La amante que se arrepiente de haber perdido - Capítulo 36

Capítulo 36: Capítulo 36: La máscara que se cae

Dante apareció en su apartamento tres días después de la ruptura.

Sienna oyó los golpes en la puerta a las diez de la noche y supo, de alguna manera, incluso antes de mirar por la mirilla, que era él. Había algo en el ritmo. Insistente, pero no frenético. Controlado, pero exigente. La misma forma en que Dante abordaba todo en su vida: con una precisión calculada que no dejaba lugar al caos.

Abrió la puerta en contra de su buen juicio.

Parecía diferente. No de forma drástica; seguía vistiendo ropa cara, seguía teniendo ese aspecto pulcro que mantenía con un cuidado obsesivo. El pelo perfecto. La mandíbula bien afeitada. El tipo de hombre que parecía no haber tenido un solo pelo fuera de su sitio en toda su vida. Pero sus ojos eran diferentes. Más duros. La calidez que siempre había estado ahí cuando la miraba —el afecto genuino que ella se había convencido a sí misma de que podría convertirse en amor si se esforzaba lo suficiente— había desaparecido. Reemplazada por algo frío y calculador que le puso la piel de gallina.

—Tenemos que hablar —dijo. No era una petición. Una afirmación de hechos pronunciada con la seguridad de alguien a quien nunca le habían dicho que no.

—Pensé que ya lo habíamos hecho. —Sienna mantuvo la mano en la puerta, lista para cerrarla si era necesario.

—No. Tú hablaste. Yo escuché. Ahora es mi turno. —Se abrió paso junto a ella para entrar en el apartamento sin esperar una invitación, y Sienna sintió un destello de ira atravesar su cautela.

—No puedes simplemente entrar en mi casa…

—Ya estoy aquí. —Dante se giró para encararla—. Cierra la puerta. A menos que quieras que tus vecinos oigan esta conversación.

A Sienna se le encogió el estómago. Este no era el Dante que conocía. El hombre cuidadoso y controlado que siempre pedía permiso, que respetaba los límites con una precisión casi clínica, que se enorgullecía de ser mejor que Alessandro en todos los aspectos medibles. Este era otra persona por completo. Alguien de quien había vislumbrado destellos durante su relación —en la forma en que había rastreado las matrículas de Alessandro, en la cena inventada con Isabella, en los momentos en que su preocupación se había sentido menos como cuidado y más como control—, pero a quien nunca había visto completamente desenmascarado.

Cerró la puerta. Pero no avanzó más hacia el interior del apartamento. No le dio la comodidad de su aquiescencia.

—Cometiste un error —dijo Dante, con la voz tranquila. Demasiado tranquila. El tipo de calma que precede a la violencia incluso cuando la violencia nunca llega—. Terminar con lo nuestro. Elegirlo a él por encima de mí. Y te estoy dando la oportunidad de arreglarlo.

—Dante…

—He sido paciente contigo. —La interrumpió con suavidad. Profesionalmente. Como si estuviera en la negociación de una sala de juntas en lugar de en el salón de su exnovia a las diez de la noche de un miércoles—. Esperé mientras aclarabas tus sentimientos. Soporté que lo besaras a mis espaldas. Te di espacio cuando dijiste que lo necesitabas. No he sido más que comprensivo en todo este lío.

—Lo sé. Y te lo agradezco…

—No quiero tu agradecimiento. —Las palabras salieron afiladas. Bordes dentados asomando a través de la pulida fachada—. Quiero que dejes de ser una idiota y te des cuenta de lo que estás tirando por la borda. Te ofrezco estabilidad. Seguridad. Una relación de verdad con alguien que de verdad está ahí, no cualquier desastre tóxico que tú y Alessandro seguís recreando como una especie de adicción que no podéis dejar.

Sienna dio un paso atrás. No porque tuviera miedo —aún no—, sino porque necesitaba distancia de la intensidad que irradiaba de él en oleadas. —No estoy tirando nada por la borda. Estoy tomando una decisión que es correcta para mí.

—Correcta para ti. —Dante se rio; una risa corta, amarga, que no se parecía en nada a la cálida de la que se había enamorado en aquella primera cena hacía meses—. Estás eligiendo a un hombre que te mantuvo como un sucio secreto durante tres años. Que se casó con otra mientras tú esperabas en las sombras como la amante de una mala novela. Que actualmente está siendo destrozado en el tribunal de divorcios por su exmujer y que probablemente te arrastrará con él. ¿Eso es lo que es correcto para ti?

