La Academia Lunar Crest: Marcada por Los Licanos - Capítulo 64

64: Capítulo 64: Sangre y Vínculos 64: Capítulo 64: Sangre y Vínculos El punto de vista de Lorraine
El dolor tiene un sonido.

No son gritos.

No son sollozos.

Es la ausencia de respiración.

El jadeo entrecortado que se queda atrapado en algún lugar entre tus pulmones y tu garganta cuando te das cuenta de que tu cuerpo se ha convertido en tu jaula.

Esa era yo.

Atrapada.

Toqué mi pecho, lentamente, aterrorizada por lo que sentiría y lo que no.

Mis dedos encontraron piel que ya no estaba desgarrada, pero tampoco estaba completa.

La herida se había cerrado en algunos lugares, formando un tejido cicatricial áspero como un parche apresurado.

Pero seguía palpitando violentamente por debajo, entumecida y ardiente a la vez, como si mi cuerpo no estuviera seguro de qué hacer consigo mismo.

No podía respirar bien.

Cada inhalación se sentía como si mis costillas se estuvieran rompiendo.

Y entonces Kieran se volvió hacia mí.

—Tengo que marcarte.

Parpadee mirándolo.

—¿Qué?

Se acercó, su expresión seria, ilegible.

Había algo hirviendo detrás de sus ojos, algo que no quería que yo viera.

—Para decirlo simplemente —dijo, con voz áspera—, si quieres ser curada completamente…

Necesito reclamarte.

Totalmente.

Con mi marca.

Debo llenarte con mi semilla.

Solté una risa amarga y sin aliento.

—¿En serio estás sugiriendo que la forma de curar esto…

—Señalé mi herida en el pecho apenas cerrada—, …es follarme?

Sus labios no se movieron.

Su expresión no cambió.

Eso me asustó más que si se hubiera reído.

—No estás bromeando —susurré.

—No.

Ya estaba negando con la cabeza.

—Eso no es curar.

Eso es…

aprovecharse.

No tiene sentido, ¿cómo se supone que tú follándome me va a curar?

Su mandíbula se tensó ligeramente, pero aun así, se mantuvo calmado.

Demasiado calmado.

—No entiendes lo que significa cuando un Lycan marca a alguien —dijo, con voz baja, cuidadosa—.

Durante el sexo, la liberación de un Lycan está cargada de hormonas curativas destinadas a reparar, restaurar y fortalecer a una pareja.

No es fantasía.

Es supervivencia.

Lo miré fijamente, con la sangre retumbando en mis oídos.

—Así que déjame ver si lo entiendo.

¿Me estás diciendo que el…

semen de Lycan es un remedio curativo mágico?

Por un momento, una esquina de su boca se crispó como si quisiera reír, pero no lo hizo.

Solo asintió una vez, solemne.

Resoplé, aunque dolía.

—Bueno, a la mierda los curanderos entonces.

¿Quién necesita medicina cuando tienes una polla llena de milagros?

Esa vez, sí sonrió con suficiencia.

Solo un poco.

Pero se desvaneció rápidamente.

—No estoy tratando de bromear, Lorraine.

Te estoy diciendo la verdad.

Tu loba intentó salvarte, despertó por un segundo y dio todo lo que tenía para mantenerte viva.

Pero no fue suficiente.

Esa herida se está abriendo de nuevo.

No te queda mucho tiempo.

Odiaba que su voz sonara tan firme.

Tan lógica.

Como si no estuviera parado frente a mí hablando de marcarme como una especie de solución.

—No.

Arqueó una ceja.

—¿No?

—No voy a entregarte mi cuerpo solo porque crees que es conveniente.

—¿Conveniente?

—Sus ojos se estrecharon—.

Lorraine, he luchado contra cada instinto que tengo para no reclamarte desde el momento en que te vi.

Esto no se trata de conveniencia.

—¿Entonces de qué se trata?

—espeté.

Se quedó callado.

Y luego dijo, casi demasiado suavemente:
—Se trata de supervivencia.

No podía seguir escuchando.

No podía quedarme ahí, sangrando, doliendo y confundida mientras el Príncipe Licano ofrecía acostarse conmigo como si fuera algún noble sacrificio.

—Necesito ir al baño —murmuré, tratando de levantarme.

Mis brazos temblaban.

Mi cuerpo gritaba.

No me detuvo.

Solo señaló.

—Está por allí.

No cierres la puerta con llave.

Si te desmayas, voy a entrar.

No respondí.

Me arrastré hasta el baño como un cadáver y cerré la puerta con llave en cuanto entré.

En el momento en que se cerró, me desplomé contra el lavabo y abrí el grifo.

