

Nosotros, los mortales, tenemos que vender un riñón para pagar la fianza.”
También me daba asco, pero no me sorprendía.

Tres años de matrimonio con Cary me curaron de cualquier ilusión sobre la justicia.

Hay dos juegos de reglas: uno para los que tienen jet privado, y otro para los demás.

Portia suspiró fuerte.

“¿Y ahora qué?

¿Quieres que me suba a un avión y apuñale a alguien?

Esta semana estoy libre.”
“No necesito cuchillos.

Necesito un plan.”
Se quedó en silencio.

Aspiró por la nariz.

“Ok, soy toda oídos.”
“Dame un segundo.”
Me recosté de nuevo contra la almohada.

Tres días en este hospital.

Tres días con Cary pegado a mí como si fuera su misión sagrada.

Tres días de él creyendo que sabía mejor, vigilando al personal autorizado como si fueran internos, observándome fijo como si se pensara que si parpadeaba, iba a desaparecer.

Tres días también con los guardaespaldas de Lochlan en la puerta.

Se agradece, pero no podía seguir tratándolos como mis porteros personales.

Lochlan es mi jefe, no mi niñera.

Y yo no tengo una familia poderosa, ni un amigo de infancia con un padrino en Westminster, ni tropa de primos adinerados dispuestos a defenderme con guantes blancos.

Solo estoy yo, mi expediente médico y un tipo que no sabe lo que significa la palabra ‘no’.

Con los recursos de Lochlan, podría mantener a raya a Cary una o dos veces más.

Pero, ¿a largo plazo?

Olvídalo.

Cary de verdad cree que está siendo romántico.

Un caballero de armadura brillante.

Se piensa que me está salvando.

No le importa que no quiera verlo jamás; en su cabeza yo soy la dama en apuros y él el héroe.

Se convence de que insistir es lo mismo que amar.

Y yo no tengo nada que lo haga frenar.

A menos que alguien más le dé razones.

Alguien que no pueda ignorar.

Alguien cortado con el mismo molde torcido del que él viene.

Alguien que declararía la guerra si piensa que otra está jugando con su juguete.

“Portia,” dije despacio, “necesito que te encargues de esparcir un chisme.”
Se animó de inmediato.

“¿Sí?

Uy, chismecito fresco.

Suelta.”
“Dile a tu red de cotilleo en Londres que Cary Grant voló a Singapur para reconquistar a su esposa distanciada.”
Silencio.

Después, rió a carcajadas.

“Eres maquiavélica.

Estás lanzando carnaza frente a una perra rabiosa.”
“Vanessa lo escuchará antes del atardecer.

Va a pensar que estamos volviendo y se va a poner como loca.”
Portia silbó.

“Y se le va a ir encima directamente.”
“Exactamente.”
Portia se desternillaba.

“Has pasado demasiado tiempo con multimillonarios.

Tu moral está en modo ultra flexible.

Me encanta.”
Encogí los hombros.

“O te adaptas, o mueres.”
“Tienes fotos?” preguntó con tono profesional.

“El chisme es bueno, pero una imagen vale doble.”
Dudé.

Luego abrí la galería del móvil.

Y ahí estaba.

Cary, dormido en el sofá cama de mi habitación.

Sin corbata, camisa arrugada, chaqueta tirada en el suelo.

La luz del atardecer teñía su cara de dorado, suavizándole los ángulos, resaltándole la barba sin afeitar.

Se veía cansado.

Humano.

Vulnerable de una forma que jamás permitiría mientras esté consciente.

Fue una foto tomada por impulso, entre sentimientos confundidos que no quería etiquetar.

Antes, yo era la que esperaba sentada en la cama como tonta, mientras él estaba por ahí Dios sabe haciendo qué.

Ahora, él era el que esperaba.

La ironía era cruel.

Sacudí la cabeza y le mandé la foto.

La silueta de Singapur brillaba tras la ventana.

La suite del hospital parecía sacada de una revista de lujo.

Y yo no salía en la imagen.

Excusa perfecta.

Portia soltó un gritito de satisfacción.

“Uy, parece un esposo destruido que lloró hasta quedar dormido.

Esto va a correr más rápido que un escándalo en un viaje de brokers.

Déjamelo a mí.”
Lochlan y Kai pasaron a visitarme la tarde siguiente.

Cary ya no estaba.

Se fue a mitad del día, después de una llamada que claramente lo sacudió.

¿Será que la cadena de rumores de Portia fue más veloz de lo previsto?

“Buenas noches, jefe,” saludé con ánimo.

“Buenas,” contestó Lochlan, y se le notaba un cansancio que no era normal en él.

Y tenía sentido.

Yo le llevo la agenda, sé que lleva jornadas extenuantes desde el desastre en la fábrica.

Y ahora con Jaclyn fuera y medio equipo temblando, seguro se despertaba resolviendo incendios.

Estaba por decirle que ya estaba en condiciones de trabajar cuando Kai se adelantó.

“Buenas noticias, Hyacinth.

Volamos mañana a Londres, si estás lista.”
“Claro que sí.” Salté de la cama con energía, hice una vueltita que hasta un fisio aprobaría.

Kai se rió, pero Lochlan frunció el ceño apenas, no muy convencido.

Pasé olímpicamente.

“¿Marcus Tay confesó al final?”
Kai asintió.

“¿Cómo lo supiste?”
Porque no soy una idiota.

Pero en voz alta dije: “Ya lo habían traicionado los trabajadores, y la prueba era tan grande que hasta tapaba su ego.

Pero sigo sin entender por qué quiso matarme.

Digo, era malversación, no espionaje internacional.

No se manda a alguien a matar por añadir ceros de más.”
Kai se cruzó una mirada con Lochlan.

Una de esas que los hombres lanzan justo antes de decirle algo fuerte a una mujer.

“¿Qué?” dije.

“No se queden callados.

Digan lo que haya que decir.”

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