La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 110

110: Cuando el jardín florece con sangre 110: Cuando el jardín florece con sangre Para cuando el crepúsculo se cernía sobre la capital como un chal empapado de sangre, las puertas de la mansión ya se habían abierto.

Tres muchachas esperaban afuera con sedas demasiado delgadas para el viento, sus rostros velados, sus espaldas rectas.

Los guardias apenas las miraron.

Estaban acostumbrados a esto —nuevas llegadas de la Casa de Flores, bellas quebrantadas con labios pintados y ojos vacíos.

No notaron cómo una de las chicas examinaba la propiedad con determinación, ni cómo su velo se agitó lo suficiente para revelar la más tenue cicatriz sobre su clavícula.

Mantuve la mirada baja mientras nos conducían dentro, pero conté cada esquina.

Siete guardias en rotación.

Dos perros atados a la columna principal.

Un par de mujeres con fajas rojas esperando junto a las escaleras —sus favoritas veteranas, a juzgar por sus miradas cansadas y las manchas de vino en sus mangas.

El aroma del incienso era denso, empalagoso, pero debajo de él percibí el agudo mordisco del metal y el moho.

El Pozo de Tinta estaba cerca.

Incluso ahora, en el ala principal, podía sentir la podredumbre aferrándose a las paredes.

Una mujer de verde pálido —probablemente la administradora de la casa— nos condujo por el ala de purificación.

Como estaba previsto, nos despojaron de nuestras capas exteriores, nos frotaron con aceites amargos y nos envolvieron en túnicas drapeadas de gasa que dejaban justo la piel suficiente al descubierto para atraer a un hombre que disfrutaba de los moretones.

Nos entregó a cada una una bolsita de polvo y una taza de té.

—Para vuestros labios —dijo—.

Y vuestros nervios.

Sé que no necesito deciros esto, pero mantened los ojos bajos y los labios cerrados…

a menos que se os haya dicho que los abráis.

No existe la palabra ‘no’ cuando entrasteis en esta mansión.

Las otras dos chicas asintieron, extendiendo los brazos para tomar la bolsita de polvo.

Bajaron sus cabezas e inhalaron profundamente, confiando en que yo no dejaría que las cosas llegaran demasiado lejos.

Después de tomar una respiración profunda, bebieron su té y devolvieron la taza vacía.

Copié sus movimientos, pero en lugar de llevarme la bolsita a la nariz, la oculté en mi palma y la aplasté silenciosamente bajo mi manga.

Dejé que el polvo negro que había escondido en mi trenza cayera en la taza de té que ella me entregó.

Siseó ligeramente, pero nadie lo notó.

Yuan Siyan no sería el único manipulando sombras esta noche.

——
La habitación a la que nos condujeron estaba bañada en una cálida luz dorada, pero era una ilusión.

Los tapices estaban destinados a distraer de las restricciones construidas en las paredes, los cojines rojos destinados a ocultar las manchas en la veta del suelo.

Espejos cubrían el techo y una pared lejana.

El aire vibraba —no por el calor, sino por la anticipación.

Nos arrodillamos según lo indicado.

Me situé a la derecha, con los ojos bajos.

No sumisa.

Calculadora.

Pasos resonaron momentos después —lentos, arrastrados, como alguien demasiado cómodo en su propia inmundicia.

Yuan Siyan entró con expresión aburrida y una copa de vino equilibrada en una mano.

Vestía de rojo, ribeteado en negro, y una fina cadena colgaba de su cinturón —un anillo de llaves, no para puertas, sino para cuerpos.

—¿Cuál es la curandera?

—preguntó con desgana.

—La chica del medio, mi señor —respondió la administradora, inclinándose profundamente.

Él la ignoró y caminó hacia mí en su lugar.

Por supuesto que lo hizo.

Yo había elegido la cicatriz.

Yo había plantado el rumor.

Me había convertido en el cebo.

Se agachó a mi lado, una mano rozando mi mandíbula, dedos fríos y demasiado suaves para un hombre con tanta sangre en su historial.

—Mírame.

No lo hice.

Agarró mi barbilla.

Y entonces lo hice.

Nuestras miradas se cruzaron.

Sonrió —demasiado amplio, demasiado complacido con su propio poder.

—Bonita —murmuró—.

Pero hay acero ahí dentro.

Me gusta eso.

Se rompe mejor.

Detrás del velo, sonreí.

No era dulce.

No era segura.

—Si me tocas sin permiso —dije, con voz lo suficientemente baja para que solo él pudiera oír—, estarás muerto antes de que el siguiente aliento salga de tus pulmones.

Se quedó inmóvil.

Solo por un latido.

Luego se rió y palmeó mi mejilla como si fuera una mascota con un ladrido agudo.

—Eres un desafío, y eso me gusta.

Vas a ser muy divertida de romper.

Se dio la vuelta.

Sería el último error que cometería jamás.

—–
Más tarde esa noche, una vez que las chicas fueron despedidas y la mansión se quedó en silencio, esperé.

La cocinera había dejado una nota doblada en forma de pétalo de loto en mi bandeja.

Medianoche.

Sin guardias en el pasillo este.

Me levanté en silencio, metiendo el vial de veneno en mi faja.

No me vestí como seductora.

Me vestí como yo misma—tela ajustada alrededor de mi pecho, pantalones bajo mi túnica, botas suaves como un suspiro.

Cada paso era medido.

Cada respiración contenida como si hubiera sido entrenada en el silencio.

Me moví como la niebla que domino—indetectable, imperturbable, invisible.

El estudio de Yuan Siyan estaba tenuemente iluminado, papeles esparcidos sobre su escritorio, una copa de vino aún humeante.

Vertí tres gotas de la toxina aerotransportada en el quemador de aceite junto al escritorio y esperé en las sombras.

Entró momentos después, cerró la puerta y encendió una vara de incienso.

Siseó en el aire por un momento antes de convertirse en nada más que humo.

Y entonces se quedó inmóvil.

Sus rodillas cedieron primero.

Luego cayó la copa.

Jadeó—ojos abiertos, boca abriéndose y cerrándose como un pez arrancado del río.

Me acerqué a la vista.

Quité mi velo.

Vi cómo la comprensión le golpeaba como la podredumbre en la espina dorsal.

—Tú —graznó.

—Yo —confirmé.

Me agaché junto a él y levanté su barbilla—.

Dime, Yuan Siyan…

¿cómo se siente estar impotente por una vez?

No pudo responder.

Pero no necesitaba que lo hiciera.

Lo dejé yacer ahí.

Dejé que la parálisis lo tomara centímetro a centímetro.

Y cuando su respiración se ralentizó, susurré una verdad final en su oído:
—Créelo o no, esto no es personal.

No fue por mí.

Fue por cada mujer que nunca logró salir.

Luego me puse de pie.

Desenvainé la hoja más pequeña de mi bota.

Y hice el corte justo lo suficientemente limpio para mantener el rostro reconocible.

La cabeza sería entregada a Yan Luo antes del amanecer.

Que la corte susurre.

Que el Emperador se pregunte.

Ya no era solo una sombra en el jardín.

Era quien plantaba las semillas.

¿Y esto?

Esto era solo el primer florecimiento.

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