La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 189

189: La Madre del Mundo 189: La Madre del Mundo Los corredores imperiales siempre habían sido silenciosos.

Pero esta vez, el silencio me seguía.

Como una respiración contenida.

Como reverencia.

Como pavor.

Los guardias que pasé no se atrevieron a hablar.

Los eunucos y las doncellas se inclinaban profundamente, pero ninguno encontraba mi mirada.

No estaba velada, ni oculta.

Ya no había manto de modestia que me cubriera.

Ahora caminaba abiertamente.

En seda teñida del color de la sangre seca, con una horquilla de plata en forma de garra de fénix, y pasos que ya no se molestaban en fingir pisar con ligereza.

Cuando llegué al ala de la Emperatriz, las puertas del palacio se abrieron sin necesidad de llamar.

La matrona que esperaba al final del pasillo —vieja y encorvada pero afilada como el cristal— asintió una vez y se dio la vuelta sin decir palabra.

La seguí por un pasaje que no había recorrido desde que llegué por primera vez a la corte.

La misma corte que una vez me etiquetó como puta bandida.

Ahora inclinaba la cabeza cuando yo pasaba.

El jardín privado detrás de los aposentos de la Emperatriz seguía floreciendo, incluso en invierno.

Pálidos crisantemos salpicaban los setos bordeados de escarcha, un tumulto de delicada rebeldía contra el frío.

En el centro, bajo un pabellón de laca roja, se sentaba la Emperatriz misma.

Estaba sola.

No había sirvientes ni guardias.

Solo ella.

Una mesa.

Y una segunda taza de té esperándome.

—Xinying —me llamó sin levantarse—.

Ven, siéntate.

Lo hice.

Ella misma me sirvió una taza de té, con una ligera sonrisa en su rostro.

El té era pálido y fragante —jazmín, quizás, o loto blanco— y su calidez tocó mis dedos antes que la taza.

Esperó hasta que di un sorbo antes de hablar de nuevo.

—Lo has hecho bien —dijo suavemente—.

He visto a emperadores intentar tomar menos y fracasar más estrepitosamente.

Volví a llevar la taza a mis labios.

—No tomé nada.

Lo entregaron todo en el momento en que intentaron encadenarme.

Una sonrisa fantasmal cruzó su rostro.

—Bien.

Nunca lo olvides.

Nos sentamos así por un largo momento.

Dos mujeres que entendían la diferencia entre el poder y la actuación.

Entre apariencia y control.

Entonces ella metió la mano en la manga de su túnica y sacó un trozo doblado de pergamino.

Lo deslizó hacia mí con un dedo.

Lo abrí.

Nombres.

Fechas.

Habitaciones.

Códigos.

—Estos son los últimos sirvientes de la corte interior leales a la vieja facción —dijo—.

Los que no reaccionaron lo suficientemente rápido cuando comencé a limpiar la casa.

—Pensé que ya te habías ocupado de ellos.

—Lo hice —dijo simplemente—.

Pero los dejé respirando.

Pensé que podría dejarte decidir qué se debería hacer.

Incliné la cabeza.

—¿Por qué?

—Porque un día te sentarás en mi silla —dijo—.

Y necesitarás entender en qué tipo de tierra crece un palacio.

No existe la lealtad sin miedo.

Dejé que los nombres se grabaran en mi memoria.

Luego doblé el pergamino nuevamente y lo guardé en mi manga.

—Me ocuparé de ello antes del anochecer.

Asintió una vez, satisfecha.

Bebimos más té.

Y entonces, como si fuera una señal, una tercera figura pisó ligeramente el sendero de piedra detrás de nosotras.

La Consorte Imperial Yi.

Estaba vestida con demasiada elegancia para una visita tranquila —túnicas negras bordadas con un patrón de peonías que brillaban como sangre bajo la luz del sol.

Su rostro estaba perfectamente maquillado.

Ni una línea fuera de lugar.

Pero había algo diferente en sus ojos.

