Jugador Impío - Capítulo 15

15: Eren, el Gigante Lastimoso 15: Eren, el Gigante Lastimoso Se quitó rápidamente la máscara y las gafas protectoras, y luego entró a la sala de estar.

Una sonrisa cálida y familiar se dibujó en su rostro mientras hablaba.

—Hermana, ¿te dio hambre?

La habitación era la más grande de la casa: luminosa, impecable y cuidadosamente mantenida.

En su centro había una cama de hospital, rodeada por equipos médicos que emitían un suave zumbido.

Allí yacía una chica, inmóvil pero despierta, sus ojos verde pálido fijándose en Eren cuando entró.

Por un breve momento, se iluminaron de alegría, hablando en lugar de la voz que ya no tenía.

Una mascarilla de oxígeno cubría su boca, ocultando la débil sonrisa debajo.

Pero no era por eso que permanecía en silencio.

No había hablado en años.

Su cuerpo, deteriorándose lentamente con cada día que pasaba, le había arrebatado eso hace mucho tiempo.

—Espera un momento, me cambiaré de ropa primero y luego prepararé la cena —dijo Eren, usando el tono más suave que podía, cuidando de mantener cierta distancia de la chica.

Tenía miedo.

Miedo de que su ropa polvorienta del exterior pudiera dañar de alguna manera a su ya frágil hermana.

Sin dudarlo, corrió al baño y se cambió a algo limpio.

Cuando regresó, llevaba un delantal sobre su pijama blanco.

—¿Cómo te sientes?

¿Algún dolor?

—preguntó con voz tierna.

Cuando los ojos de ella le dieron la señal habitual «Estoy bien», él asintió y rápidamente se apresuró a la cocina.

Mientras Mira escuchaba el tintineo de ollas y utensilios que venían de la cocina, esperaba silenciosamente su rutina diaria favorita.

Y finalmente, la voz de su hermano llegó hasta ella.

—Hoy, la primera clase fue Historia.

El mismo profesor del que te hablé antes, ya sabes, el muy anciano.

Hubo una breve pausa, seguida por el suave sonido de platos siendo colocados.

—Te juro, es tan viejo que no me sorprendería si tuviera algunos esqueletos como amigos.

Una leve sonrisa se dibujó en los labios de Mira.

El chiste no era tan gracioso, pero le encantaba cómo su normalmente serio hermano seguía intentándolo, siempre haciendo el esfuerzo…

y siempre fracasando de la manera más entrañable.

Mientras Eren preparaba la comida, relataba cada detalle de su día, como si estuviera decidido a no dejar que un solo momento de silencio se asentara en la casa.

Su hermana ya había pasado el día atrapada en él, y si no podía quitar el silencio de su mundo, al menos podía mantenerlo fuera de esta habitación.

Era lo único que le quedaba por dar.

Pronto regresó con dos tazones de sopa, el calor elevándose suavemente en el aire inmóvil.

La alimentó con manos firmes: una cucharada para ella, luego una para él de su propio tazón.

Era un ritmo sencillo que habían repetido innumerables veces.

Y seguía hablando, tranquila y naturalmente, solo haciendo pausas cuando tenía la boca llena.

No era solo para llenar el silencio; era su manera de hacer que el momento pareciera normal.

Familiar.

Como cuando eran niños, antes de que su padre muriera de una enfermedad crónica y antes de que su madre se quitara la vida por el dolor.

O al menos, cuando su hermana aún estaba sana, antes de ser diagnosticada con la misma enfermedad hereditaria que se había llevado a su padre.

Ahora, mientras Eren la veía debilitarse cada día, acercándose al mismo destino, lo odiaba.

Se cuestionaba qué clase de hermano era si ni siquiera podía quitarle el dolor.

Pero, ¿qué podía hacer?

Tenía el cuerpo de un gigante, fuerte en todas las formas que no importaban.

La universidad por la que tanto había luchado para entrar, a la que había ingresado con un solo propósito, no estaba ayudando.

