La amante que se arrepiente de haber perdido - Capítulo 32

Capítulo 32: Capítulo 32: La cita que enfrenta sola

La doctora Patel era exactamente el tipo de médico que Sienna necesitaba en ese momento: tranquila, profesional, absolutamente imperturbable. Del tipo que lo había visto todo y no se alteraba fácilmente por situaciones complicadas.

Sienna estaba sentada en la camilla de exploración con una bata de papel que crujía cada vez que se movía, con las manos entrelazadas en su regazo con una fuerza mortal, intentando parecer una persona que tenía su vida bajo control y no alguien que se había pasado los últimos tres días en una silenciosa espiral de pánico que amenazaba con consumirla por completo.

—La prueba de orina lo confirma —dijo la doctora Patel, mirando el historial con la misma expresión neutra que probablemente usaba con todos los pacientes—. Está usted definitivamente embarazada. Basándome en su última menstruación, calculo que está de unas seis semanas. Podemos hacerle una ecografía hoy mismo para obtener una edad gestacional más precisa.

Seis semanas.

La mente de Sienna repasó la cronología a toda velocidad. Hacía seis semanas, todavía estaba sólidamente con Dante. Estaban bien. Estables. Construyendo algo real. Pero también… intentó recordar. Hacía seis semanas era justo cuando las cosas con Alessandro habían empezado a complicarse de nuevo. Cuando él había empezado a aparecer. Cuando ella lo había besado.

Pero eso solo fue un beso. No se había acostado con Alessandro en meses. No desde antes de la ruptura. Lo que significaba…

Su cerebro hacía cálculos frenéticos. Intentando recordar fechas. Intentando reconstruir una cronología que le dijera definitivamente de quién era este niño.

—¿Hay alguna forma de saber…? —Se detuvo. Tragó saliva. Empezó de nuevo—. ¿Se puede saber por la ecografía quién es el padre?

La doctora Patel levantó la vista del historial. Ningún juicio en su expresión. Solo curiosidad y quizá un atisbo de compasión. —Por la ecografía no, por desgracia. Una prueba de paternidad requeriría o una amniocentesis —que conlleva riesgos y no se recomienda tan pronto en el embarazo— o un análisis de sangre después de que nazca el bebé.

—¿Y una prueba de paternidad prenatal no invasiva? —Sienna lo había buscado en Google. Había pasado horas perdida en los laberintos de internet a las tres de la mañana, informándose sobre opciones que nunca pensó que necesitaría conocer.

—Es una opción, sí. Se puede hacer a partir de las ocho semanas. —La doctora Patel hizo una anotación en su historial—. Es un análisis de sangre: compara el ADN fetal de su torrente sanguíneo con muestras de ADN de los posibles padres. Es seguro, preciso y no invasivo para el bebé. Pero… —hizo una pausa. Miró a Sienna directamente a los ojos—. Requiere muestras de ambos posibles padres.

Ambos posibles padres.

La frase le cayó encima como un peso físico. Porque la convertía en algo real de una forma que las pruebas de embarazo no habían conseguido. Hacía innegable que Sienna se encontraba en una situación en la que genuinamente no sabía quién había engendrado al niño que crecía en su interior.

Sienna asintió. Intentó que le saliera la voz. —Vale.

—¿Se encuentra bien? —preguntó la doctora Patel con amabilidad—. Es mucho que procesar. Si necesita hablar con alguien —un consejero, un terapeuta—, puedo darle contactos. Tenemos excelentes recursos para mujeres en situaciones complejas.

—Tengo terapeuta. —La voz de Sienna sonaba distante. Como si perteneciera a otra persona—. Hablaré con ella.

La doctora Patel hizo otra anotación. —Vamos a hacer la ecografía. A ver cómo estamos. Luego podemos hablar de los siguientes pasos y las opciones.

La sala de ecografías estaba en silencio. Tenue. Sienna yacía en la camilla mientras la doctora Patel le aplicaba gel en el vientre —frío, sorprendentemente frío— y luego presionaba el transductor contra su abdomen.

La pantalla cobró vida con un parpadeo. En blanco y negro y completamente incomprensible para los ojos inexpertos de Sienna.

