Jugador Impío - Capítulo 253

253: Petición 253: Petición “””
Cuando las puertas se abrieron y las figuras entraron, un cambio sutil pero inmediato recorrió la sala.

El cambio fue instintivo—nadie habló, nadie se movió por orden, pero uno a uno, cada persona en la habitación se puso de pie.

Un silencio tranquilo cayó mientras las cabezas se inclinaban, no por miedo o sumisión, sino en reconocimiento de algo mucho más grande: un legado que exigía reverencia.

Doce Gerentes de Ciudad estaban entrando.

Cada uno de ellos había vivido más de 250 años.

El tiempo había deteriorado sus cuerpos.

Algunos se apoyaban pesadamente en bastones, otros eran guiados cuidadosamente por ayudantes.

Unos cuantos avanzaban en sillas de ruedas, conectados a dispositivos médicos que zumbaban suavemente y les ayudaban a regular su respiración.

Su piel era pálida, sus movimientos lentos e inseguros.

Parecían hombres al borde de la vida—consumidos, frágiles, ya medio idos.

Y sin embargo, ni una sola persona en esa habitación los miraba con lástima.

Su apariencia—desgastada, quebradiza y fantasmal—no disminuía en nada el peso que cargaban.

Nadie los menospreciaba.

Nadie olvidaba lo que representaban.

Estos eran los que una vez sostuvieron un mundo roto.

Cuando todo se derrumbó, no huyeron ni desaparecieron.

Se quedaron.

Organizaron.

Reconstruyeron.

Dieron lo poco que quedaba del mundo y de sí mismos para que otros pudieran sobrevivir.

La habitación permaneció en silencio mientras pasaban, el sonido de su movimiento tragado por el peso de la memoria y el respeto.

Desde investigadores y comandantes de la FTS hasta cada jugador restante en la sala, nadie volvió a su asiento hasta que los doce llegaron al frente y cuidadosamente tomaron sus lugares.

Era la primera vez que alguien veía a los doce juntos en una misma habitación.

Eran personas que casi nunca abandonaban la seguridad de sus aposentos privados.

Para la mayoría, simplemente entrar en un espacio no controlado representaba un riesgo serio.

Que abandonaran la seguridad ambiental de sus ciudades, que renunciaran a las condiciones que los mantenían con vida, y que aparecieran aquí juntos—físicamente presentes—era algo que ninguno de los presentes había creído posible.

Y eso por sí solo cambió el ambiente en la sala.

La atmósfera se tornó tensa—no por miedo, sino por el peso de la anticipación.

Lo que sea que los había llamado aquí, cualquier fuerza que los hubiera arrancado de detrás de sus capas de protección, tenía que ser poderoso más allá de toda comparación.

Todos ya sabían quién era.

Su nombre no necesitaba ser pronunciado.

Resonaba silenciosamente en cada respiración, en cada mirada.

Su peso ya estaba en la habitación, incluso si sus pasos aún no habían tocado el suelo.

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Cualquier influencia que tuviera, cualquier autoridad que hubiera hecho doblegarse a los intocables, estaba a punto de revelarse.

Y cualquier cosa que viniera a decir no sería ignorada.

Y entonces, aquel a quien todos habían estado esperando se reveló —sin ceremonia, sin demora.

Desde el extremo lejano del escenario, el sonido de pasos rompió la quietud.

Cada paso caía con un peso preciso, lento y deliberado, como el tictac de algún vasto reloj contando hacia la inevitabilidad.

Una tensión se extendió por la sala —no repentina, sino constante— enroscándose en las columnas y enrollándose detrás de las costillas.

Emergió de las sombras como una figura dibujada en tinta.

Toda su forma estaba envuelta en negro obsidiana.

La tela se aferraba a él como una armadura líquida, pulida pero sin adornos, como si estuviera tallada de la intención misma.

Nada en él brillaba.

Nada lo necesitaba.

Su presencia no suplicaba atención —la devoraba.

Una fuerza tranquila y compuesta que doblaba la mirada de cada persona en la habitación sin exigencia.

Mechones sueltos de cabello negro enmarcaban un rostro inmaculado por el tiempo o la tensión, sus rasgos tallados con una simetría casi antinatural.

Pero fueron sus ojos los que rompieron el aire.

