¿Jefe multimillonario? ¡No, solo un marido posesivo! - Capítulo 70

70: Chapter 70 No pienso acostarme con mi jefe 70: Chapter 70 No pienso acostarme con mi jefe Rechacé la llamada del número desconocido, lo bloqueé y dejé el móvil boca abajo sobre la mesa.

“¿Quién era?” preguntó Portia, dándole un sorbo a su Sauvignon Blanc con esa cara de estar catando algo de realeza.

“Nadie relevante.” Probablemente Cary.

Pero esa respuesta bastaba.

“Tu planecito dio resultado,” soltó con una mirada maliciosa que brillaba en complicidad.

“Y puede que haya funcionado demasiado bien.

Por Vanessa siendo retirada del tablero—aunque sea por ahora.”
Chocamos las copas.

“¿Está hospitalizada?” pregunté.

“Por favor, cariño.

Según el chisme de una amiga de una amiga que conoce a uno de los guardaespaldas de Armond—la metieron en una clínica psiquiátrica top.

Pérdida de sangre, autolesiones…

un drama shakesperiano completo.

Parece que está bajo vigilancia por riesgo de suicidio.” Portia torció la boca con una sonrisita.

“Esa mujer siempre ha sido muy de telenovela, pero intentar matar a alguien y luego acuchillarse para dar pena…

digno de un Oscar.”
Le hice un gesto con la mano.

“Mientras mantenga a Cary lejos de mí, puede prenderse fuego si quiere.

Ya tengo suficientes incendios propios.”
“Hablando de caos,” dijo Portia, inclinándose con su mirada chispeante, “cuéntame otra vez lo del asesino.”
Volví a contar lo de Marcus, la fábrica, el secuestro y cómo todo terminó con sangre y agua salada.

“¡Dios!

¿Y quién necesita Netflix contigo por aquí?” dijo, estremeciéndose.

“Me apunté a clases de defensa personal.

Empezamos la semana que viene.”
Ella alzó una ceja, aprobando.

“Ya era hora.

Llevo años diciéndote que el sarcasmo y una buena patada con tacones no son armas suficientes.”
“Ven conmigo,” le dije.

“Te vendría bien para liberar estrés.

Repartir golpes suena bastante terapéutico.”
Portia soltó una risa.

“Tienta.

Pero entre dirigir mi clínica y el trabajo voluntario en el refugio de mujeres, no te prometo nada.

Pero lo intento.”
“Está bien,” dije, alzando mi copa.

“Si vuelvo con moretones, tendrás más piel que cuidar.”
“Tal cual.” Sonrió con picardía y luego se inclinó, fingiendo estar seria.

“A ver esa herida.”
Levanté el dobladillo del vestido, dejando ver el corte largo ya medio sanado en mi muslo.

Portia silbó bajito, luego pasó los dedos fríos cerquita de la cicatriz.

“Está feo.

Pero tranqui, lo arreglamos.

Te voy a traer la crema buena—la que cuesta más que el oro.

En un mes, piel de bebé de nuevo.”
“Eres un ángel,” dije, bajando el vestido de nuevo.

Se recostó en su silla, sonriendo.

“Ahora vamos al tema que importa de verdad.

¿Qué hay del dios del penthouse?” Señaló al techo con un dedo.

“¿Lochlan?

Es un jefe genial.

Profesional.

Eficiente.

Me dio un ascenso y aumento—probablemente por el pequeño incidente de que casi me matan en horario laboral, pero bueno, lo tomo.”
“Tu trabajo me da igual.

Hablo del hombre.

¿Ya escalaste el Monte Hastings?”
“¡Portia!”
“Vamos, ese hombre lleva un traje de tres piezas como si el pecado fuera su marca registrada.

¿No has notado los músculos bajo ese traje?

Seguro que tiene el abdomen como para tomarte ahí una copa de champán.

¿Y esas manos?

Grandes, venosas…

claramente capaces de arruinarte la vida de formas muy creativas.

Apuesto que cuando se suelta la corbata—”
“Ni lo digas,” la interrumpí, sintiendo un calor incómodo subiendo por mi cuello.

La sonrisa de Portia se ensanchó.

“Lo has pensado.

No te hagas.”
“No lo he hecho,” respondí, demasiado rápido.

“Es mi jefe.”
“¿Y?”
“No voy a acostarme con mi jefe.

Nunca más.

Ya sabemos cómo terminó eso la última vez.”
“Sí, pero Cary era un imbécil,” dijo alegremente.

“Lochlan tiene pinta de tomar su tiempo, decirte lo increíble que te escuchas gimiendo y dejarte rota antes siquiera de que llegue el desayuno.”
“¡Portia!”
Se echó a reír fuerte.

“Querida, estás a la defensiva.

Estás pensando en él, ¿a que sí?”
“No,” dije firme.

“De ninguna manera.

Ni una sola vez.”
Bueno, salvo por esos sueños cada noche que me dejaban sudando, el corazón a mil, el cuerpo en llamas…

y el hombre sin rostro entre mis piernas siempre tenía puesta una camisa blanca con las mangas remangadas y una voz grave que me volvía loca.

Me repetía que no era Lochlan…

sólo otro sueño erótico genérico.

Pero mi subconsciente iba por libre.

Portia alzó las cejas.

“Si tú no lo haces, yo sí, niña.

Le escribo ahora y le invito a cenar.”
“Adelante.

Pero no te hagas muchas ilusiones.

La última que probó eso, perdió su puesto de CEO y la mandaron de regreso a Londres de una patada.”
Portia se detuvo, aún con el dedo sobre la pantalla.

“Oh.

Pues eso suena…

excitante pero también como un suicidio profesional.

Mejor no.”
Mi móvil volvió a vibrar.

Número desconocido.

Otra vez, rechazar.

La expresión de Portia se suavizó.

“¿Hablaste ya con tus padres?”
“No,” murmuré, examinando mi posavasos con súbito interés.

“Hyacinth,” suspiró.

“Ya lo saben.

Todo el país sabe del divorcio.

Tienes que llamarles.

Te echan de menos.”
“Lo sé,” dije en voz baja.

“Pero…

no tengo idea de qué decir.”
“Algo se te ocurrirá.

Siempre se te ocurre.

Y te van a perdonar, porque eso hacen los padres.”
Asentí silenciosamente, presionando los labios.

“Está bien.

Iré este fin de semana.”
Portia sonrió, complacida.

Estaba por añadir algo más cuando su móvil vibró.

Miró la pantalla y frunció el ceño.

“¿Qué pasa?” pregunté.

“Es mi madre.

Se torció el tobillo otra vez.” Portia rodó los ojos al cielo.

“Seguro intentando espantar al gato de la encimera en tacones.

Mejor voy.”
“Voy contigo—”
“No hace falta.

Seguro no es nada.

Voy, la veo y te llamo después.”
Agarró su bolso y me dio un beso en la mejilla.

“Y nada de ponerte triste en mi ausencia.

Y por favor, si Lochlan llama, dile que sí de una vez.”
“Ni loca,” grité tras ella.

Su risa resonó por el pasillo hasta que la puerta se cerró.

El departamento quedó terriblemente silencioso.

Recogí las copas vacías y las metí al fregadero, tarareando bajito para no oír tanto silencio.

Entonces, desde el techo, un “plink” suave.

Miré hacia arriba.

Una mancha oscura comenzó a esparcirse lentamente, seguida por una gota gorda cayendo al centro de la mesa con un “plop” que sonó demasiado intencional.

Fruncí el ceño, mirando cómo caía otra…

y otra—hasta que ya no eran gotas sueltas.

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