—Ahí —dijo la doctora Patel, señalando algo en la pantalla. Un parpadeo diminuto. Tan pequeño que Sienna casi se lo pierde—. Es el latido.

Sienna se quedó mirándolo. Un pulso pequeño y rítmico. Apenas visible. Pero estaba ahí. Innegablemente ahí.

Un latido.

Una vida.

Dentro de ella.

—Todo parece estar bien —continuó la doctora Patel, moviendo ligeramente el transductor—. Un embarazo sano por ahora. Mide justo seis semanas, quizá un poco más. Le imprimiré una foto.

Sienna asintió. No podía hablar. No podía apartar la vista de aquel pequeño parpadeo en la pantalla. El latido de algo —alguien— que existía por las decisiones que ella había tomado. Por una vida que había estado viviendo y que, de algún modo, la había conducido a este momento.

Cuando salió de la clínica veinte minutos después, tenía una carpeta llena de información sobre cuidados prenatales, una receta de vitaminas prenatales y una pequeña imagen de ecografía en blanco y negro de una mancha que, al parecer, era un bebé.

Su bebé.

Quizá de Dante. Quizá de Alessandro.

Pero definitiva e innegablemente suyo.

Se quedó sentada en su coche en el aparcamiento durante un buen rato. Sin dejar de mirar la foto de la ecografía. Esa pequeña mancha que iba a convertirse en una persona. Una persona que algún día tendría preguntas. Preguntas como «¿quién es mi padre?» que Sienna no podía responder en ese momento.

Entonces hizo algo que no había hecho en años. No desde que su madre murió. No desde que había aprendido a empaquetar sus emociones en cajas ordenadas y manejables que no interfirieran con el funcionamiento diario.

Lloró.

Desconsoladamente. Ese tipo de llanto que viene de un lugar profundo y primario. El que te sacude todo el cuerpo y no para hasta que lo ha quemado todo.

Cuando terminó —cuando se le acabaron las lágrimas y solo le quedó esa sensación de vacío, de hueco, que viene después—, se secó la cara con la manga de la chaqueta. Arrancó el coche con manos temblorosas.

Y condujo a casa sin llamar a nadie. Sin decírselo a nadie.

Porque no tenía ni la más remota idea de qué decir.

El trayecto duró veinte minutos. Veinte minutos con la NPR sonando bajo de fondo, alguna noticia sobre el cambio climático o política o algo igualmente irrelevante para su crisis actual. Veinte minutos agarrando el volante e intentando no pensar en lo que vendría después.

Porque, ¿qué venía después?

Tenía que decírselo. A los dos. A Dante, con quien se suponía que estaba construyendo un futuro. A Alessandro, a quien nunca había conseguido soltar del todo. Ambos merecían saberlo. Ambos tenían derecho a saber que podían ser padres.

La idea le revolvió el estómago. No por las náuseas matutinas —aunque probablemente no tardarían en llegar, según el folleto que le había dado la doctora Patel—, sino por puro y absoluto pavor.

¿Cómo se empezaba siquiera esa conversación?

¿Oye, que estoy embarazada y hay un cincuenta por ciento de posibilidades de que sea tuyo?

¿Te acuerdas de que nos hemos estado acostando? Pues mira qué gracia…

Dios. Era un desastre. Un completo y absoluto desastre.

Entró en el complejo de apartamentos y se quedó sentada en su plaza de aparcamiento otros cinco minutos. La foto de la ecografía seguía en su mano, ligeramente doblada por la esquina donde su pulgar había estado apretando con demasiada fuerza.

Seis semanas y dos días, según la estimación final de la doctora Patel. Lo que significaba que la concepción habría sido hace unas cuatro semanas. A principios de enero.

Sienna cerró los ojos y se obligó a analizarlo. A analizarlo de verdad, por mucho que quisiera evitarlo.

Principios de enero. Había estado con Dante en Nochevieja. Lo celebraron en su casa, hicieron el amor a medianoche como en una novela romántica. Y luego otra vez a la mañana siguiente. Y varias veces más esa semana, de hecho, porque ambos habían tenido tiempo libre y las cosas habían ido bien. Muy bien.

