La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 17

17: Los Años “Pacíficos 17: Los Años “Pacíficos Habían pasado once años desde que caí de la parte trasera de aquella carreta, medio muerta y más fría que un cadáver.

Once inviernos, once veranos y más sangre de la que me gustaría contar.

Hasta donde yo sabía, ahora tenía 20 años y, afortunadamente, había crecido en mi propio cuerpo.

Sobreviví y prosperé.

El primer invierno casi me mata.

No lo voy a idealizar.

El frío era mordaz, implacable, se filtraba en los huesos de la montaña y tan profundo en los míos que pensé que nunca me calentaría.

Sin Sombra, quizás no habría sobrevivido.

Él cazaba cuando yo no podía.

Vigilaba mientras yo dormía.

Se acurrucaba contra mí para evitar que el frío se arrastrara demasiado profundo en mi pecho.

La nieve que cubría los bosques mantenía abajo algo más que solo la tierra; amortiguaba los sonidos de las patrullas errantes y enterraba el olor a sangre.

Yelan no intentó otro cruce esa temporada.

Pero eso no significaba que hubieran olvidado su última esperanza de conquista.

El segundo verano, volvieron.

No 250 esta vez.

Solo 60.

Una fuerza de élite, o eso creían.

Los mejores de los mejores y, aun así, no les sirvió de nada.

Ni siquiera necesité levantar un dedo.

Activaron veintisiete trampas antes de siquiera cruzar la línea interior.

Observé desde los árboles cómo los lobos —atraídos por el olor a sangre y el sabor metálico en el aire— cazaban a los rezagados uno por uno.

Incluso Sombra participó, y normalmente él evitaba a los lobos.

O tal vez eran los lobos los que lo evitaban a él.

Pero con suficiente comida para mantener alimentada a la creciente manada durante meses, se negaron a alejarse de la presa fácil.

Y esta vez, ni me molesté en limpiar.

Que las moscas los encuentren, que las aves y los animales se den un festín.

Que cualquiera que piense en seguirlos vea lo que dejé atrás.

No hubo un tercer intento.

Yelan dejó en paz la cresta occidental después de eso.

Incluso los bandidos aprendieron la lección.

Cualquier alianza que alguna vez tuvieron con oficiales corruptos o mercenarios viajeros se secó como carne salada.

Dejaron de venir por completo, y las raras veces que me aventuré a bajar a la Aldea Zhou, escuché a los hombres bromear que incluso los demonios habían comenzado a evitar la zona.

Bien.

Que todos piensen eso.

Funcionaba mejor que el miedo.

Porque nada se propaga más rápido que los rumores susurrados sobre cuencos de arroz y tazas de té agrietadas.

Eso no quería decir que el mundo más allá de mi montaña se hubiera vuelto más amable.

Al contrario, las historias llegaban a través de vendedores ambulantes y refugiados desesperados.

Cosechas que fracasaban.

Agua contaminada con olor a muerte.

Un año, una fiebre arrasó por los territorios occidentales y quemó pueblos enteros en tres días.

Pero no la Aldea Zhou.

Nunca la Aldea Zhou.

Sus campos de arroz prosperaban.

Sus cerdas parían camadas saludables.

Los niños rara vez enfermaban, y cuando lo hacían, sanaban con poco más que hierbas hervidas y descanso.

Le daban el crédito a la montaña.

Susurraban bendiciones a los árboles.

Ataban hilos rojos en las ramas y dejaban ofrendas de cerdo salado y bollos dulces en el borde del bosque.

Yo nunca les dije que hicieran nada de eso.

Nunca pedí su gratitud.

Pero la daban de todos modos, y no era tan idiota como para rechazar comida gratis.

En cada luna nueva, encontraba paquetes dejados en la piedra cerca del antiguo sendero.

Un lugar que los niños habían nombrado “El Escalón de la Bruja”.

Nadie entraba al bosque más allá de ese punto a menos que hubiera nacido en la aldea, y aun así, se mantenían en el camino.

Ellos recordaban.

Incluso aquellos que llegaban por matrimonio seguían las costumbres como si estuvieran escritas en la ley.

La Aldea Zhou había crecido en esos años.

Silenciosamente, lentamente.

Algunos refugiados aquí, un comerciante allá.

Familias que lo habían perdido todo por la guerra, la sequía o la lenta erosión de la esperanza.

Zhou Cunzhang los acogía.

Pero solo después de una única pregunta:
—¿Estás dispuesto a nunca abandonar este lugar?

Los que decían sí se quedaban.

