Jugador Impío - Capítulo 105

105: Rhys Graves 105: Rhys Graves Cuando Adyr y Victor se acercaron a la puerta cerrada de la oficina, ralentizaron sus pasos.

Sentada en el escritorio justo frente a ella había una mujer de mediana edad con el pelo pulcramente recogido y gafas de montura fina colocadas en la parte baja de su nariz.

Levantó la mirada brevemente, lo suficiente para registrar quién había llegado, y luego volvió al archivo frente a ella con tranquilo desinterés.

—Señor Victor, no puede entrar —dijo con tono monótono.

Los labios de Victor temblaron, pero rápidamente se recompuso y mostró una sonrisa encantadora.

—Vamos, Margarita.

Esta vez es realmente importante.

Ella ni siquiera se molestó en levantar la mirada.

—Lo siento.

No hay nada que pueda hacer.

Victor suspiró.

—Si tuviera un crédito por cada vez que dices “lo siento”, ya sería millonario.

—Ya lo es, señor Victor —respondió ella secamente, pasando una página.

—Bueno entonces…

más rico.

¿Qué tal si te doy un millón?

—Perdería mi trabajo —dijo ella, sin dejar de leer.

—Dos millones.

Margarita hizo una pausa por un segundo, y luego habló sin levantar la mirada.

—Con uno ya era generoso.

Victor se inclinó hacia adelante con una sonrisa, colocando ambas manos sobre su escritorio.

—En serio.

¿Quién está detrás de esa puerta que es tan importante como para hacer esperar al hijo del Ministro de Defensa?

—El Comandante Rhys Graves —dijo simplemente.

Victor se detuvo.

Su postura se enderezó ligeramente, la sonrisa desvaneciéndose mientras se echaba hacia atrás y se giraba hacia Adyr con una expresión avergonzada.

—Creo que esperaremos hasta que terminen.

—Claro —respondió Adyr.

Conocía el nombre.

Todos en la ciudad lo conocían.

Rhys Graves no era solo el comandante de la FTS.

Era una leyenda viviente.

“””
Un hombre que había surgido de las calles, sin apellido familiar, sin conexiones…

solo habilidad.

Su reputación se había forjado en sangre y batalla.

Incluso su apellido había sido otorgado por la gente, no heredado.

Graves.

Hablaba de los amigos que había enterrado y los enemigos que había dejado atrás.

Había visto tanta guerra que nadie se atrevía a adivinar cuántas muertes había presenciado.

Cuando Adyr y Victor se giraron para buscar un asiento, la puerta de la oficina detrás de ellos crujió al abrirse.

Un hombre delgado salió, notablemente frágil en comparación con el resto del personal de la FTS.

Su uniforme era sencillo, despojado de insignias de rango o armas visibles.

Sin rifle, sin arma lateral.

Solo tela y silencio.

Su pelo era blanco como la nieve.

Sus ojos, gris humo.

Rhys Graves.

Adyr lo estudió detenidamente.

A pesar de ser un mutante —y no particularmente viejo— el rostro del hombre estaba surcado de profundas arrugas, no por la edad, sino por el hábito.

Tenía la expresión de alguien que fruncía el ceño más de lo que sonreía.

No caminaba como un soldado estándar, erguido y deliberado.

En cambio, se movía con una ligera inclinación, no por la edad, sino por constante vigilancia.

«No es envejecimiento.

Es condicionamiento.

Un hombre que nunca ha bajado la guardia el tiempo suficiente para mantenerse erguido», concluyó Adyr.

Su mano derecha permanecía cerca de su cintura, sin alejarse nunca.

Debajo de la camisa, probablemente una hoja oculta o una pistola.

Siempre al alcance.

Siempre listo.

Sus pasos no eran firmes o estables.

Eran ligeros.

Desordenados.

Sin patrón.

«No aleatorios.

Desequilibrio controlado.

El resultado de artes marciales practicadas durante demasiado tiempo—algo como Bagua Zhang, quizás», observó Adyr.

Adyr hizo una pausa, entrecerrando ligeramente los ojos.

«O boxeo de borracho».

Había un leve rubor alrededor de los ojos, y en el momento en que salió, un sutil rastro de alcohol flotó en el aire.

“””
Bebedor funcional.

Lo suficiente para difuminar los bordes.

No lo suficiente para embotar los instintos.

Apoya la teoría, pensó Adyr.

Normalmente, los soldados y artistas marciales evitaban el alcohol.

Embotaba los reflejos, daba falsa confianza y valor, y en el campo de batalla, el más mínimo lapso podía ser fatal.

Adyr no era diferente.

Aunque el vino tinto había sido su favorito alguna vez, rara vez bebía.

No le gustaba perder el control.

Pero en casos raros, algunos individuos entrenaban sus cuerpos con alcohol.