—Esa es mi decisión.

—Es una decisión estúpida. —Se acercó más. Sin tocarla, pero lo bastante cerca como para que ella tuviera que inclinar la cabeza hacia atrás para mantener el contacto visual. Lo bastante cerca como para que su presencia se sintiera como un muro que la acorralaba—. Y no voy a quedarme de brazos cruzados viendo cómo arruinas tu vida porque estás demasiado dañada emocionalmente como para reconocer algo bueno cuando lo tienes.

Las palabras la golpearon como una bofetada. No físicamente —Dante nunca la golpearía, lo sabía instintivamente—, sino emocionalmente. La crueldad casual. El diagnóstico pronunciado como un hecho. Dañada emocionalmente. Como si estuviera rota. Defectuosa. Algo que necesitaba ser arreglado y que había rechazado la única solución viable.

Sienna sintió que su espalda se enderezaba. Su voz, cuando salió, era puro hielo. —Tienes que irte.

—Me iré cuando haya terminado de hablar.

—Ya has terminado. —Caminó hacia la puerta con una calma deliberada. La abrió de par en par—. Fuera de mi apartamento.

Dante la miró fijamente durante un largo momento. Y en ese instante, Sienna vio algo en su expresión que le heló la sangre. No solo ira. No solo orgullo herido. Algo más oscuro. Algo que parecía casi odio mezclado con posesión. La mirada de un hombre al que nunca se le había negado nada de lo que quería y que no podía procesar la disonancia cognitiva del rechazo.

—Vas a arrepentirte de esto —dijo en voz baja, avanzando hacia la puerta con pasos lentos y deliberados—. Intenté protegerte. Intenté darte todo lo que necesitabas. Y me lo has tirado a la cara por un hombre que nunca va a ser lo que necesitas que sea.

—Ese es un riesgo que yo debo correr.

—No. —Dante se detuvo justo delante de ella. Tan cerca que podía oler su colonia, la misma fragancia cara que antes la hacía sentir segura y que ahora le provocaba una torsión incómoda en las entrañas—. No es solo tu riesgo. Porque cuando Alessandro te destruya —y te destruirá, Sienna, eso es lo que le hace a la gente que dice amar—, no estaré aquí para recoger los pedazos. No te aceptaré de vuelta. No arreglaré lo que él rompa.

—No te lo estoy pidiendo.

—Bien. —Se inclinó hacia ella. Lo bastante cerca como para que ella se apartara instintivamente—. Porque ya me cansé de ser tu plan B. Me cansé de ser el chico bueno que pierde mientras tú persigues a alguien que nunca, jamás, te merecerá. ¿Lo quieres? Bien. Quédatelo. Pero no vengas a llorarme cuando todo se desmorone.

Se fue sin mirar atrás. Caminó por el pasillo hacia el ascensor con la espalda recta y la cabeza alta. La viva imagen de la compostura.

Pero Sienna se quedó en el umbral de la puerta abierta, viéndolo desaparecer tras las puertas del ascensor, y sintió que algo se movía incómodamente en su pecho. No era arrepentimiento. No eran dudas. No era el deseo de volver a llamarlo y disculparse.

Miedo.

Cerró la puerta. Apoyó la espalda contra ella como hacían en las películas cuando necesitaban algo sólido detrás. Algo entre ellos y el resto del mundo.

Le temblaban las manos. No se había dado cuenta hasta ahora.

Sienna fue a la cocina y llenó un vaso de agua que en realidad no quería. Se quedó junto al fregadero, bebiéndolo a sorbos lentos y mecánicos, intentando ordenar los últimos veinte minutos en algo que tuviera sentido racional. Dante había llamado a la puerta. Ella había abierto. Habían discutido. Él se había ido.

Simple. Contenido. Terminado.

Excepto que no se sentía terminado. Se sentía como el movimiento de apertura de algo para lo que no le habían dado la partitura. Como la caída de la presión barométrica antes de una tormenta que aún no ha llegado, pero que está absolutamente en camino.

Intentó ser lógica al respecto. Dante era un hombre orgulloso que había sido rechazado. Era humillante. Era doloroso. La gente dice cosas que no siente cuando está herida —dañada emocionalmente— y mañana, o la semana que viene, o cuando la herida dejara de estar fresca, reconocería que se había portado mal y se retiraría discretamente. Los hombres como Dante no montaban escenas. No se rebajaban a las represalias. Estaba por debajo de la imagen que tenían de sí mismos.

