La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 164

164: Cenizas de una Fantasía 164: Cenizas de una Fantasía En el momento en que las cortinas se cerraron alrededor de la tienda de la Princesa Yuyan, la máscara de porcelana se hizo añicos.

Una bandeja de té plateada voló por la habitación, estrellándose contra un tocador lacado con un agudo estruendo metálico.

La cerámica se astilló, dispersando fragmentos por la alfombra bordada como huesos rotos.

Un tintero se volcó, la tinta se extendió por las esteras de seda como una herida que se propaga.

Una de sus doncellas chilló y cayó de rodillas, intentando frenéticamente limpiar el desastre con manos temblorosas.

—¡Déjalo!

—espetó Yuyan, girándose y mirando con furia a la doncella arrodillada.

Su voz —antes seda melosa— se quebró como vidrio frágil, cortando el silencio en dos.

La muchacha no dudó.

Se inclinó tan profundamente que su frente casi besó el suelo y salió apresuradamente de la tienda sin decir palabra.

El silencio siguió en el momento en que Yuyan quedó sola, pero no podía apreciarlo.

En lugar de calmar sus nervios, solo exacerbaba su furia.

No se suponía que fuera así.

Yuyan permaneció inmóvil en el centro de su tienda, jadeando suavemente, la seda pegándose a sus brazos, el cabello despeinado adherido a sus mejillas.

El olor penetrante a té y porcelana rota llenaba el aire, causándole náuseas.

Se volvió hacia el espejo —un óvalo ancho pulido hasta brillar— y contempló su reflejo.

Era un desastre.

Su cabello estaba enredado, su rostro enrojecido por la vergüenza.

Tenía suciedad manchando una de sus mejillas.

Sangre, tenue pero real, manchaba el puño de su manga.

Parecía menos la consorte imperial de un futuro emperador y más una amante despreciada en una ópera rural.

No era de extrañar que Mingyu nunca le dedicara una segunda mirada.

Ella tampoco querría mirarse a sí misma de nuevo.

Se arrancó el fajín, dejando que la tela bordada cayera al suelo en un charco de verde y oro.

Sus zapatos fueron lo siguiente, y los pateó a través de la tienda.

Su túnica exterior se deslizó de sus hombros y cayó, revelando una capa interior arrugada que se adhería a su piel humedecida por el sudor.

No era justo.

Ella era la destinada para Mingyu.

La que lo comprendía.

Incluso antes de haber transmigrado a la novela, había estudiado su vida como si fuera una escritura sagrada.

Incluso había llegado a memorizar cada línea del libro —El Príncipe Heredero Villano— incluso los significados ocultos entre líneas.

Había llorado por su soledad.

Su crueldad.

Su brillantez.

Lo había visto ascender desde las sombras, cuchillo en mano, hasta que se alzó en la cima del imperio, con sangre goteando de sus dedos.

Y lo había amado por ello.

Así que, cuando despertó en este mundo —su mundo—, ¿cómo podía ser otra cosa que el destino?

Había esperado.

Observado.

Planeado.

Sabía que el país más difícil de conquistar para él era Baiguang, así que cuando llegó allí, se había asegurado de facilitar todo para su invasión.

Y entonces ella apareció.

Zhao Xinying.

Incluso ahora, solo pensar en ese nombre hacía que Yuyan sintiera como si hubiera tragado veneno.

Le quemaba la garganta, dejaba su estómago retorciéndose.

El plan había sido perfecto.

Un susto calculado.

Una amenaza simbólica.

Lo suficiente para sacudir la corte, lo suficiente para hacer que Mingyu diera un paso adelante —no solo como Príncipe Heredero, sino como su protector.

Él vendría a su lado, sostendría sus manos, y la corte lo vería.

Ella sería su elección.

Su corazón.

Su feliz para siempre.

Pero el asesino nunca llegó.

Todavía no sabía por qué.

¿Había sido interceptado?