Pero Alessandro apareció el tres de enero. Lo recordaba porque era Martes y le había sorprendido verlo en la cafetería cerca de su oficina. Hablaron. Hablaron de verdad, por primera vez en meses. Y luego él la acompañó a casa. Y ella lo invitó a subir a tomar una copa que se convirtieron en dos, que se convirtieron en que él se quedara a dormir.

No habían tenido sexo. Estaba casi segura de que no. Se habían besado —Dios, se habían besado como si intentaran consumirse el uno al otro—, pero ella lo había parado antes de que fuera a más. Recordaba haberlo parado. Recordaba haberle dicho que era un error, que ahora estaba con Dante, que no podían hacer eso.

Pero había habido otras noches ese mes. Noches en las que los límites se habían desdibujado. En las que había estado confundida sobre lo que quería y con quién lo quería.

Las cuentas no arrojaban nada claro. Ambos eran posibles. Ambos eran…

Su teléfono vibró. Un mensaje de Dante.

¿Qué tal la cita? ¿Todo bien?

Se quedó mirando el mensaje. Sus dedos flotaron sobre el teclado. Podía decírselo ahora mismo. Enviar un mensaje. Arrancar la tirita de golpe.

Pero no podía. No así. No por mensaje. Esto merecía una conversación de verdad. Merecía que fuera lo bastante valiente como para mirarlo a los ojos y decir las palabras en voz alta.

Respondió: Todo bien. Solo una revisión rutinaria. ¿Hablamos esta noche?

La mentira le supo amarga. Pero necesitaba tiempo. Necesitaba pensar qué iba a decir.

Otro mensaje, esta vez de Alessandro: Pensando en ti. ¿Un café luego?

El universo tenía un retorcido sentido del humor.

A ese no respondió. Simplemente bloqueó el teléfono y salió del coche.

Su apartamento se sintió diferente cuando entró. Más pequeño, de algún modo. Como si las paredes se hubieran movido ligeramente mientras ella no estaba, haciendo que todo fuera una pizca más claustrofóbico.

Dejó el bolso en el sofá. Puso la foto de la ecografía en la mesa de centro, donde pudiera verla. Esa pequeña mancha que estaba poniendo toda su vida patas arriba.

Pensó en su madre. En cómo su madre la había criado sola después de que su padre se fuera. Cómo se las había arreglado a base de pura fuerza de voluntad y determinación. Cómo había sido ambos padres, protectora y proveedora, y nunca jamás había hecho que Sienna sintiera que le faltaba algo.

Pero su madre había sabido quién era el padre de Sienna, aunque hubiera sido un irresponsable que desapareció antes del primer cumpleaños de Sienna. Nunca había habido ambigüedad. Nunca este sabor particular de incertidumbre.

Sienna cogió el teléfono de nuevo. Buscó el contacto de su terapeuta.

¿Sesión de urgencia disponible? Necesito hablar.

La respuesta llegó en cuestión de minutos. ¿Mañana a las 2 p. m.? Tengo una cancelación.

Perfecto.

Dejó el teléfono y volvió a mirar la foto de la ecografía. Aquel aleteo de vida imposiblemente pequeño que, de algún modo, ahora le tocaba proteger a ella.

—No sé lo que estoy haciendo —dijo en voz alta al apartamento vacío. A la mancha de la foto. A sí misma—. No tengo ni idea de cómo hacer esto. Pero voy a resolverlo. Lo prometo.

No era una gran promesa. Pero era todo lo que tenía.

Su teléfono vibró de nuevo. Dante.

¿Quieres que lleve la cena? Puedo pasarme por ese sitio tailandés que te encanta.

Miró el mensaje durante un buen rato. La intimidad informal que desprendía. El futuro que implicaba: cenas juntos, noches en su sofá, una relación estable y sin complicaciones.

Salvo que ya no era sin complicaciones. Era todo lo contrario.

Escribió: Suena perfecto. ¿Nos vemos a las 7?

Las siete. Eso le daba seis horas para pensar cómo decírselo. Seis horas para encontrar las palabras.

Seis horas para prepararse para que todo cambiara.

Sienna no se lo contó a Dante.