Casi se lo creyó.

Casi.

Porque el problema era que se había pasado seis meses catalogando las pequeñas incoherencias de la personalidad cuidadosamente construida de Dante, y siempre las había justificado. Lo de las matrículas había sido preocupación. La cena con Isabella había sido un malentendido. La forma en que a veces la miraba como si fuera una posesión que todavía estaba en proceso de adquirir… eso había sido intensidad. Pasión. Lo había llamado pasión porque la alternativa era admitir que se había metido con los ojos abiertos en algo que debería haber reconocido antes.

Conocía las señales de advertencia. Claro que sí. Las había vivido antes, de otras formas, con otros hombres que llevaban sus banderas rojas como accesorios que asumían que a ella le parecerían encantadores.

Lo que la asustaba —lo que la asustaba de verdad, de esa forma fría y esclarecedora en que a veces llega el miedo cuando es realmente útil— era que Dante era diferente a los demás. Más inteligente. Con más recursos. Los otros habían sido volátiles y obvios. Su daño había sido ruidoso, visible, del tipo que facilitaba la huida porque todo el mundo podía verlo también. El daño de Dante era silencioso. Institucional. Del tipo que opera a través de abogados, influencias y conversaciones cuidadosamente redactadas que se podían repetir a cualquiera sin que sonaran en absoluto amenazantes.

«Cuando Alessandro te destruya, no estaré aquí para recoger los pedazos».

Una advertencia. O una promesa. Aún no sabía cuál de las dos.

Sienna dejó el vaso y cogió el teléfono. Escribió un mensaje para Alessandro —«Dante ha venido. Estoy bien. Solo quería que lo supieras»— y se quedó mirándolo durante treinta segundos antes de borrarlo. Alessandro ya se estaba ahogando en los trámites del divorcio. En abogados y fechas de juicios y en los restos acumulados de un matrimonio que había estado fracasando durante años antes de que ella se atreviera a admitir lo que sentía. No necesitaba añadir esto al montón.

Se encargaría ella misma. Como siempre se había encargado de las cosas. Como había tenido que encargarse de las cosas desde que era lo bastante joven como para entender que esperar a que otro te arregle los problemas es solo una forma más lenta de dejar que empeoren.

Puso el teléfono boca abajo sobre la encimera.

«Mañana», decidió. Mañana hablaría con Alessandro. Se lo mencionaría de pasada —«Dante pasó por aquí, todo bien, nada de qué preocuparse»— y observaría su rostro en busca del destello de culpa que sabía que estaría ahí, porque Alessandro era muchas cosas, pero no era capaz de oír el nombre de Dante sin recordar cada una de las decisiones que habían hecho posible esta situación en primer lugar.

Pero esta noche no haría nada. Esta noche se prepararía un baño, se serviría una copa de vino que había estado guardando para ninguna ocasión en particular y se recordaría a sí misma que había sobrevivido a cosas más duras que una conversación de diez minutos con un hombre cuyo orgullo había herido.

Estaba a medio camino del baño cuando su teléfono se iluminó sobre la encimera.

Un mensaje. De un número desconocido.

«Deberías haber elegido mejor, Sienna. Pero no te preocupes. Me aseguraré de que Alessandro sepa exactamente qué clase de mujer ha elegido».

Se quedó muy quieta. Lo leyó dos veces. Tres veces.

Porque el hombre que acababa de salir de su apartamento no era el Dante con el que había estado saliendo los últimos seis meses. Aquel Dante había sido cuidadoso. Considerado. Respetuoso con los límites incluso cuando no estaba de acuerdo con sus decisiones.

Este Dante era algo completamente distinto. Algo a lo que se había hecho la ciega deliberadamente durante su relación porque reconocerlo habría significado admitir que había cometido otro error. Otra mala elección en una larga lista de malas elecciones en lo que a hombres se refería.

Y tuvo un mal presentimiento —una certeza fría que se le instalaba en los huesos como el invierno— de que acababa de crearse un enemigo en alguien que tenía los recursos, los contactos y la vena vengativa para hacer que se arrepintiera de haber elegido a cualquier otro por encima de él.

Guardó el número. Hizo una captura de pantalla. Y luego hizo lo que había decidido no hacer cinco minutos antes.

Llamó a Alessandro.

Porque algunos problemas eran demasiado peligrosos para afrontarlos sola. Y estaba harta —absolutamente harta— de confundir la terquedad con la fortaleza.

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