La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 139

139: Peor de lo que Es 139: Peor de lo que Es El carruaje de la familia Bai se detuvo lenta y chirriante frente a la residencia del Primer Ministro de la Izquierda.

Las puertas del patio, lacadas en rojo y adornadas con pan de oro, se abrieron sin demora.

Nadie quería que lo pillaran esperando cuando el Ministro Bai estaba de mal humor.

Él no bajó inmediatamente.

Dentro del carruaje, Zhao Meiling permanecía sentada en silencio y rígida, con los brazos cruzados firmemente sobre el pecho, la barbilla alzada como una mártir que no había sido elegida.

Su cabello estaba ligeramente despeinado —inaceptable según los estándares nobles— y su labio inferior tenía una leve marca de mordisco donde lo había masticado durante el viaje.

—No hablarás a menos que te hablen —dijo el Ministro Bai fríamente—.

La paciencia de tu padre es más delgada que la mía.

Ella no respondió.

Pero tampoco discutió.

El Ministro Bai descendió primero, sus botas golpeando la piedra con toda la solemnidad de un hombre a punto de dar un anuncio fúnebre.

Su rostro estaba marcado por el agotamiento y la frustración, aunque esta última ya se estaba endureciendo en algo más frío—algo calculador.

El Primer Ministro de la Izquierda lo recibió justo en la entrada, con las túnicas impecables y el ceño fruncido.

—Ministro Bai —lo saludó—.

Nos informaron que venía en camino.

Los sirvientes están preparando el pabellón del jardín para el té…

—Esta no es una visita social —interrumpió Bai.

Sus ojos se desviaron por encima del hombro del Primer Ministro, notando a los sirvientes que esperaban, el decoro, la civilidad pulida.

Todo parecía demasiado limpio.

Demasiado seguro.

Se inclinó hacia adelante, con voz baja.

—El Príncipe Heredero ya no finge ser un perro sin dientes.

Los ojos del Primer Ministro se entrecerraron.

—Está eligiendo bandos ahora.

Haciendo movimientos.

Enviando mujeres de vuelta a sus padres y poniendo cabezas sobre almohadas —Bai esbozó una sonrisa lenta y significativa—.

Mañana, en la corte, tendremos que recordarle lo que significa ir en contra de nosotros.

—¿Crees que está listo para una guerra abierta?

—No tiene que estarlo.

Ya está ganando.

Pero le cortaremos las alas antes de que aprenda a volar.

Un músculo en la mandíbula del Primer Ministro se crispó, pero asintió.

—Hablaré con los otros Ministros.

Estaremos listos.

Detrás de ellos, Zhao Meiling finalmente descendió, sus zapatillas apenas tocando la piedra mientras se dirigía hacia el patio interior.

Una sirvienta la seguía, pero ella no le prestó atención.

Mantenía la cabeza alta, pero la rabia en sus ojos la delataba.

En los aposentos de las mujeres, su madre —la Señora Zhao— estaba de pie junto a una mesa tallada de sándalo arreglando unos peines.

Cuando se volvió y vio a su hija, su expresión no cambió de inmediato.

No hubo jadeo, ni abrazo apresurado, solo una mirada larga y pensativa como si evaluara si Meiling era rescatable.

—Estuviste ausente bastante tiempo —dijo la Señora Zhao con suavidad—.

Honestamente pensé que no te quedarías allí tanto tiempo.

Meiling, en respuesta, explotó.

—¡Me humillaron!

—gruñó—.

¡Esa perra me humilló!

El Príncipe Heredero me echó como si fuera basura.

¡Mi propia hermana!

Ese monstruo, esa…

—Baja la voz.

Pero Meiling no lo hizo.

—Entró en esa mansión como si le perteneciera.

Me envenenó, puso a las otras concubinas en mi contra, mató al hijo de la Señora Yuan…

—Eso nunca se probó —dijo la Señora Zhao con calma.

—¡Puso un cráneo en la cama de Lady Bai!

Y ahora ella puede sentarse en ese patio con sus hierbas y sus velos mientras el resto de nosotras…

—Dije que bajes la voz.