Quería hacerlo. Dios, cómo quería hacerlo. Habría sido lo más fácil del mundo levantar el teléfono, llamarlo para que viniera y decirle las palabras que lo cambiarían todo entre ellos.

Estoy embarazada. Y no sé si es tuyo.

Pero cada vez que cogía el teléfono, algo la detenía. Miedo, quizá. O instinto de supervivencia. O la certeza de que, en el segundo en que se lo contara, todo se volvería real de una forma para la que aún no estaba preparada. En ese momento, era solo suyo. Un secreto que cargaba sola, un peso que le oprimía el pecho en las silenciosas horas de la madrugada. En el momento en que se lo contara a alguien más, se convertiría en un problema que necesitaba solución. Una situación que requería decisiones. Elecciones con consecuencias que no podría deshacer.

Tampoco se lo contó a Alessandro.

Estaba bloqueado. Inaccesible por decisión propia. E incluso si no lo estuviera —incluso si lo desbloqueara ahora mismo y lo llamara—, ¿qué le diría?

¿Te acuerdas de cuando estábamos juntos? Pues existe la posibilidad de que esté esperando un hijo tuyo. Sorpresa.

No. No podía hacer eso. Todavía no. No hasta que lo supiera con certeza. No hasta que pudiera darle información real en lugar de solo pánico e incertidumbre. La cronología era, como poco, confusa. Las fechas se solapaban de maneras que le revolvían el estómago cada vez que intentaba organizarlas. Una vez, a las tres de la mañana, había hecho un gráfico para calcular ventanas de tiempo y posibilidades, y luego lo borró de inmediato, horrorizada por su propio enfoque clínico hacia algo tan profundamente no clínico.

Así que no se lo contó a nadie.

Iba a trabajar. Sonreía en los momentos adecuados. Asistía a reuniones en las que asentía, estaba de acuerdo y tomaba notas sobre campañas y estrategias. Respondía correos electrónicos con precisión profesional. Fingía que todo estaba bien. Normal. Como siempre había sido.

Pero su cuerpo tenía otros planes.

Las náuseas aparecían en momentos extraños; nunca por la mañana como prometía internet, sino a media tarde, justo después de comer, cuando se suponía que debía ser más productiva. Había empezado a guardar galletas saladas en el cajón de su escritorio. Caramelos de jengibre en el bolso. Evitaba por completo la cocina de la oficina porque el olor a café le daba ganas de morirse, y siempre había alguien preparando una cafetera nueva.

—¿Te encuentras bien? —le preguntó Marcus el miércoles, encontrándosela en el pasillo, fuera de la sala de conferencias—. Estás pálida.

—Solo estoy cansada —dijo ella—. Noche larga.

—¿Te tiene Dante despierta? —Él movió las cejas de forma sugerente.

Ella forzó una risa. —Algo así.

La mentira le salía con facilidad ahora. Demasiada facilidad. Se había convertido en una experta en desviar la atención, en redirigir las conversaciones antes de que pudieran acercarse demasiado a la verdad. En el trabajo, culpaba al agotamiento por las noches con Dante. Con Dante, culpaba al estrés del trabajo. Con Jade, lo achacaba todo a la ansiedad general. Nada de eso era técnicamente falso. Pero tampoco era la verdad real.

Por la noche, sola en su apartamento, se sentaba con el portátil y buscaba en Google cosas que nunca imaginó que necesitaría saber.

Síntomas de embarazo de seis semanas

Tasa de precisión de la prueba de paternidad prenatal no invasiva

Cómo decirle a tu novio que podrías estar embarazada del hijo de otro hombre

Cuándo se puede hacer una prueba de paternidad durante el embarazo

Prueba NIPT: a partir de cuándo

Como era de esperar, internet no tenía buenas respuestas para la última búsqueda. Solo publicaciones en foros de otras mujeres en situaciones complicadas e hilos de Reddit llenos de juicios y consejos que iban de lo práctico a lo activamente perjudicial. Algunos decían que se lo contara a ambos hombres de inmediato. Otros, que esperara a saberlo con certeza. Unos pocos sugerían no decírselo nunca a nadie y criar al bebé sola, dejando que todo el mundo asumiera que era de Dante.

