La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 137

137: Donde Debería Estar 137: Donde Debería Estar Estaba podando las enredaderas de melón amargo cuando llegó el Ministro Bai, sus botas crujiendo sobre el camino de grava como un hombre con algo que demostrar.

No se molestó en hacer una reverencia.

No a mí.

Ni siquiera a los guardias que se mantenían a distancia ahora, cautelosos desde el incidente del cráneo.

No, el Ministro Bai caminó directamente hasta la puerta del jardín y agarró el marco de madera como si quisiera arrancarlo de sus bisagras.

—Princesa Heredera —dijo rígidamente—, me gustaría hablar con usted.

No levanté la mirada.

—Ya ha dicho bastantes palabras, Ministro Bai.

La mayoría de ellas tras puertas cerradas.

Sus labios se apretaron en una línea fina.

—Usted es peligrosa.

—Gracias.

—Eso no fue un cumplido.

Corté una hoja marchita y la dejé caer al suelo.

—Entonces quizás debería elegir sus palabras con más cuidado.

Ya sabe, para evitar cualquier malentendido.

Entró al jardín, sin invitación, y finalmente me puse de pie, sacudiéndome la tierra de las manos y girándome para enfrentarlo.

Se veía pálido, demacrado, y los años definitivamente no han sido amables con él.

Probablemente había pasado la noche tratando de salvar lo que quedaba de la alianza de su familia con el trono—y luego enterarse del cráneo en la almohada de su hija esta mañana seguramente no le había hecho ningún favor.

—No puede continuar así —dijo—.

Usted es la Princesa Heredera de Daiyu.

Le guste o no, representa la virtud de la corte, la gracia de la Emperatriz, el futuro mismo de nuestra nación.

No puede tratar a sus compañeras esposas como sirvientas y llamarse a sí misma Madre de la Nación.

Parpadeé.

Luego sonreí.

Lentamente.

—Me ha confundido con mi hermana, Ministro Bai.

Vaciló.

—¿Qué?

Pasé junto a él, arranqué un tallo de ajo verde del borde del jardín y lo hice girar suavemente entre mis dedos.

—Mi hermana, Zhao Meiling.

Ella fue la que se crió para sonreír ante el insulto y la traición, para soñar con horquillas de jade y el asiento de la Emperatriz.

—Me volví, mis ojos encontrándose con los suyos como dos fragmentos de obsidiana—.

Ella quería ser Madre de la Nación.

Yo nunca lo quise.

Abrió la boca.

Lo interrumpí.

—De hecho, nunca me vi como madre de nada —dije con un frío encogimiento de hombros—.

No de una nación.

No de una familia.

Ciertamente no de este harén.

La idea de que debería tratar con gracia fraternal a una mujer que intentó matarme es…

risible, en el mejor de los casos.

—Lady Bai sigue siendo una hija noble…

—Y tiene suerte de seguir respirando.

Se quedó callado.

Me acerqué más.

—Y hablando de personas que han estado calladas últimamente…

—Dejé que mi sonrisa se ensanchara—.

Mi hermana—la compañera favorita de la Dama Yuan después de su hija.

La que probablemente incluso la ayudó a conspirar, envenenar y susurrar.

Sus ojos se agudizaron.

—Señora Zhao…

—Ha estado muy callada desde la visita del asesino.

Tan callada, de hecho, que me he estado preguntando si está enferma.

O conspirando.

O ambas cosas.

—Incliné la cabeza—.

¿Por qué no se la lleva con usted mientras está en ello?

Odiaría que algo…

desafortunado sucediera.

Es tan frágil.

Como una flor aplastada bajo sus propias espinas.

Sus manos se cerraron en puños a sus costados.

—He sido muy paciente —dije, con voz baja ahora, casi amable—.

He dejado que esta corte me exhiba como un juguete roto, he dejado que sus hijas me insulten, me droguen y ahora intenten acabar con mi vida.

Pero esa paciencia se está agotando.

Dígame, Ministro Bai—¿cuántas hijas más está dispuesto a sacrificar antes de darse cuenta de que yo no soy quien está siendo juzgada?

