La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 126

126: Un Centavo por Tu Orgullo 126: Un Centavo por Tu Orgullo Dos libros de cuentas estaban abiertos frente a mí.

Uno detallaba el estipendio oficial otorgado por el Ministerio de Asuntos Internos a la casa del Príncipe Heredero.

El otro describía los gastos reales.

No coincidían.

Ni siquiera se acercaban.

Demasiados patios.

Demasiados sirvientes.

Demasiadas mujeres que pensaban que una docena de pares de zapatillas bordadas cada temporada era un derecho humano.

Los números sangraban como una herida en el vientre.

El Príncipe Heredero no era pobre, pero ciertamente no era tan rico como sus mujeres pretendían.

Sumergí el pincel en la tinta y comencé a escribir.

Para la mañana siguiente, los pergaminos fueron entregados a mano a cada concubina registrada.

Cada uno contenía su nuevo presupuesto mensual.

Cada uno estaba sellado con el sello de la Princesa Heredera.

Y cada uno era, según los estándares nobles, insultantemente práctico.

Las asignaciones para alimentos fueron reducidas.

Las importaciones de cosméticos restringidas.

Los salarios de los sirvientes limitados.

¿Entretener a los invitados?

Prohibido sin permiso por escrito.

Como era de esperar, el primer golpe llegó antes de que el agua del té hubiera hervido.

—La Dama Qiao desea hablar con usted —dijo el mayordomo, evitando mis ojos.

—Déjala entrar.

La Dama Qiao entró como si pensara que la habitación le pertenecía.

Estaba vestida de azul huevo de petirrojo con hilo de plata tan fino que brillaba cuando respiraba.

—Mi señora —dijo con una reverencia tan suave que casi aplaudí—, recibí el pergamino del presupuesto esta mañana.

Creo que puede haber habido un error.

—No lo hubo —dije, señalando la silla frente a mí.

Se sentó delicadamente.

—Quizás una mala interpretación, entonces.

Dice aquí que voy a recibir ocho taels para el mes.

Eso debe ser para las criadas.

—Es para ti.

Un momento de silencio.

—Gasto más que eso en maquillaje en una semana —dijo, riendo levemente—.

¿Y ahora esperas que pague por mi comida?

¿Mis sirvientes?

¿Amueblar mi propio patio con sólo ese pequeño fragmento que nos estás dando?

—Sí.

Su abanico se abrió con un chasquido.

—Mi padre estaría…

bastante alarmado de oír que se espera que su hija viva como una concubina menor de provincias.

—Entonces es bienvenido a llamarte de regreso a su propiedad —dije.

Ella parpadeó.

—¿Perdón?

—Eres, por supuesto, libre de regresar a tu familia si la vida aquí resulta demasiado austera.

Su agarre se tensó en el abanico.

—El Príncipe Heredero no es rico —añadí con calma—.

No en comparación con el Emperador.

No en comparación con los ministros que aceptan sobornos para hacer la vista gorda.

El Príncipe Heredero está haciendo todo lo que puede con lo que se le da y aún continúa ofreciendo caridad.

Esta casa reflejará sus acciones y su fortaleza.

Intentó recuperarse.

—Seguramente, como Princesa Heredera, entiendes la importancia de la presentación.

Representamos la dignidad del Príncipe Heredero.

Sonreí.

—Y lo haremos…

hermosa y frugalmente.

Ella se puso de pie, hizo una reverencia nuevamente —más rígida esta vez— y salió en silencio.

Fue la primera, pero no la última.

Lady An apareció justo después de que el sol alcanzara las tejas del techo.

—Algunas de nosotras vinimos aquí con cierta…

expectativa de dignidad —dijo, con voz entrecortada e inocente—.

Una reducción de cosméticos es una cosa, pero ¿limitar las rotaciones de sirvientes a tres por patio?

Algunas de nosotras tenemos constituciones delicadas.