Esa opción le provocaba náuseas por razones completamente diferentes.

Había pedido el kit de la prueba NIPT. Estaba en el armario de su baño en ese mismo momento, sin abrir. Prueba de paternidad prenatal no invasiva. Podía hacérsela a partir de las siete semanas. Solo una extracción de sangre. Su sangre. Y luego muestras de ADN de los dos posibles padres.

La logística de aquello le daban ganas de reírse a carcajadas. ¿Cómo se suponía que iba a conseguir el ADN de Alessandro sin que él lo supiera? ¿Y el de Dante? ¿Simplemente tomarles una muestra de la mejilla con un hisopo mientras dormían? Todo era absurdo. Se había pasado una hora la noche anterior leyendo sobre cómo recoger muestras de ADN, sintiéndose más una criminal que una futura madre. Folículos pilosos con la raíz intacta. Cepillos de dientes. Vasos usados. Las sugerencias le parecieron invasivas e incorrectas, aunque técnicamente ambos hombres tuvieran derecho a saberlo.

Si era de ellos.

Si decidía contárselo.

Si decidía seguir adelante con todo esto.

Ese último pensamiento le venía más a menudo de lo que quería admitir. Por la noche, cuando no podía dormir, cuando el miedo se volvía demasiado insoportable. También había investigado sobre eso. Clínicas. Procedimientos. Lo que significaría. Lo que costaría. Si podría vivir consigo misma después.

No había tomado ninguna decisión. Ni se había acercado a ello. Pero el mero hecho de pensarlo la llenaba de una culpa tan profunda que le costaba respirar.

Dante apareció el viernes por la noche con comida para llevar y una botella de vino que ella no podía beber.

—Estoy haciendo una depuración —dijo ella cuando él le sirvió una copa y ella la rechazó con un gesto—. Intento reiniciar mi organismo.

—¿Desde cuándo haces depuraciones?

—Desde ahora. Últimamente tengo la piel fatal.

No era una mentira del todo. Le habían salido granos, lo que, según internet, era otro maravilloso síntoma del embarazo. También había estado agotada, hinchada, sensible y constantemente al borde de las lágrimas. Pero no podía contarle nada de eso.

Comieron pad thai en su sofá —lo había pedido ella específicamente porque era una de las pocas cosas que no le daban náuseas— y vieron una película de acción en la que no pudo concentrarse. Dante mantuvo su brazo alrededor de los hombros de ella. La acercó. Le besó la coronilla.

—Me alegro de que volvamos a estar bien —dijo él durante una parte lenta de la película—. Sé que he estado… intenso. Con todo. Pero confío en ti. De verdad.

Esas palabras deberían haberla hecho sentir mejor. En cambio, le cayeron en el estómago como piedras.

«Estoy embarazada y no sé si es tuyo» estaba en la punta de su lengua. Podía sentir la forma de las palabras. Su peso. Cómo sonarían en el silencio de su apartamento con la película de fondo.

Pero se las tragó. Sonrió contra su hombro. No dijo nada.

Más tarde, después de que él se quedara dormido, ella permaneció despierta a su lado, mirando al techo. La mano de él descansaba sobre su vientre, de forma casual, inconsciente, como siempre hacía cuando dormían juntos. Se preguntó si él podría sentirlo. Si de alguna manera, a algún nivel, lo sabía. Si los cuerpos reconocían estas cosas antes que las mentes.

En lugar de eso, le movió la mano suavemente a la cadera. Se dijo a sí misma que no significaba nada.

Jade notó que algo no iba bien. Por supuesto que lo notó. Jade siempre se daba cuenta.

—Pareces agotada —dijo Jade durante la cena del jueves. Estaban en su sitio de siempre: el restaurante tailandés a la vuelta de la esquina del apartamento de Sienna, el del buen pad thai y la iluminación horrible—. ¿Estás durmiendo?

—La verdad es que no.

—¿Por Dante?

Sienna se encogió de hombros. Evasiva. Ella y Dante estaban bien. Técnicamente. Él había aflojado después de que ella bloqueara a Alessandro. Había dejado de pedirle constantes confirmaciones de que había tomado la decisión correcta. Había dejado de revisarle el teléfono o de preguntarle dónde estaba cada cinco minutos. En realidad, estaban en un buen momento. El mejor en semanas.