Los que dudaban recibían comida y una mula, y eran enviados en dirección opuesta.

Todos los que vivían aquí conocían el secreto, pero no lo hablaban.

No lo escribían.

Pero lo sentían.

En la forma en que el bosque observaba.

En la forma en que ningún depredador se atrevía a acercarse.

En la forma en que incluso los relámpagos parecían evitar caer demasiado cerca.

Había algo en el bosque.

Algo que los protegía.

Nadie decía la palabra «bruja».

No en voz alta.

Pero estaba en el aire, justo debajo del aliento.

En la forma en que los ancianos miraban a los árboles cuando nacía un niño demasiado pequeño.

En la forma en que las madres se detenían para hacer una reverencia cuando el viento cambiaba.

¿Y los niños?

Los niños creían que yo era un espíritu de venganza.

Un fantasma con ojos plateados y humo en sus venas.

Lin Wei —ahora más alto que el hombro de Zhou Cunzhang y rápido como un ciervo— contaba la historia con un toque dramático alrededor de cada fogata que podía encontrar.

Recordaba el día en que me encontró luchando contra el ejército de Yelan como si hubiera ocurrido ayer.

Hablaba sobre la niebla negra, sobre el hombre que intentó jugar conmigo y, lo más importante, el silencio que siguió.

Y no importaba cuántos años pasaran, nunca vaciló en su lealtad.

Me dejaba empanadillas de cerdo en El Escalón de la Bruja cada semana.

Arreglaba la cuerda alrededor de mi gallinero cuando se deshilachaba por el tiempo.

Traía rumores del sur, cuidadosamente escritos en papel doblado, por si necesitaba saber quién venía.

Y ni una sola vez había pedido las gracias.

Incluso cuando lentamente comencé a dejar que los aldeanos entraran a mi casa para curar a los enfermos, él y los otros nunca se quedaban más tiempo del necesario.

Y debido a eso, me aseguraba de que ningún depredador cruzara su camino.

Los tigres se daban la vuelta cuando se acercaban a la aldea; los lobos ni siquiera se molestaban en llegar tan lejos.

Los osos nunca vagaban fuera del bosque interior, e incluso las serpientes evitaban las fronteras donde mis marcas estaban talladas en la corteza.

A veces, me preguntaba si los aldeanos se daban cuenta de cuánto los seguía vigilando.

No quería ser parte de sus vidas.

No realmente.

No quería ir a festivales ni fingir que me importaban sus pequeñas disputas.

Pero había estado con ellos tanto tiempo que tampoco quería que murieran.

Zhou Cunzhang nunca volvió a presionar.

Después de nuestro compromiso, mantuvo su palabra.

Los aldeanos se mantenían en los caminos marcados.

No pedían sanación a menos que fuera de vida o muerte.

No traían extraños por el sendero sin avisarme primero.

¿Y a cambio?

Yo les dejaba vivir.

Les daba paz.

Y ellos me daban silencio.

Era el mejor trato que jamás había hecho.

Aun así…

sabía que no duraría para siempre.

Los susurros viajan más rápido que el viento.

Y aunque ninguno de la Aldea Zhou me traicionó jamás, otros comenzaron a preguntarse.

Los soldados apostados cerca de las crestas occidentales informaban de una calma antinatural.

Demasiado silencio.

Sin escaramuzas.

Sin animales salvajes.

Sin enfermedades.

Cuando algo es demasiado bueno, la gente comienza a mirar más de cerca.

Y sabía, en lo más profundo de mis huesos, que la paz de la montaña no pasaría desapercibida por mucho más tiempo.

¿Pero por ahora?

Por ahora, me permitía respirar.

Dejaba que el jardín se estirara hacia el sol.

Dejaba que las gallinas escarbaran en la tierra, y que Sombra se acurrucara bajo mi ventana.

Preparaba té con cáscaras de manzana secas, corteza de canela y el té verde que uno de los comerciantes que se había mudado a la aldea siempre me daba una vez al año.

Era lo suficientemente bueno como para permitirle cruzar la montaña, el único con ese privilegio.

Los artículos que traía de vuelta de Yelan valían una fortuna cuando los vendía a la capital.

Pero nunca le daba té a nadie más que a mí.

Tomando un sorbo, me volví hacia el este y observé al bosque preparándose para otro invierno.

Silencioso.

Esperando.

Nunca bajé la guardia, sin importar lo tranquilo que hubiera estado durante tanto tiempo.

Si Papá no me enseñó nada más, fue que la paz es temporal, y el mundo está a solo un deseo jodido de terminar.

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