¿Jefe multimillonario? ¡No, solo un marido posesivo! - Capítulo 73

73: Chapter 73 Punto de vista de Cary: Más pechos, pero no es Hyacinth 73: Chapter 73 Punto de vista de Cary: Más pechos, pero no es Hyacinth Apuré el whisky de un trago.

Era del bueno, añejado treinta años, costando más que lo que gana mucha gente en una semana.

Pero no me sabía a absolutamente nada.

El bar estaba todo brillante, con bronce pulido y luces tenues, lleno de tipos que fingían que sus vidas no eran un completo desastre.

Ahora mismo, yo era el jefe de todos ellos.

La cara de Armond Abrams seguía grabada en la parte de atrás de mis párpados, ese cabrón arrogante con cara de matón.

“Portate bien con Vanessa.

O si no…”
En cuanto se cerró la puerta de la sala de reuniones, se quitó la careta de empresario amable.

Solo estábamos él y yo.

Se inclinó sobre la mesa, con esa voz grave que parecía un gruñido.

“Mi hermana está en vigilancia suicida por tu culpa.

Mi madre está destrozada.

Sedujiste a Vanessa, jugaste con ella con tus mierdas enfermas, y ahora ¿pretendes dejarla tirada?”
¿Portarme bien?

Le solté una carcajada en la cara.

“Ni de coña.

No soy su maldito terapeuta.

Está fatal.”
“Antes me convenció de no ir a por ti,” gruñó.

“Me amenazó con hacerse daño si te tocaba.

Pero ahora…

ahora no me voy a contener.

¿Recuerdas ese pequeño ‘accidente’ en tu obra en Brighton?

Dos trabajadores que ‘se cayeron’.

Solo fue un aviso.

Una probadita.

Si no vuelves arrastrándote a pedirle perdón a mi hermana, vendrán más.

En cada filial.

En cada proyecto.

Voy a reducir Mayfair Global a cenizas.”
Le hice una seña al camarero para otro trago.

No le tenía miedo a Armond.

De hecho, deseaba una pelea.

Pero había amenazado a mi familia.

Mi padre se sabe defender, pero mi madre…

Tanya Grant vive en un mundo de cenas benéficas y marcas caras.

Solo imaginar ese mundo mezclado con el nivel de violencia de Armond me revolvía el estómago.

La odiaba.

No hablábamos desde su numerito con Hyacinth.

Pero sigue siendo mi madre.

Nadie amenaza lo que me pertenece.

Ni siquiera cosas que odio.

Mi mente ya estaba trabajando, abriéndose paso entre el alcohol.

Favores que podía cobrar.

Puntos débiles del imperio Abrams.

Se decía que tenían lazos con la mafia; yo tenía armas mejores, más limpias, más caras.

Iba a destruirlos.

A todos.

“¿Ese trago solitario es tuyo?”
Una mujer se deslizó al taburete junto a mí.

Piernas largas, escote más largo aún, vestida con un modelito que lo decía todo y no dejaba nada a la imaginación.

Con clase.

Dispuesta.

Más pechonalidad que Hyacinth, más piernas.

Probablemente también más divertida en la cama, sin todos los rollos morales.

Una buscona.

“Lárgate,” solté sin ni mirarla.

Ella retrocedió, soltó algo sobre idiotas y se largó.

Bien.

No necesitaba distracciones.

Volví a los pensamientos importantes.

Hyacinth.

Esa mujer obstinada, insoportable.

Diciendo que me iba a devolver cada maldito centavo que gasté en su madre.

Como si cortar el lazo fuera tan fácil.

Se me vino una idea oscura, pegajosa y tentadora.

Solo se casó conmigo desesperada por plata.

¿Y si volvía a estar desesperada?

Podía empujar a los Galloway al límite.

Jeremy y Jenna con sus trabajitos tristes.

Podría hacer que los echaran con una llamada.

Pero eso era jugar en ligas pequeñas.

Buscarían otros empleos.

¿Y si…

y si pasaba un accidente?

Algo serio.

Un choque.

Nada mortal, pero sí caro.

Dolorosamente caro.

Algo que los enterrara en cuentas médicas.

Hyacinth estaría enterrada bajo facturas y ansiedad.

Tendría que acudir a mí.

No le quedaría otra salida.

Pero, ¿y si corría a los brazos de Lochlan?

Ese pensamiento quemó como ácido en mi estómago.

Ese puñetero con su trajecito a medida y sus palabras cuidadas.

Seguro que sacaría el talonario sin pensar, solo para joderme.

Sentí la rabia crecer, como presión real en el cráneo.

Me empiné el vaso nuevo que el camarero me había dejado.

“Cary?”
Miré hacia arriba.

¿Otra zorra?

Por el amor de Dios.

Pero no.

Era la Doctora Liz Forbes.

Mi terapeuta.

En este santuario del pecado costoso.

“¿Doctora?” Sentí la lengua espesa.

“¿Qué carajo hace aquí?”
“Es un bar, Cary.

La gente viene a tomar.” Se fijó en mi vaso vacío, con esa misma cara seria de las sesiones.

“Cuando te dejé beber en nuestras terapias era para ayudarte a soltar.

No para que convirtieras el whisky en tu psicólogo de cabecera.”
“Estoy bien,” gruñí, haciéndole señas al camarero.

“Dale a la señora lo que pida.

Va a mi cuenta.”
Suspiró, pero se sentó.

“Cuéntame.

¿Qué ha pasado?”
Así que lo hice.

Sesión exprés de psicoanálisis alimentada por whisky top-tier.

No le di detalles, solo lo esencial.

Rival de negocios.

Amenazas.

Familia.

Ella preguntaba, yo le soltaba respuestas feas y sin filtro.

Con el alcohol corriéndome por la sangre, todo parecía más fácil de contar.

Al final de la noche, ella seguía sobria.

Yo no.

“Te llevo a casa,” dijo sin dar opción.

Estaba demasiado borracho para protestar.

Le di la dirección de Lauderdale Tower.

El viaje en coche fue un mareo de luces de ciudad.

Cuando me di cuenta, ya estábamos en el vestíbulo, ella haciendo malabares para cargar mi peso.

Yo con el brazo sobre sus hombros, ella con el suyo en mi cintura.

Desde lejos, podría parecer un abrazo.

“Solo hay que llegar al ascensor,” balbuceé, enfocando las puertas de bronce.

Tropezamos hacia ellas.

Al acercarnos, se abrieron con un ‘ding’ que sonó como burla.

Y ahí estaban.

Hyacinth.

En los brazos de Lochlan.

Él la sujetaba, pegada a su pecho.

Su rostro inclinado hacia el de ella.

Congelados, mirándonos, a mí—borracho, sostenido por otra mujer.

Y todo, de golpe, cobró un sentido brutal, sobrio.

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