Me miró fijamente.

Y en ese momento, vi miedo.

No solo la habitual ofensa aristocrática u orgullo—no, esto era miedo real, que aprieta el estómago.

El tipo que aparece cuando un hombre finalmente se da cuenta de que la criatura que tiene delante ya no es una presa.

—Me llevaré a mi hija y devolveré a su hermana a la casa de su padre —murmuró, con la cabeza inclinada.

—Hágalo —dije, ya volviéndome hacia mis enredaderas—.

Y la próxima vez que decida invadir mi jardín, espere una invitación.

Se fue sin decir otra palabra.

Esa tarde, el cielo se tiñó de tonos rosados y vinosos.

Acababa de enviar a Sombra a patrullar el perímetro del patio cuando escuché las suaves pisadas de alguien que no pertenecía allí.

No me di la vuelta.

—Shi Yaozu —llamé perezosamente—.

Llegas tarde.

Pensé que traerías la cena.

—No soy Yaozu —vino una voz familiar detrás de mí.

Parpadeé y me giré.

Zhu Mingyu estaba cerca de la puerta, vestido con ropas sencillas, el pelo suelto cayendo más allá de sus hombros.

Sin guardias.

Sin asistentes.

Solo él.

Levanté una ceja.

—Estás en el patio equivocado.

Se acercó.

—¿Lo estoy?

Crucé los brazos.

—¿Qué haces aquí?

No respondió de inmediato.

Solo miró alrededor—al jardín, al recipiente humeante que yo había estado preparando, a la sombra de Sombra caminando silenciosamente a lo largo del muro.

Luego sonrió, suave y cansado.

—Soy tu esposo —dijo—.

Aquí es donde debería estar.

Lo miré fijamente.

Realmente lo miré.

No había puesto un pie en mis aposentos desde la boda.

Habíamos intercambiado reverencias formales, sellado el matrimonio en público, y ocasionalmente trabajado en proyectos juntos.

Éramos más como colegas que como pareja, y eso nos había convenido a ambos.

Ninguno de los dos había querido este matrimonio—él no había pedido una bruja, y yo no había pedido un trono.

Pero aquí estaba.

¿Y la parte más extraña?

Parecía que lo decía en serio.

—No necesito que estés aquí —dije en voz baja, buscando algo en su rostro.

—Lo sé.

—No quiero compañía.

—Eso también lo sé.

Entrecerré los ojos.

—Entonces, ¿por qué venir?

—Porque hoy, tres poderosas familias intentaron forzar mi mano de nuevo.

Y en lugar de quebrarme, finalmente elegí algo por mí mismo.

Su voz no era suave.

Era firme.

Como acero bajo seda.

—Elegí proteger a la única persona en esta corte que no pidió poder pero se lo ganó de todos modos.

La única persona que me asusta y me impresiona al mismo tiempo.

La única persona que, cuando la corte caiga, podría seguir en pie.

No hablé.

No por un largo momento.

Luego me hice a un lado.

Solo ligeramente.

Y él pasó junto a mí, se sentó en el borde del recipiente y sumergió sus dedos en el agua tibia como si lo hubiera hecho todas las noches durante años.

—No soy gentil —le advertí—.

No soy una esposa sumisa que susurrará lugares comunes y te dirá lo que quieres oír.

—No te estoy pidiendo que lo seas.

Lo observé.

—Te arrepentirás de esto.

Sonrió débilmente.

—Probablemente.

Y luego, con esa misma calma aterradora que había destrozado tres reputaciones nobles antes del desayuno, se arremangó e intentó pelar las verduras que yo había traído del jardín.

Sin preguntas.

Sin expectativas.

Solo silencio y luz de luna y dos personas sentadas al filo de una navaja.

Este matrimonio nunca había sido por amor.

Pero tal vez—solo tal vez—aún podría ser por supervivencia.

Y acababa de descubrir que ya no había manera de que pudiera sobrevivir por mí misma cuando todo se hubiera calmado.

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