¿Jefe multimillonario? ¡No, solo un marido posesivo! - Capítulo 98

98: Chapter 98 Por los pelos 98: Chapter 98 Por los pelos Me quedé quieta, más por el chisme que por otra cosa.

La voz de mi madre, tensa y cargada de una impotencia que solo le había oído un par de veces, me rozó los oídos como una brisa helada.

“…verla así me parte, y no podemos hacer nada.”
Un silencio cortado solo por los chapoteos de los peces.

Luego mamá de nuevo, más bajito, con la voz temblándole.

“…si tal vez… contamos… quizás… podrían ayudar a…”
La respuesta de la abuela no se hizo esperar.

Fue dura, seca, como el golpe de algo pesado en el agua.

“No.

Eso se decidió hace tiempo.

Cuando ellos… ella tiene que estar bien lejos…”
“¡Pero no está a salvo!” protestó mamá, con un suspiro que sonó a que se le rompía algo por dentro.

“La criamos… es mi todo… Y mírala ahora… Si ellos supieran… alguien como Tanya Grant no se atrevería a…”
“…nido de víboras,” murmuró la abuela, aunque me llegó igual.

“…solo más líos.

Si ella… podría salir perdiendo mucho más…”
Mamá volvió a dejar escapar aire, esta vez resignada.

“No más palabras,” zanjó la abuela con ese tono que no daba pie a discusión.

“Y mucho menos…

Ni un murmullo… ¿me oíste?”
Mamá soltó algo bajito, indescifrable.

Yo seguía ahí, agazapada, las piernas ya pidiéndome auxilio, pero la cabeza iba a mil.

¿Quiénes eran ese “ellos”?

¿Y qué protección era esa que estaban medio considerando?

¿Desde cuándo la abuela tiene contactos tan top?

Me levanté despacio, sintiendo cómo me crujían hasta las pestañas.

Eché un vistazo por la barandilla: mamá se limpiaba las lágrimas con el dorso de la mano, y la abuela tenía esa cara de piedra que ni los tiburones se atreven a mirar.

En cuanto me moví, ambas alzaron la vista.

Y en un segundo, esas sonrisas falsas se les pegaron como si estuvieran ensayadas desde semanas atrás.

Y claro, la intriga me estaba comiendo por dentro.

Sentía casi que podía paladear el secreto que tanto se empeñaban en esconderme.

Pero bueno, cada quien tiene derecho a su parcelita de “no es asunto tuyo”.

O sea, ni yo misma le había contado los detalles picantes de mis sueños raritos con Lochlan a Portia, y eso que somos como uña y mugre.

Además, si lo que se traían entre manos me afectaba, seguro que tarde o temprano alguna de las dos terminaba largando palabra.

Así que bajé las escaleras, crucé el patio y me agarré a cada una del brazo, entrelazándonos como si fuéramos una postal de familia feliz.

“Decidí ser chef por un día.

Encontré una receta bien golosa de carne que promete ser o una bomba o un desastre.”
“Qué bien.

Degustaremos tu experimento,” dijo mamá, pasando su mano por mi mejilla como si el cariño oliera a mar.

Y esta vez su sonrisa era real, apenas un poco temblorosa.

“Siempre quise enseñarte a cocinar, pero nunca quisiste.

Me sorprende que saques tiempo con lo liada que estás.”
Le sonreí de vuelta, con ese aire de “a mí ni me va ni me viene” que en realidad requería entrenamiento avanzado de poker.

“Curro duro para cobrar más, y con más sueldo, mejor se come.”
Todo muy capitalista, pero bastante tragona la filosofía.

Lo que no les dije era que gran parte de mi nuevo amor por la cocina venía por fastidiar a alguien.

O sea, ver a mi jefe Lochlan con sus menús eternos de kale y quinoa me activó el modo rebelde.

Me entretenía soñar con acercarme a su escritorio agitando un plato que rebosara de mantequilla, crema y calorías como si no hubiera un mañana.

¿Se quebraría su serenidad zen al ver semejante indecencia culinaria?

Sí, una fantasía absurda.

Pero oye, al cerebro hay que alimentarlo también.

La risa de la abuela me sacó de mi delirio gastronómico.

“No sabes lo que me alegra que te guste cocinar.

Así podré dejar de pensar que sobrevives a base de fideos instantáneos.

Vi un documental sobre esas comidas y… pf.

Dan miedo.” Frunció los labios como si masticara algo agrio.

“Donde esté lo hecho en casa, que se quite lo de fuera.”
Le apreté el brazo en plan “mi team forever”.

“Totalmente contigo.

Pero lo mío aún es básico.

Si quiero probar lo bueno de verdad, mejor te empaqueto y te llevo a Londres.”
La abuela soltó una carcajada.

“Siempre querías llevarte un trocito de Mousehole contigo.

Cuando te fuiste a la ciudad, juras que intentaste meter a Skipper y Pebble en tu mochila.

¿Y ahora quieres que vaya yo doblada en una maleta?”
Empezó a recordar mis travesuras de cría, y me dejé envolver por esas historias como si fueran una manta calentita.

Skipper era esa gata mezcla de Maine Coon que se creía responsable de alimentar a toda la casa, toda una comandante.

Pebble, en cambio, era un minino orejudo con colores de helado napolitano que temblaba cada vez que pasaban gaviotas o sonaba la bocina del puerto.

Tío Sam me los trajo cuando era niña, como si fueran mis juguetes con patitas.

Cuando me fui a estudiar a Londres, los viejos dijeron que nanai: nada de gatos en la urbe.

Solo podía abrazarlos en vacaciones.

Cada vez que llegaba o me iba, ahí estaban los dos sentados en la entrada, como una despedida muda de peluches con alma.

Y luego, un día volví… y ya no estaban.

Habían desaparecido así, sin dejar rastro.

Yo sabía lo que significaba, y estuve llorando como si se acabara el mundo por semanas.

Tío Sam, siempre el pragmático, quiso consolarme.

“Los gatos duran lo que duran, cariño.

Ya te buscaremos otros.”
Pero me negué en seco.

No quería reemplazos.

El miedo a querer y luego perder otra vez era demasiado.

No quería repetir otra despedida así.

Así fue con Skipper y Pebble.

Y con Cary, igualito.

La verdad era esa: no sé lidiar con las pérdidas.

Prefiero no encariñarme que tener que desatarme con el alma hecha pedazos después.

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