Era una técnica que había probado una vez en su vida anterior, solo para darse cuenta de que no le convenía.

Un artista marcial que verdaderamente entendiera su cuerpo podría calcular el límite exacto de ingesta de alcohol—suficiente para permanecer sobrio, pero suficiente para suprimir la emoción y agudizar el instinto.

En teoría, no se trataba solo de adormecer la mente—se trataba de aislar el reflejo de la emoción, permitiendo que el cuerpo reaccionara más rápido, más limpio.

Por supuesto, en la vida pasada de Adyr, solo había quedado en teoría.

Nunca había conocido a un verdadero practicante de las artes del borracho.

Pero la teoría nunca había sido refutada, y siempre la había considerado plausible.

Y ahora, estaba mirando la prueba viviente.

Todas estas conclusiones se habían formado en el lapso de un solo segundo, mientras los ojos de Adyr recorrían a Rhys y luego se desviaban con calma.

Pero estaba claro: el hombre que acababa de analizar era cualquier cosa menos ordinario.

Rhys debió haber sentido el peso de esa mirada.

Giró sus ojos gris humo hacia Adyr y se acercó lentamente, luego preguntó:
—Chico, ¿has venido aquí a matar?

Su voz cayó en la habitación como una hoja de acero.

El silencio fue inmediato, y con él llegó un repentino escalofrío.

«Este hombre es otro monstruo», pensó Adyr, sonriendo levemente mientras sus ojos escaneaban la habitación.

En algún momento, el personal de la FTS que había estado sentado tranquilamente hace apenas unos instantes lo había rodeado.

Metal frío ahora presionaba contra su garganta—cuchillos, pistolas, rifles.

Incluso Adyr quedó ligeramente impresionado por su velocidad.

No era instintiva.

Era programada.

Como máquinas respondiendo a una orden silenciosa.

—Oye, oye, ¿qué está pasando?

—preguntó Victor, con voz quebrada por el pánico.

Sus manos ya estaban levantadas, como rindiéndose por instinto.

Ni siquiera su padre podría salvarlo de una amenaza como esta.

Rhys lo ignoró completamente, con los ojos aún fijos en los de Adyr.

—Disculpa el susto —dijo, con tono uniforme—.

Mis chicos son demasiado impacientes.

A sus palabras, los operativos de la FTS bajaron sus armas y retrocedieron lentamente.

Pero ninguno bajó la guardia.

Cada músculo permaneció tenso, cada dedo listo.

Un movimiento equivocado, y toda la habitación se encendería.

—Rhys, ¿qué está pasando aquí?

—la puerta se abrió mientras Henry Bates salía, claramente sintiendo la perturbación.

—¿Victor?

¿Adyr?

¿Qué están haciendo aquí?

—preguntó, entrecerrando los ojos.

—¿Qué?

Solo vinimos a hablar.

No me di cuenta de que eso fuera algún tipo de crimen grave —dijo Victor, con la voz tensa, las manos aún levantadas.

—¿Rhys?

—insistió Henry, captando la tensión en la postura de su viejo amigo.

Conocía bien a Rhys—paranoico, siempre al límite—pero nunca imprudente.

No era del tipo que provoca una escena sin causa.

Sin romper el contacto visual, Rhys respondió con calma:
— Este chico.

¿Sabes quién es?

Debajo del leve enrojecimiento de los ojos de Rhys y el ceño permanentemente fruncido tallado en su rostro, había algo más—reconocimiento.

Y Adyr lo entendió inmediatamente.

Era el reconocimiento de un depredador por otro.

El instinto de un asesino rozando el de otro.

Dos frecuencias compartidas chocando en silencio.

—Soy Adyr, señor Rhys.

Uno de sus admiradores.

Encantado de conocerlo —dijo Adyr con una sonrisa, extendiendo su mano para un apretón antes de que alguien pudiera responder.

—O eres estúpido o simplemente un poco demasiado confiado, chico —respondió Rhys con una sonrisa, aceptando el apretón de manos—.

Creo que es lo segundo.

—Prefiero ‘confiado’, gracias —dijo Adyr con una risa suave.

Durante un momento, los dos se estrecharon las manos y se miraron a los ojos, cada uno tratando de averiguar cuál de ellos había visto más sangre, hasta que Henry finalmente rompió el silencio.

—Adyr, quería hablar contigo.

Entra —dijo Henry.

El intercambio parecía amistoso en la superficie, pero podía sentir la tensión entre los dos y no le gustaba, así que intervino.

—Sí, señor Bates.

Por eso vine.

Gracias —respondió Adyr, finalmente soltando la mano de Rhys y volviéndose hacia la oficina.

Ni Rhys ni los oficiales de la FTS apartaron los ojos de él, no hasta que la puerta se cerró detrás de él y desapareció de la vista.

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