¿Comprado?

¿Asesinado?

Quizás la Guardia de las Sombras de Zhao Xinying lo había descubierto antes de que llegara a su puesto.

O tal vez el hombre simplemente había tenido demasiado miedo.

Todos susurraban ahora sobre los melocotoneros.

Sobre la niebla negra.

Sobre la muerte que caminaba de verde.

Así que, al final, Yuyan no tuvo elección.

Dio la orden ella misma.

Uno de sus guardias más leales —nacido en Baiguang y silencioso como el pecado— le cortó la manga, lo suficientemente profundo para dejar un corte convincente.

Le manchó la mejilla con tierra.

Ensayó las lágrimas.

Practicó el tambaleo.

Su respiración se entrecortaba perfectamente.

Su labio temblaba con precisión ejemplar.

¿Y para qué?

Nada.

Mingyu no se movió.

No habló.

Ni siquiera se inmutó.

Solo…

observó.

Y peor que el hecho de no dar un paso adelante, estaba observando a Xinying.

La hija mayor de su enemigo.

Le permitió hablar.

—Si quisiera que estuvieras muerta, ya serías fertilizante bajo mis melocotoneros.

Esas palabras deberían haber sumido a la corte en el caos.

Pero en su lugar…

Risas.

Algún mujeriego de rojo se rió con diversión.

El Emperador observaba, entretenido.

Incluso Mingyu asintió sutilmente en señal de aprobación—como si su amenaza de muerte fuera encantadora.

La garganta de Yuyan se tensó.

Sus uñas se clavaron en sus palmas, sacando sangre.

—Ella no es nada —susurró, paseando por la tienda—.

No estaba en la historia.

No es real.

No pertenece aquí.

Pero incluso mientras las palabras salían de sus labios, sonaban huecas.

Conocía la verdad.

Zhao Xinying no era un extra.

Era un agujero negro.

Todo—atención, miedo, deseo—era atraído hacia ella.

Incluso el destino.

Yuyan se hundió en el taburete de terciopelo frente a su espejo, mirando su reflejo con un retorcido asco.

—Leíste el libro —susurró—.

Sabías cómo terminaba.

Se suponía que debías ganar.

Pero no había ganado nada.

Había perdido terreno, perdido dignidad, y ahora toda la corte susurraba sobre lo calmada que había estado Xinying, lo aterradora, lo…

intocable.

El Príncipe Heredero había permanecido a su lado en silencio, y el silencio decía más que las palabras.

La solapa de la tienda se agitó.

Una doncella regresó, con la mirada baja, sosteniendo un pergamino con manos temblorosas.

—Su Alteza —dijo la muchacha—.

Una invitación.

Su Majestad solicita su presencia en el banquete de esta noche.

Habrá una presentación de la caza de la mañana.

Yuyan tomó el pergamino, rompió el sello con el pulgar y lo dejó caer al suelo sin leerlo.

Un banquete.

Por supuesto.

Se levantó lentamente y cruzó hacia el armario.

Sus dedos pasaron por sedas y satenes, por colores apagados de la corte, y se detuvieron en una túnica de carmesí ribeteada en oro.

Audaz.

Majestuosa.

Atrevida.

Si querían un espectáculo, ella se los daría.

Que susurren.

Que se pregunten cómo seguía sonriendo.

Que Zhao Xinying use su vestido verde y su perfecto silencio.

Yuyan vestiría fuego.

Reiría más fuerte, se erguiría más alta, luciría más hermosa.

Porque ella era todo eso y más.

Había venido de otro mundo para estar con el hombre que amaba.

Había vivido a través de la violencia, la política, la traición—y todavía estaba aquí.

Se haría inolvidable.

¿Y Zhao Xinying?

Los labios de Yuyan se curvaron en algo amargo.

Si la muchacha no ardería por sí sola, entonces Yuyan incendiaría el bosque solo para ver bailar sus sombras.

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