No simplemente reflejaban el mundo —lo plegaban.

Dentro de esas pupilas, había profundidades que se movían, lentas e infinitas, como constelaciones reacomodándose detrás de un cristal de agua inmóvil.

Cualquiera que encontrara su Mirada sentía un momento de vértigo, como si estuviera siendo visto no como quien era, sino como el total de todo lo que había sido —y todo lo que podría llegar a ser.

Nadie se atrevía a respirar demasiado fuerte.

Su llegada no necesitaba presentación.

Ni siquiera requería reconocimiento.

La manera en que el escenario lo sostenía, la forma en que el silencio se asentaba a su alrededor —todo hablaba en su nombre.

Porque no era solo un hombre.

Era la convergencia de todo lo que temían, todo lo que seguían y todo de lo que ahora dependían.

El que los había convocado.

Aquel cuya voz, cuando llegara, no llevaría opinión sino declaración.

Y el que, les gustara o no, ahora se erigía como el rostro de la humanidad misma.

—Agradezco a cada uno de ustedes por tomarse el tiempo de estar aquí.

La voz de Adyr era baja, constante y casi casual, pronunciada sin fuerza ni énfasis.

Era el tipo de tono que alguien podría usar en una conversación tranquila, no mientras estaba de pie frente a las personas más poderosas con vida.

Y sin embargo, el efecto que tuvo fue todo menos sutil.

En el momento en que las palabras llegaron a la sala, un extraño escalofrío recorrió a la multitud.

La gente no sabía por qué, pero algo en ello los inquietaba.

Entonces inclinó su cabeza.

Solo ligeramente—apenas más que una inclinación.

Un simple gesto de respeto y gratitud.

Y fue entonces cuando la incomodidad se profundizó.

No era el acto en sí.

No había nada malo en mostrar humildad.

Pero viniendo de él, se sentía…

extraño.

Casi antinatural.

Como si la misma idea de que este hombre bajara la cabeza violara algo que todos creían instintivamente.

Como ver el cielo caer en la dirección equivocada.

Sus mentes les decían que era un gesto respetuoso.

Pero sus cuerpos susurraban: «Esto no es como debería ser».

Lo que ninguno de ellos se dio cuenta fue que Adyr ya había llenado la habitación—callada, sin esfuerzo—con su Presencia y Gracia.

Su Presencia no abrumaba.

No gritaba.

Simplemente era.

Y con ella venía una especie de quietud, una presión tan sutil que podría confundirse con calma.

Pero era su Gracia la que lo completaba.

Donde la Malicia podría inspirar miedo, la Gracia despertaba lo opuesto: Misericordia.

No misericordia humana—gentil, imperfecta, familiar—sino algo más frío.

Más amplio.

Desapegado.

El tipo de misericordia que pertenece a algo superior, no igual.

Esa sensación—estar en presencia de algo mayor—era lo que los inquietaba.

Alcanzaba algo primitivo, algo viejo y enterrado, y lo despertaba.

Y una vez que esa sensación se mezcló con la suave autoridad de su Presencia, nadie en la habitación podía evitar sentir como si estuvieran parados frente a un ser superior.

La Mirada de Adyr recorrió la sala, haciendo que cada uno de ellos se sintiera expuesto, desnudo de una manera que no dejaba ninguna parte de ellos oculta.

Añadía un peso extra a la creciente creencia de que él ya no era humano.

Y cuando vio esa misma expresión reflejada en cada rostro, sintió una profunda satisfacción.

«Estos talentos de linaje son verdaderamente aterradores», no pudo evitar pensar Adyr, silenciosamente complacido por el poder que ahora llevaba.

—Convoqué esta reunión porque hay algo que necesito de ustedes.

El tono de Adyr era firme y profesional, no autoritario—pero tampoco suave.

No dio una orden, ni pidió permiso.

En cambio, presentó sus palabras con la cuidadosa precisión de alguien que entendía la influencia mejor que la autoridad.

Habló como si les estuviera ofreciendo una elección.

Como si sus decisiones fueran enteramente propias.

Y así era exactamente como se sentía.

Para cuando su voz se desvaneció, la mayoría ya había comenzado a asentir, sin siquiera escuchar lo que iba a pedir.

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