Esta vez, las palabras de la Señora Zhao cortaron con precisión.

No enojadas.

Solo afiladas.

Meiling titubeó.

Su madre dio un paso adelante, colocando un mechón de cabello detrás de la oreja de Meiling con desapego clínico.

—Perdiste el control.

Por eso fracasaste.

—Es un demonio.

—No —corrigió la Señora Zhao—.

Es más inteligente que tú.

Y las mujeres más inteligentes ganan.

¿Sabes por qué?

Meiling la miró fijamente.

—Porque las mujeres estúpidas pelean contra otras mujeres.

Las inteligentes usan a los hombres para hacerlo por ellas.

—Pero el Príncipe Heredero…

—Ya no es neutral —dijo su madre—.

Pero todavía hay hombres que pueden ser doblegados.

Retorcidos.

Utilizados.

Guió a Meiling con suavidad para que se sentara en un cojín cerca de la mesa baja, sirviendo una taza de té floral con la gracia de una mujer que había pasado toda su vida sobreviviendo en la capital.

—Dejaremos que tu padre y el Tercer Príncipe se encarguen de Xinying.

Los ojos de Meiling brillaron.

—¿Cómo?

La Señora Zhao no respondió de inmediato.

Dejó la taza y estudió el rostro de su hija.

No había moretones, ni marcas.

Todavía no.

—¿Cuánto dolor puedes soportar?

—preguntó suavemente.

Meiling parpadeó.

—¿Qué?

—Dije…

¿cuánto dolor puedes realmente soportar?

Si significara tenerla de rodillas.

A tu merced.

Si significara hacer que su vida en el palacio sea insostenible.

La voz de Meiling se redujo a un susurro.

—¿Hacer que Xinying se arrastre ante mí?

Puedo soportar cualquier cosa.

Pero nadie me querrá si tengo cicatrices.

Esa era la preocupación, ¿no?

Belleza.

Pureza.

Incluso en el dolor, Meiling todavía se aferraba a la ilusión de perfección.

Ningún hijo noble se casaría con una concubina con el rostro arruinado.

La sonrisa de su madre era pequeña.

Escalofriante.

—No te preocupes, cariño.

Conozco una manera de hacer que parezca mucho peor de lo que es.

Meiling contuvo la respiración.

—Tendrás que guardar silencio —dijo la Señora Zhao, levantándose para recoger una estrecha caja lacada de detrás del biombo—.

Solo hasta que todo termine.

Entonces quiero que llores, lo suficientemente fuerte para que toda la casa te oiga.

Luego llorarás hasta que tu garganta esté en carne viva y dejarás que tu padre y el Tercer Príncipe hagan el resto.

Colocó la caja sobre la mesa y la abrió.

Dentro había una fina aguja de plata.

No larga.

No gruesa.

Pero afilada.

Meiling la miró fijamente.

—Te moretearás.

Lo justo.

El doctor dirá que fuiste atacada hace una semana, que tu hermana lo hizo.

Que la mansión del Príncipe Heredero ya no es segura para ti.

Su madre le acarició el cabello como quien calma a un perro de caza premiado antes de soltarlo.

—Mañana, cuando muestres tus heridas en la corte…

el juego cambiará.

—¿Y si ella lo niega?

—preguntó Meiling, con los ojos muy abiertos y el corazón latiendo con fuerza.

—Lo hará.

Pero esa es la belleza del asunto —respondió su madre—.

La verdad ya no importa.

El Príncipe Heredero se casó con una mujer que mutila a sus rivales.

Tendrá que elegir entre protegerla…

o mantener la corte.

Meiling se estremeció.

Pero sus manos, cuando las extendió, no temblaban.

Tomó la aguja.

Y en algún lugar lejano, un sirviente en el pasillo se detuvo, escuchando el primer grito que desgarraba la residencia del Primer Ministro.

Le siguió el silencio.

Y luego el tintineo de la porcelana mientras la Señora Zhao servía calmadamente otra taza de té.

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