La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 159

159: Leer Entre Líneas 159: Leer Entre Líneas La Princesa Yuyan, la Princesa Heredera de Baiguang, pasó las desgastadas páginas del libro con dedos cuidadosos, la luz de las velas parpadeando sobre la impresión desvanecida.

Lo había leído cien veces antes.

Quizás mil.

Pero esta vez —esta vez no lo leía como una chica con los pies escondidos en un rincón de la biblioteca universitaria, sino como una mujer con los pies firmemente plantados dentro de las páginas.

El Príncipe Heredero Villano.

Ese había sido el título.

Portada digital barata.

Fuente rojo sangre.

Una de esas novelas clickbait que nunca admitirías leer en público.

Pero ella la había leído.

De principio a fin.

Y ahora la estaba viviendo.

Zhu Mingyu —Príncipe Heredero de Daiyu, hijo del dragón, heredero del imperio.

En el libro, había sido un monstruo tallado en terciopelo.

Un genio, un estratega, un hombre que escondía veneno detrás de poesía.

Sus hermanos morían uno por uno.

Sus enemigos nunca veían venir el cuchillo.

Arrasó el harén, quemó traidores vivos, sonreía a los ministros antes de cortarles la lengua.

Y luego…

unificó el reino.

Cinco naciones en guerra bajo una sola bandera.

Su bandera.

Y la amaba a ella.

Yuyan exhaló lentamente y cerró el libro.

La página todavía ardía en su mente: la línea que había anclado su obsesión.

«La miraba no como un hombre enamorado —sino como un hombre hambriento.

Ella era lo único que él permitía tocar su garganta».

Se había casado con el príncipe equivocado.

Así había comenzado la tragedia.

Pero no esta vez.

Fuera de su tienda, la cacería había comenzado.

Los cuernos sonaban en el bosque, jinetes gritando en la distancia mientras los nobles se apresuraban a jugar a ser héroes con armaduras prestadas.

Se movió hacia la apertura de la tienda y levantó la cortina lo suficiente para ver la línea de árboles.

Un grito cortó el silencio.

Débil.

Lejano.

Pero familiar.

Ella sonrió.

En el libro, el derramamiento de sangre había comenzado lentamente.

Algunos accidentes.

Algunas trampas.

Algunas advertencias a la corte de que el poder ya no se heredaba —se ganaba.

Pero eventualmente, los cuerpos se apilaron.

Los enemigos fueron destripados en el campo de batalla.

Los aliados fueron devorados por su propia ambición.

Zhu Mingyu no solo ganó.

Limpió el imperio.

¿Y ahora?

Lo estaba haciendo todo otra vez.

Aunque él no lo supiera.

Ella había visto la forma en que se movía —indiferente, controlado, nunca desperdiciando aliento.

Había visto el destello en sus ojos cuando Xinying hablaba con demasiada confianza.

Él estaba aburrido.

La chica aún no lo sabía, pero ya estaba perdiendo.

Era una conveniencia.

Un escudo.

Una pieza temporal en un largo juego de ajedrez imperial.

Solo una ocupante provisional.

Yuyan dejó caer la cortina.

Ya no estaba amargada por el pasado —ya no.

En el libro, su personaje había entrado demasiado tarde.

Se había casado demasiado mal.

Había muerto demasiado rápido.

Había sido ingenua entonces, pensando que el amor ganaría solo porque ardía intensamente.

Pero el amor no significaba nada si no estabas viva para reclamarlo.

Ahora tenía una segunda oportunidad.

No permanecería en el fondo sonriendo cortésmente esta vez.

No sería exiliada a alguna provincia distante con un hijo que no quería y un marido que apenas la notaba.

Conocía el futuro.

Había leído cada palabra.

Y si Zhu Mingyu quería bañar el mundo en sangre otra vez, entonces ella sería quien sostendría la palangana.

Que mate a sus hermanos.

Que destroce la corte.

Ella misma despejaría el camino.

Esta vez, cuando el Príncipe Heredero reclamara el trono, no sería porque el destino lo escribió para él —sería porque ella lo hizo posible.

Yuyan salió afuera, sus ropas susurrando contra la hierba.

El bosque se extendía ampliamente a su alrededor, el cielo pálido con la luz de un atardecer que se aproximaba.

En algún lugar más profundo en el bosque, escuchó otro grito.

No miedo.

Furia.

Inclinó la cabeza.

Deming, quizás.

O algún otro tonto arrogante.

No importaba.

Dejaría que sangraran.

Ellos no formaban parte de la historia que recordaba.

Se volvió hacia el claro donde sabía que Zhu Mingyu había cabalgado —silencioso, regio, intacto por el caos a su alrededor.

Siempre lo suficientemente lejos para parecer limpio, pero nunca lo suficientemente lejos para no estar involucrado.

Estaba recreando el baño de sangre exactamente.

Bien.

Que el mundo crea que los titiriteros son hombres.

Que susurren que Zhu Mingyu era misericordioso, que su corona fue ganada a través de una noble lucha.

Ella sabía mejor.

Y esta vez, no esperaría a ser elegida.

Ella se convertiría en la razón.

Detrás de ella, el libro seguía abierto en su catre, su párrafo final subrayado tantas veces que el papel había comenzado a rasgarse.

«Cuando la guerra terminó, él regresó a ella —no porque ella esperó, sino porque ella resistió».

Yuyan alzó la barbilla y caminó hacia el corazón de la cacería.

Ya había comenzado.

Y ella había terminado de esperar.

Al salir de su tienda, pasó junto a un trío de guardias cerca del borde del campamento, asintiendo con la serena dignidad esperada de una princesa.

Ellos se inclinaron en respuesta, ninguno atreviéndose a mantener su mirada demasiado tiempo.

Estaba bien.

Que pensaran que ella era meramente el ornamento de Baiguang —una ofrenda de paz, una diplomática de voz suave de más allá de las montañas.

Que olviden que cada oferta venía con un precio.

Yuyan se movió con propósito a través del campamento temporal, sus ojos pasando rápidamente a los imponentes árboles arriba.

Esta era la tierra de Daiyu, sí —pero la cacería siempre había sido algo más que caza.

Era tradición, pompa, y estrategia dobladas en un solo ritual.

El Emperador pensaba que estaba en control.

El Príncipe Heredero actuaba como si no le importara.

La corte reía y bebía y susurraba.

Pero ninguno de ellos veía la verdad.

Esta cacería no era una celebración.

Era un campo de batalla.

Y ella no perdería su momento.

Sus dedos jugaban con el borde de su manga mientras caminaba.

Dentro del forro, había escondido dos finas hojas de papel —copiadas de memoria, cada línea de la novela original que no podía soportar perder.

Las había reescrito una y otra vez a la luz de las velas durante su primer año en Baiguang, aterrorizada de que pudiera olvidar una sola palabra.

Ahora eran su escritura sagrada.

Observaría a Zhu Mingyu, seguiría los patrones, se mantendría por delante del linaje que él estaba trazando.

Y si alguien intentaba detenerlo —ya fueran sus hermanos, sus ministros…

o incluso esa esposa perfectamente compuesta—, bueno.

Aprenderían lo que significaba interponerse en el camino de una mujer que ya conocía el final.

Y no tenía miedo de cambiarlo.

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