Lo que hacía que todo esto fuera mucho peor.

—Tienes que hablar con alguien —dijo Jade, estirando el brazo por encima de la mesa para apretarle la mano—. Preferiblemente con un profesional. Estás tan tensa que vas a estallar.

—Tengo una terapeuta.

—¿Cuándo fue la última vez que la viste?

Sienna no podía recordarlo. ¿Hacía dos semanas? ¿Tres? El tiempo se había vuelto extraño últimamente. Los días se desdibujaban. Había empezado a perder la cuenta de sus citas, a olvidar reuniones, a presentarse a eventos para los que no había confirmado asistencia y a faltar a aquellos para los que sí lo había hecho.

—Pediré una cita —dijo.

—Bien —Jade le apretó la mano de nuevo—. Sea lo que sea que esté pasando —y sé que algo está pasando, así que ni intentes negarlo—, no tienes que pasar por ello sola. Lo sabes, ¿verdad?

Sienna asintió. Le devolvió el apretón.

Pero tampoco se lo contó a Jade.

Porque la verdad era que no tenía ni idea de cómo decirlo en voz alta. Cómo hacer que las palabras salieran de una forma que tuviera sentido. Que no la hiciera sonar como un completo desastre que se las había arreglado para quedarse embarazada sin saber quién era el padre. Podía imaginar la cara de Jade: la forma en que su expresión cambiaría de preocupación a sorpresa y a algo más. Juicio, tal vez. O lástima. No estaba segura de qué sería peor.

Los «y si…» la atormentaban.

¿Y si fuera de Alessandro? ¿Se lo diría? ¿Querría él implicarse? Apenas se conocían. Unas pocas semanas de intensidad no eran una base para la crianza compartida. Y él seguía casado, técnicamente, aunque estuviera separado. La idea de navegar por ese desastre le daba ganas de meterse bajo las sábanas y no salir nunca más.

¿Y si fuera de Dante? Esa debería haber sido la respuesta fácil. Estaban juntos. Tenían una relación. Él había hablado del futuro antes, en términos vagos. Casarse algún día. Tener hijos algún día. Pero «algún día» no era ahora. «Algún día» no era estar embarazada de seis semanas, aterrorizada y completamente desprevenida.

¿Y si no pudiera resolverlo a tiempo? ¿Y si la prueba no funcionaba? ¿Y si ambos hombres dijeran que no era suyo? ¿Y si ambos hombres dijeran que sí era suyo?

Los escenarios se multiplicaban sin fin, cada uno peor que el anterior.

Había empezado a tener sueños. Sueños vívidos e inquietantes en los que estaba en la habitación de un hospital con un bebé en brazos, y tanto Dante como Alessandro estaban allí, esperando a que ella eligiera. A que dijera quién era el padre. A que tomara una decisión que definiría la vida de todos. En los sueños, nunca podía hablar. Las palabras no le salían. Se despertaba sudando, con el corazón desbocado y el pesado brazo de Dante sobre su cintura.

Así que se lo guardó. Lo encerró bajo llave. Lo cargaba consigo como un secreto demasiado pesado para compartir, pero imposible de soltar. Se movía por sus días como un fantasma, presente pero sin estarlo realmente, siguiendo la rutina de su vida mientras su mente bullía con cálculos, posibilidades y miedos que no podía nombrar.

Cada mañana, se despertaba, miraba la ecografía que había escondido en el cajón de su mesita de noche, debajo de viejas tarjetas de cumpleaños y cartas que nunca había tirado, y se preguntaba cuánto tiempo podría seguir así antes de que algo —o alguien— la obligara a actuar.

La respuesta, sospechaba, era que no por mucho más tiempo.

Algo se rompería. Alguien se daría cuenta. La verdad tiene una forma de salir a la luz, estés preparada para ello o no. Y a ella se le estaba acabando el tiempo para controlar cómo sucedería.

Pero por ahora, en este momento, seguía siendo solo suyo.

Y eso tendría que ser suficiente.

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