Nada estaba ayudando.

Nada podía detener la enfermedad que la consumía.

Lo único que podría marcar la diferencia ahora era el estado social: suficiente estatus y dinero para costear un procedimiento de mutación genética que podría salvarle la vida.

Pero el tiempo se agotaba.

Y la esperanza ya se había esfumado.

Después de la comida, Eren se ocupó de sus necesidades.

Limpió las úlceras por presión en su espalda, masajeó sus extremidades inmóviles y verificó el combustible en el generador, el único apoyo real que la universidad había proporcionado.

Luego subió a cambiarse para ir al trabajo.

Los 100 créditos que recibía como beca apenas cubrían su cuidado diario y medicamentos.

Así que por la noche, ponía a trabajar su fuerza naturalmente dotada, trabajando agotadores turnos como obrero de construcción.

Una vez listo, volvió a su puerta, con cuidado de no acercarse demasiado.

—Mira, me voy a trabajar.

Intenta dormir un poco, ¿de acuerdo?

—dijo alegremente.

Mira miró a su hermano.

Era el momento más difícil de su día.

Cada noche, en este momento exacto, anhelaba hablar, suplicarle que parara.

«Hermano, es suficiente.

Has hecho todo lo posible.

Solo déjame ir…

vive tu vida».

Pero las palabras nunca salían.

No podían.

Así que le dio lo único que le quedaba.

Una gran sonrisa sincera, una que guardaba solo para él.

Eren le devolvió la sonrisa con una propia, una amplia y reconfortante que había perfeccionado a lo largo de los años.

Luego se ató sus gastadas botas de trabajo y salió afuera.

Después de cerrar la puerta, hizo una pausa.

La sonrisa que había iluminado su rostro momentos antes había desaparecido, y la energía que llevaba tan bien se había esfumado sin dejar rastro.

Era como si la realidad que se obligaba a ignorar hubiera regresado de golpe.

Se apoyó contra la pared y luego se deslizó lentamente hasta quedar sentado en el frío suelo.

De repente, el gigante se volvió dolorosamente pequeño.

Lágrimas silenciosas escaparon de sus ojos, seguidas por una respiración temblorosa y luego un sollozo ahogado.

Rezó en ese momento, igual que lo hacía todos los días.

Rezó por un milagro.

Un milagro para cambiar su destrozada vida.

Un milagro para salvar a su hermana.

Había escuchado las historias, leído los relatos.

Sabía que los milagros no eran solo leyendas.

Eran reales.

Incluso su madre solía decir: «Los milagros pueden venir en cualquier forma».

Por supuesto, eso fue antes de que ella se quitara la vida.

Aun así, se aferraba a esa creencia.

Porque creer —creer que un milagro podía suceder en cualquier momento— era la única manera en que podía seguir adelante.

Era lo único que hacía soportable el peso.

Mientras los pensamientos silenciosos inundaban su mente, sus sollozos gradualmente rompían la quietud, crudos, sin filtrar.

Y entonces, a través de la tranquila noche, otra voz se deslizó entre el sonido de su dolor.

—¿Señor Eren?

Sobresaltado, levantó rápidamente la cabeza, limpiándose los ojos, avergonzado de ser visto así.

Frente a él estaba un hombre de mediana edad vestido con un uniforme azul y dorado.

Pero lo que realmente tomó por sorpresa a Eren fue el emblema en su pecho: Logística Ravencourt.

—Disculpe —dijo el hombre, mirando sus notas, igualmente sorprendido de ver la figura quebrantada ante él—.

¿Es usted quien reside en esta casa?

—Sí…

soy Eren —respondió, todavía tratando de recomponerse—.

¿De qué se trata esto?

—Tiene una entrega —dijo el hombre simplemente, extendiéndole una caja.

Eren la miró fijamente, sin saber que el milagro por el que había estado rezando…

acababa de llegar en una caja.

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