La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 180

180: El Primer Movimiento de la Emperatriz 180: El Primer Movimiento de la Emperatriz La carta llegó al amanecer.

No estaba sellada con el emblema del dragón del Emperador, ni marcada con la rígida caligrafía de la correspondencia de la corte.

La letra era fluida, segura y elegante sin florituras.

La letra de Zhu Mingyu.

La Emperatriz rompió el sello con una pequeña hoja tallada de hueso, sus dedos firmes incluso cuando el aroma de sándalo triturado se elevaba suavemente desde el pergamino.

Lo leyó una vez.

Luego otra vez.

Y una tercera vez antes de doblarlo cuidadosamente en la manga de su túnica.

No dijo nada durante un largo rato.

Fuera de sus aposentos privados, el frío de la madrugada aún no se había disipado, y los sirvientes del palacio se movían como sombras en la luz gris.

Algunos se demoraban demasiado cerca de su puerta, fingiendo barrer hojas o pulir una linterna.

Ella tomó nota mental de cada uno.

—Tú —dijo suavemente, sin elevar la voz.

Una muchacha se quedó inmóvil a medio paso.

La Emperatriz no levantó la mirada.

—Envía un mensaje a las cocinas exteriores.

Quiero té fresco preparado en el juego de mi abuela.

La muchacha dudó.

—Ese juego de té no se ha usado en…

—Entonces diles que lo pulan.

La muchacha hizo una profunda reverencia y huyó.

La Emperatriz se levantó lentamente y se dirigió a la ventana larga que daba al jardín sur.

Los ciruelos habían perdido sus flores, pero las linternas de piedra permanecían sin polvo.

Ella había levantado esta sección del palacio de entre hierbas y podredumbre.

Lo había hecho una vez.

Lo haría de nuevo.

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Más tarde esa mañana, dos eunucos fueron arrastrados gritando desde la lavandería imperial.

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Uno había trabajado allí durante más de quince años.

El otro había llegado hacía apenas seis meses.

Ambos habían estado alimentando de información a un amo desconocido —posiblemente el Norte, posiblemente las esposas menores del Emperador, pero no importaba.

Lo que importaba era que mientras antes no le había importado, ahora definitivamente le importaba.

Si su hijo estaba haciendo su movimiento, entonces la Emperatriz no necesitaba confesiones.

Necesitaba lealtad.

Quemó sus nombres del registro del palacio y envió nuevas túnicas para ser medidas en silencio.

Una tercera sirvienta, una nodriza del ala sur, desapareció entre el desayuno y media mañana.

Nadie la mencionó de nuevo.

Para cuando las campanas anunciaron el mediodía, el palacio interior se había quedado quieto.

No silencioso.

No pacífico.

Simplemente quieto.

Como un estanque sin vida, o un bosque por el que acababa de pasar un depredador mayor.

—–
—Encuéntrala —susurró la Emperatriz a su doncella más confiable, Jiayi—.

Hubo una muchacha…

hace diecisiete años.

En el anexo de la Sala del Ciruelo.

Dio a luz y fue despedida.

Jiayi palideció.

—Pero Su Majestad —ella era una…

—Era una sirvienta —concluyó la Emperatriz—.

Y la lujuria del Emperador la convirtió en madre.

Volvió sus ojos hacia la luz del sol más allá de la pantalla de papel.

—Ese niño se convirtió en un general.

Y su lealtad vale más que toda la corte del Emperador.

Jiayi asintió.

—Encuéntrala —repitió la Emperatriz—.

No permitiré que estalle otra guerra sin conocer las líneas de sangre involucradas.

——
A primera hora de la tarde, el té había sido preparado en un juego de té que raramente veía la luz del día.

Porcelana blanca, bordeada con flores de loto negro como la tinta.

Era impresionante de ver si no conocías sus secretos.

Aquellos que los conocían temblaban cuando lo sacaban.

—Envía un mensaje a la Consorte Yi —dijo la Emperatriz con calma—.

Dile que deseo hablar.

Sin prisa.

Pero estaré esperando.

No dijo de qué hablarían.

“””
No tenía que hacerlo.

Para cuando el mensaje llegó a las habitaciones de la Consorte Yi, la mitad del palacio ya había empezado a susurrar.

La Emperatriz no había hecho ningún movimiento significativo desde el nacimiento del Tercer Príncipe.