El agua brotó, fuerte y caótica, como mis pensamientos.

Me cubrí las manos y me salpiqué la cara una y otra vez hasta que mi piel ardió por el frío.

Luego miré en el espejo.

Y la vi.

No la chica fuerte y de lengua afilada que solía ser.

No la loba que se mantenía firme incluso cuando no tenía terreno.

No.

El reflejo era alguien más.

Pálida.

Hueca.

Débil.

Mi camisa se pegaba a mí, húmeda de sudor y…

No.

No.

Miré más de cerca.

La tela en mi pecho se estaba volviendo roja.

Mi corazón se desplomó.

Con dedos temblorosos, desabroché la parte superior de mi camisa y la aparté.

La herida abierta en mi pecho se estaba reabriendo…

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Terrenos de la Manada ColmilloSangriento; Arena de Entrenamiento del Alfa
El estruendo de puños encontrándose con carne resonaba por toda la arena de entrenamiento privada de la Manada ColmilloSangriento, un tramo abierto y brutal detrás de la mansión del Alfa donde la misericordia era un concepto olvidado.

En el centro se encontraba un hombre, con el torso desnudo y empapado en sudor, sus movimientos rápidos y letales.

Era de mediana edad, pero la edad no había hecho nada para suavizarlo.

Si acaso, había tallado poder y violencia más profundamente en sus huesos.

Su cuerpo era sólido, sus músculos enrollados como una bestia en constante movimiento.

Cinco guerreros lo rodeaban, más jóvenes y fuertes, pero no eran más que presas rodeando a un depredador experimentado.

Se movía entre ellos como un fantasma, golpeando con una precisión aterradora.

Un gruñido escapó de él mientras daba un codazo a uno en la sien, enviándolo al suelo.

Otro se abalanzó, pero él se agachó, le barrió las piernas y le clavó un puño con garras en el estómago.

Los otros apenas tuvieron tiempo de reaccionar antes de que pivotara, agarrara a uno por el cuello y le rajara la garganta con un movimiento de sus garras.

La sangre se esparció en un alto arco, salpicando su cara y pecho.

Se detuvo por un momento, con los ojos brillando con un resplandor primitivo.

Luego, lenta y deliberadamente, pasó su lengua por su brazo, saboreando la sangre como si fuera vino.

Una sonrisa oscura y satisfecha se extendió por sus labios.

Justo entonces, el crujido de pasos vacilantes resonó detrás de él.

Un joven mensajero de la manada se acercó, con los ojos bajos, la cabeza inclinada en deferencia.

—Alfa Ashthorne —dijo, con voz temblorosa.

No lo miró al principio.

Se arrodilló junto a uno de los guerreros caídos, arrastrando una garra a lo largo de la mandíbula del hombre.

—¿Qué pasa?

—preguntó fríamente, todavía jugando con su presa.

—Hemos…

recibido una carta —dijo el mensajero, con voz tensa—.

De Sir Alistair.

Eso lo hizo pausar.

Se volvió, finalmente encontrándose con los ojos del mensajero.

—¿Alistair envía cartas ahora?

—se burló—.

Pensé que ese era el trabajo de Selene.

—Se puso de pie en toda su altura, dominando al hombre más pequeño—.

¿Qué dice la carta?

El mensajero dudó.

Solo por un segundo.

Pero ese segundo se extendió demasiado, y la mirada del Alfa se agudizó en algo mortal.

—¿Y bien?

—ladró.

—Yo…

lo siento, Alfa…

—tartamudeó el mensajero—.

La carta dice…

Selene Ashthorne está muerta.

El silencio cayó sobre el campo de entrenamiento.

El viento pareció detenerse.

El mensajero tragó saliva.

—Dice…

que el Príncipe Licano le arrancó el corazón a su hija.

El aliento que dejó escapar el Alfa Desmond Ashthorne fue lento, medido, demasiado medido.

Su expresión no cambió.

Sin furia.

Sin dolor.

Solo una quietud que era mucho más aterradora.

Luego, muy ligeramente, sus fosas nasales se dilataron y sus garras se curvaron en puños.

Su voz, cuando llegó, era baja y entrelazada con algo antiguo y asesino.

—Tráeme la carta.

El mensajero asintió y huyó.

Desmond Ashthorne se volvió hacia el campo ensangrentado, su mirada ahora distante, aunque su cuerpo seguía siendo un arma tensada.

—Mi hija…

—murmuró, con voz apenas audible—.

Destrozada por el Príncipe Licano.

Un respiro.

Luego una sonrisa fría.

—Así que es la guerra entonces.

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