La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 142

142: El Ojo de la Tormenta 142: El Ojo de la Tormenta Las puertas del Patio del Fénix explotaron abriéndose con un estruendo como el trueno.

Uno de los paneles lacados se estrelló contra la pared, derribando una bandeja de té y enviando a un par de músicos de la corte a precipitarse al suelo.

Los eunucos que casi fueron aplastados por la puerta cayeron de rodillas, esperando estar fuera de la vista del hombre enfurecido que irrumpió en la habitación como una tormenta incontrolable.

Pero no tenían de qué preocuparse.

El Emperador ni se inmutó.

Ni siquiera los miró.

—¡No seré convertido en un tonto!

—rugió, su voz hizo que todos cayeran de rodillas.

Sus botas golpeaban el suelo en un ritmo inestable y furioso, mitad marcha, mitad tormenta.

Los dragones tallados a lo largo del corredor parecían retorcerse en la sombra cuando pasaba, como si retrocedieran ante su furia.

Sus ropas imperiales, doradas y carmesí oscuro, ondeaban a su alrededor como una bandera sangrante.

—Espías en mi corte.

Mentiras en mi sala del trono.

Ministros que creen que estoy ciego.

¡Viejo!

Que soy demasiado estúpido para distinguir una verdad de una mentira.

¡Yo!

¿¡¿Pueden creerlo?!?

¡Yo!

Gritó la última palabra con tal violencia que los guardias del palacio afuera volvieron la cabeza, para luego volver rápidamente a mirar al frente.

Nadie en la Ciudad Prohibida se atrevía a mirar demasiado tiempo cuando el Emperador perdía los estribos.

Se decía que una vez había ordenado cortar la lengua de un sirviente solo por parecer asustado.

Ahora, su ira irrumpía a través del santuario privado de la Emperatriz sin invitación ni explicación.

La quietud de su patio se hizo añicos en un instante.

Y sin embargo
Ella no se levantó.

La Emperatriz estaba sentada en su pabellón bañado por el sol, rodeada de cortinas de seda y el dulce aroma de pétalos de loto.

Una mesa lacada estaba ante ella, sosteniendo un libro abierto, un plato de ciruelas confitadas y una delicada taza de té floral.

Su cabeza descansaba sobre su mano, con el codo apoyado en la mesa, un solo dedo jugueteando ociosamente con la esquina de la página.

La furia del Emperador se agitaba a su alrededor como un vendaval, y ella permanecía completamente intacta.

—Ministro Bai, Ministro Hui, Ministro Zhao, todos ellos, lanzando acusaciones como niños.

¡Traición!

¡Rebelión!

Como si pudieran detectar un golpe de estado antes de que estuviera a medio desarrollar —su voz se quebró por los gritos, pero no se detuvo—.

Querían que lo ejecutara.

¡Ejecutar a mi heredero!

¡Al que yo elegí!

¿Basado en qué?

¿Pergaminos fabricados?

¿Moretones en una chica que ha mentido desde el día en que pisó el palacio?

Aun así, la Emperatriz no dijo nada.

Ni siquiera una mirada.

Él continuó paseando.

—Creen que me he ablandado —gruñó—.

Creen que estoy cansado.

Que puedo ser guiado.

Controlado.

Como uno de sus malditos yernos.

—Pateó un taburete de jardín a través del camino de piedra.

Se hizo añicos contra la base de un ciruelo.

Un par de mujeres de la corte se inclinaron tan bajo que casi besaron el suelo, agarrándose entre sí para no temblar de forma demasiado visible.

—Lo peor es que solo esos tres hablaron hoy, pero ¿quién sabe cuántos ministros están de su lado?

—murmuró, su rostro tornándose de un feo tono rojizo que chocaba con sus ropas doradas—.

Lo peor es esa mujer.

Intentaron atacar su hogar, su mansión, solo para descubrir que ella es un arma viviente.