La mayoría de la gente en el palacio la había considerado como nada más que un tigre de papel…

poderosa en apariencia pero sin representar una amenaza real.

Pero la purga que había iniciado esta mañana era suficiente para recordar a la gente que aunque el Emperador no la visitaba con frecuencia, ella no carecía de sus métodos.

En respuesta, viejas alianzas se rompieron silenciosamente mientras la gente se apresuraba a sobrevivir a su ira.

Un asistente masculino favorito del Emperador fue reasignado al ala Este, donde nunca había sirvientes y no había suficiente carbón para mantener el frío alejado.

Una de las concubinas más jóvenes del Emperador—apenas quince años, llena de risitas y ambición—fue escoltada de regreso a su familia bajo el pretexto de enfermedad.

Se nombró una nueva matrona jefe en los aposentos de las mujeres.

No sonreía, no aceptaba sobornos, y no estaba por encima de hacer cumplir todas las regulaciones del Palacio, sin importar cuán anticuadas fueran.

Al atardecer, tres nuevas doncellas estaban en entrenamiento—ninguna mayor de dieciséis años, todas huérfanas, todas marcadas con el sello de la Emperatriz.

El palacio, antes inflado de espías y vigilantes, comenzó a moverse de manera diferente.

No más rápido.

No más fuerte.

Sino bajo el ritmo y el mando de la Emperatriz
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La Consorte Yi llegó justo antes de que se encendieran las linternas de la noche.

No llegó tarde.

Nunca llegaba tarde.

Pero como la Emperatriz no había especificado una hora, no se molestó en apresurarse.

Su cabello estaba retorcido en una corona de perlas, su túnica exterior de un rojo tan profundo que bordeaba la rebelión.

La Emperatriz estaba esperando en el pabellón del jardín, sentada bajo un arco tallado de madera de cerezo, con la tetera ya humeante.

La Consorte Yi se detuvo antes de acercarse.

Su mirada se desvió hacia los guardias apostados cerca—dos rostros desconocidos.

Altos.

Silenciosos.

Y definitivamente no criados en el palacio.

—Su Majestad —saludó suavemente, inclinándose profundamente.

—Consorte Mei —respondió la Emperatriz, usando el nombre que el Emperador prefería para ella.

Hizo un gesto hacia el asiento vacío a su lado—.

Siéntate.

Tenemos mucho que discutir.

La Consorte Mei, la madre del Tercer Príncipe, dudó solo un momento antes de dar un paso adelante.

El té fue servido sin una palabra.

Ambas mujeres observaron cómo se elevaba el vapor en silencio, dejando que el momento se extendiera.

—Recibí una carta de mi hijo —dijo finalmente la Emperatriz.

Los dedos de Yi se crisparon ligeramente en su taza.

—¿Está bien?

—No.

Pero está resuelto.

Otra pausa.

—Y cuando Zhu Mingyu resuelve algo —continuó la Emperatriz—, sugiero que todos los demás se adapten en consecuencia.

La Consorte Yi no habló.

—No estoy aquí para amenazarte —añadió la Emperatriz, tomando un sorbo—.

Estoy aquí porque creo que eres una mujer que entiende la supervivencia.

—Sin embargo, incluso mientras decía esto, la Emperatriz dejó salir un pequeño zarcillo de niebla negra que se envolvió alrededor de la muñeca de la Consorte Yi.

—Y la supervivencia —dijo Yi en voz baja—, requiere alianzas.

—Precisamente —ronroneó la Emperatriz.

Pero no había forma de que estas dos mujeres fueran jamás aliadas; había demasiada mala sangre y odio entre ellas.

Ambas bebieron el té, cada una perdida en sus propios pensamientos.

Luego, sin preámbulos, la Emperatriz sonrió levemente.

—Dime, ¿qué piensas de la actual Princesa Heredera?

La Consorte Mei alzó las cejas.

—Se fue demasiado pronto.

La Emperatriz tarareó distraídamente mientras asentía.

—Es una lástima cuando un hijo muere antes que su padre.

El único consuelo que un padre podría tener es seguirlos rápidamente después.

El aire nocturno se volvió más frío.

Ninguna de las mujeres se movió.

Desde las sombras, Jiayi esperaba con un pergamino de nombres, otra lista—pero esta hecha no por traidores, sino por la propia Emperatriz.

El juego había cambiado.

Y ahora, las reinas eran las que movían las piezas por el tablero.

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