Una grieta.

Una herida aún sanando.

Me levanté ligeramente.

La última vez que la había visto, su hijo se retorcía en sábanas de seda, envenenado por su propia ambición.

Ella se inclinó profundamente.

No ante la Emperatriz.

Ante mí.

—Su Alteza.

La miré fijamente por un largo momento antes de devolver el gesto con un asentimiento.

—Consorte Imperial Yi —respondí.

La Emperatriz no nos miró a ninguna.

Simplemente dio otro sorbo.

—Pensé que era hora de que las tres tuviéramos una conversación apropiada —dijo—.

Todas hemos perdido algo en esta corte.

Y todas hemos matado algo para sobrevivir en ella.

Un destello de movimiento cruzó el rostro de la Consorte Yi.

Sus manos se tensaron alrededor de sus mangas.

Pero no habló.

—Perdiste un hijo —continuó la Emperatriz por ella, presionando el asunto—.

Pero nunca fuiste el tipo de mujer que llora por mucho tiempo.

¿Verdad?

La Consorte Yi respiró profundamente y levantó la mirada.

—No, Su Majestad —respondió.

—Siempre has sabido cómo servir —dijo la Emperatriz—.

Incluso cuando la Corona retorció ese servicio en algo inmundo.

Mi taza estaba vacía.

La dejé.

Y sonreí.

—¿No estás enfadada conmigo?

Los ojos de la Consorte Yi no parpadearon.

—Él merecía morir.

Pero yo lo habría hecho más lentamente.

Me incliné ligeramente hacia delante.

—Me contuve.

—No lo hagas la próxima vez.

La Emperatriz finalmente dejó su taza de té a un lado.

—Ves —dijo—, he visto a este palacio devorar vivas a demasiadas mujeres.

Chicas arrojadas a un harén para complacer a un hombre con el que nunca hablarían.

Hijas vendidas por títulos.

Madres descartadas.

Y las únicas que sobreviven son las que eligen no llorar.

Su mirada se agudizó.

—Ya no eres solo una consorte, Xinying.

Eres la madre de este imperio.

Y las madres no suplican.

—Nunca he suplicado —dije.

—No —concordó la Consorte Yi, sonriendo fríamente—.

Tú solo matas.

Todas nos sentamos en silencio nuevamente.

El viento se movía por el jardín.

En algún lugar, una campana sonó dos veces.

Era casi la hora de la corte del mediodía.

La Emperatriz se puso de pie y se volvió hacia mí.

—Enviaré un mensaje a mis espías en Baiguang.

Les haré saber que tienes el control aquí.

Pero si quieres que la capital te respalde, necesitarás hacer más que llevar el anillo de Mingyu.

—No uso anillos.

Sonrió con suficiencia.

—Bien.

Entonces usa su miedo en su lugar.

La seguí de vuelta al palacio.

La Consorte Yi se quedó en el jardín, observando los crisantemos estremecerse con el viento.

—¿La matarás algún día?

—preguntó la Emperatriz, una vez que estuvimos solas.

—Solo si me da motivos.

Ella dio un pequeño asentimiento.

—Buena chica.

Al final del corredor, hizo una pausa.

—Una última cosa.

Me volví.

—Cuando todo esto termine —dijo—, cuando el trono de Mingyu esté tallado con los huesos de cuatro reinos y el mundo te llame Emperatriz —recuerda quién te ayudó a sobrevivir al derramamiento de sangre.

—Lo haré —dije.

Luego, más suavemente:
—Fuiste la única que me enseñó a gobernar.

Tocó brevemente mi mejilla.

Una bendición, o tal vez una despedida.

—No gobernar —dijo—.

Resistir.

Luego desapareció.

Y estaba sola otra vez, caminando por un palacio que ya no pertenecía a fantasmas ni a coronas doradas.

Me pertenecía a mí.

Y le enseñaría al mundo lo que significaba tener a una mestiza como Reina.

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