Ella contraatacó, y odiaron eso.

Pero ella no está equivocada.

Lo protegió.

Eso es lo que odian.

Esa mujer, esa bruja, no pudieron quebrarla, y saben que él la escucha ahora.

Giró sobre sus talones.

—Esa es la amenaza.

No sus cuchillos.

No sus venenos.

Su lealtad.

Por suerte, sé dónde radica su lealtad, y por eso, nunca tengo que preocuparme por ella.

La Emperatriz pasó una página.

—Pero es más que solo esos tres —repitió, el blanco de sus ojos en marcado contraste con el rojo de su rostro—.

Quiero nombres —ladró, acechando hacia el borde del pabellón—.

Quiero una lista de cada príncipe que haya recibido regalos de estos ministros.

Cada hijo que haya sido invitado a cenar.

Cada sirviente doméstico que haya dejado un palacio por otro en los últimos tres meses.

Si están preparando un reemplazo, quiero saber a qué caballo están apostando y cuántas patas tengo que romper.

Por fin, la Emperatriz levantó la mirada.

“””
No con urgencia.

No con preocupación.

Solo una suave mirada divertida desde debajo de sus pestañas.

—Por supuesto, Su Majestad —dijo con suavidad, su voz suave como el vino añejo—.

Estoy segura de que sus Guardias de las Sombras ya están en ello.

El Emperador se quedó inmóvil.

Por un momento, solo el susurro del viento en las cortinas de seda llenó el silencio.

Un solo pétalo flotó desde el árbol de arriba, aterrizando en su cabello y aferrándose allí, sin ser notado.

La miró fijamente: su calma, su compostura, la irritante forma en que ni siquiera había cerrado su libro.

Y entonces exhaló con fuerza.

—Si creen que les dejaré decidir quién lleva mi corona, me han confundido con mi abuelo.

—Nadie te confundiría jamás con tu abuelo —respondió la Emperatriz dulcemente.

El Emperador gruñó.

Se volvió de nuevo, dirigiéndose a la salida, con la voz aún elevándose mientras volvía a atravesar el corredor.

—Recordarán quién gobierna este imperio, y lo recordarán hoy.

Las puertas se cerraron de golpe otra vez, el sonido retumbando como fuego de cañón.

Y entonces, silencio.

Un silencio completo y perfecto.

Las damas de la corte levantaron lentamente la cabeza y se pusieron de pie.

Una alcanzó la taza de té destrozada, con las manos aún temblando.

Otra enderezó el taburete y comenzó a barrer los pétalos de ciruelo del suelo de piedra.

La Emperatriz permaneció sentada.

Cerró su libro cuidadosamente, una mano trazando el lomo.

Luego levantó su té y bebió sin una ondulación de emoción.

Solo cuando el sabor se asentó en su lengua, sonrió.

—Vaya, vaya, vaya —murmuró, dejando la taza con un leve chasquido—.

Me pregunto cómo le gustará esto a Meimei.

Volvió la cabeza, mirando fijamente las puertas por las que su marido acababa de pasar como una tromba.

Luego, en una voz demasiado suave para que los sirvientes la oyeran, añadió:
—Todavía piensa que se trata de los hijos.

Se puso de pie, sacudiendo polvo imaginario de su manga.

Sus asistentes recogieron su túnica y la siguieron, silenciosos como fantasmas, mientras ella se dirigía de vuelta a sus aposentos.

—Está más preocupado por los ministros y los príncipes que por la verdadera amenaza…

sus madres.

Pero está bien.

Lo que él no puede ver, yo puedo.

Lo que él no puede hacer, yo lo haré.

Me aseguraré de que ninguno de estos ministros con hermanas en el harén pueda siquiera mirar a mi hijo otra vez, y mucho menos atacarlo.

Él no les pertenece para que lo toquen —susurró.

Y sonrió de nuevo, esta vez, mostrando los dientes.

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