Tomé su pergamino y lo abrí de un tirón.

—Actualmente tienes nueve.

—Solo cinco están entrenados.

—Puedes quedarte con los tres mejores.

Se sonrojó.

—Esto se siente…

dirigido.

—Lo es —respondí, sellando el pergamino de nuevo—.

Estoy apuntando al desperdicio.

Ni siquiera hizo una reverencia cuando se fue.

—–
A media mañana, los patios zumbaban con indignación contenida.

Observé desde mi ventana cómo una chica arrojaba enojada su pergamino al estanque de los peces koi.

Otra estaba llorando a un mayordomo por un envío perdido de pasta de jazmín importada.

La Dama Yuan, por supuesto, no vino.

Ella esperaría.

Mediría.

Entraría al escenario en último lugar.

Y cuando lo hiciera, sería con una daga enguantada en seda y un cumplido en la lengua.

Eso estaba bien.

Que vengan.

—–
La Concubina Yun regresó justo después del mediodía.

No llamó a la puerta.

—He tenido tres mujeres que amenazan con morir de hambre —dijo, sirviendo té sin preguntar—.

Una dijo que preferiría morir antes que usar lino este invierno.

—Sugiero que empiece a cavar su tumba ahora —dije.

Sonrió levemente.

—¿Te das cuenta de que acabas de declarar la guerra?

—Declaré un presupuesto.

—Para ellas, es lo mismo.

Levanté la mirada de mi libro de cuentas.

—Déjame ser clara, Yun.

No me importa si me odian.

No me importa si susurran o se lamentan o rompen espejos sobre sus almohadas.

Vivirán dentro de sus posibilidades o se irán.

Ella arqueó una ceja.

—¿Y si no lo hacen?

—Entonces las obligaré.

Sus ojos brillaron.

—Empiezas a sonar como si pertenecieras aquí.

No contesté.

Ella ya sabía que sí.

Al anochecer, la Dama Yuan finalmente llegó.

No llamó.

No hizo una reverencia.

Entró en mi sala de recepción como una invitada de honor, su abanico fuertemente plegado en su mano.

—Veo que has encontrado tu arma de elección —dijo, observando los libros de cuentas.

—Los números no mienten —respondí.

—No —dijo, acomodándose en la silla frente a mí—.

Pero pueden ser…

afilados.

Desplegó el pergamino con un movimiento de su muñeca.

—Cinco taels —dijo, con voz suave—.

Una chica en los distritos exteriores gasta más en ropa de boda.

—No te estás casando —dije—.

Estás viviendo aquí.

Y hasta que vea evidencia de contribución, no de consumo, cinco taels es generoso.

Inclinó la cabeza.

—Contribución.

Esa es una palabra interesante para una esposa que mantiene la casa y aún no deja heredero.

Fue un golpe bajo, entregado con elegancia.

No pestañeé.

—Y, sin embargo, sigo sentada en el asiento de la Primera Esposa.

Imagina cuán pequeña debes ser si no puedes ni siquiera desalojar eso.

Esa era la diferencia entre nosotras.

Ella luchaba con insinuaciones.

Yo luchaba con resultados.

Exhaló, perfectamente compuesta.

—¿Seguiremos fingiendo que estamos discutiendo presupuestos?

Dejé mi pincel.

—No.

Creo que todo lo que valía la pena decir ha sido dicho.

Ella sonrió.

Y se fue.

Cuando la habitación estuvo vacía de nuevo, me recosté ligeramente y dejé que el silencio se asentara.

Yaozu emergió de las sombras cerca de la ventana.

—Las estás desangrando.

—Les estoy recordando.

—¿Qué?

—Que nada aquí es permanente.

Y todo se gana.

Él asintió.

—Van a odiarte más de lo que te temen.

—Entonces haré que me teman más de lo que me odian.

Hizo una pausa.

—¿Y después?

Encontré su mirada.

—Después, me respetarán.

Les guste o no.

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