La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 200

200: Un Cambio de Poder 200: Un Cambio de Poder Zhu Mingyu entró en la sala del trono sin armadura.

Ya no la necesitaba.

El salón del palacio estaba más silencioso que de costumbre —sin fanfarria de tambores, sin eco de campanas ceremoniales.

Los ministros ya se habían reunido, alineados en los bordes de la sala como estandartes marchitos.

Los guardias permanecían en posición de firmes, silenciosos e inmóviles.

En el centro de todo, sentado en el estrado dorado como un cadáver abandonado demasiado tiempo al sol, estaba el Emperador.

Su padre.

Zhu Wengang parecía más pequeño de lo que Mingyu recordaba.

No más viejo —siempre había sido viejo— sino encogido.

Más delgado.

Sus túnicas no le quedaban bien.

Sus manos temblaban incluso antes de que le trajeran la piedra de tinta.

—¿Es esto una broma?

—murmuró el Emperador, mirando alrededor como si alguien fuera a defenderlo.

Pero nadie lo hizo.

Mingyu subió a la plataforma e hizo una reverencia —no profunda.

No como un hijo.

Solo lo suficiente para satisfacer la tradición.

—Dijiste que querías paz —dijo Mingyu con voz serena—.

Así es como se ve la paz.

Los dedos del Emperador se crisparon alrededor del mango de su pincel.

—Esto es un robo.

—Esto es supervivencia.

—¿Crees que puedes gobernar mejor?

—No —dijo Mingyu—.

Pero puedo gobernar por más tiempo.

Siguió el silencio.

Un escriba se adelantó y abrió el pergamino, ya pre-escrito y bordeado con tinta carmesí.

Solo necesitaba una firma.

Un nombre.

El Emperador vaciló.

Desde detrás de él, la sombra del General Sun Longzi se movió ligeramente —un paso más cerca del estrado.

No era una amenaza.

No exactamente.

La mano del Emperador se cerró alrededor del pincel.

Firmó.

Sin trompetas.

Sin llantos.

Solo el suave rasgueo de la tinta sobre la seda y el leve crujido de las articulaciones del anciano al enderezarse en su asiento, como si el acto final de sumisión le hubiera quitado algo físico.

Mingyu no sonrió.

No se regodeó.

Simplemente extendió la mano, levantó el pergamino y bajó de la plataforma.

Así de simple, estaba hecho.

El Emperador —todavía sentado, aún envuelto en oro— miró a los ministros como si viera fantasmas.

Nadie encontró su mirada.

Ya estaban mirando al futuro.

Al hombre con la túnica carmesí oscuro que ahora permanecía de pie con el pergamino en la mano.

Mingyu se volvió y se lo entregó al escriba principal.

—Séllalo.

Archívalo.

En silencio.

Luego se volvió para enfrentar a la corte.

—No estoy declarando una era —dijo—.

No habrá cambio de nombre.

No habrá campanas celebratorias.

No estamos celebrando hoy.

Escaneó sus rostros —algunos familiares, otros cautelosos, y unos pocos ya demasiado hambrientos para su propio bien.

—Estamos corrigiendo.

Algunos de ellos se inclinaron.

Lentamente.

Otros dudaron.

No importaba.

No lo pediría de nuevo.

Bajó del estrado sin ceremonia.

Ningún cortejo lo siguió.

Solo el roce firme de sus botas contra la piedra pulida mientras pasaba por el silencioso corredor y emergía al largo pasillo norte.

Las puertas se abrieron hacia la luz.

El patio invernal estaba inusualmente silencioso.

La nieve aún no había caído, pero el aire tenía esa sensación —frío y preparado, como si algo pesado esperara justo encima del cielo, listo para caer.

Zhao Xinying estaba de pie con la espalda contra el árbol de camelia.

Vestía de negro.

No el negro de luto.

No el negro nupcial.

Negro de guerra.

La tela se adhería a ella como una segunda piel, ajustada hasta el cuello, mangas con costuras estrechas para permitir movimientos fáciles.

Sus botas estaban desgastadas.

Sus dedos desnudos.

No hizo reverencia.

—Te perdiste la actuación —dijo Mingyu.

—Ya he visto caer a un emperador —dijo ella—.

No necesito un bis.

Él se colocó a su lado, ajustando su túnica exterior con un movimiento de muñeca.

—¿Fue tranquilo?

—Como estaba planeado.

Ella metió la mano en su manga y le pasó un papel doblado.

—Rutas de suministro confirmadas.

Parto mañana.

Él lo tomó sin mirar.

—¿Hablaste con ella?

—Sí.

—¿Y?

—Está lista.

Él asintió.

Permanecieron un momento sin hablar.

El viento cambió.

En algún lugar sobre el jardín, una bandada de pájaros invernales pasó en formación.

El cielo tenía el color pálido de la ceniza, el aire demasiado seco para nevar pero demasiado frío para ignorarlo.

Una fina capa de escarcha se aferraba a los pétalos a sus pies, volviendo las hojas de camelia vidriosas y quebradizas.

—Me dijo algo —dijo Xinying en voz baja.

Mingyu se volvió ligeramente hacia ella.

—Dijo que el demonio no la hizo más fuerte.

Que siempre lo había sido.

Solo necesitaba que se lo recordaran.

Él no respondió.

No porque estuviera en desacuerdo—sino porque no sabía si lo mismo era cierto para él.

Él no era como ellas—como ella o la Emperatriz.

Su poder provenía de la planificación, de la manipulación, de construir trampas que no parecían trampas hasta que era demasiado tarde.

No surgía de la rabia o la podredumbre o la convicción profunda.

Surgía de la necesidad.

Solo podía esperar que fuera suficiente.

Miró los dedos de ella—cicatrizados, firmes, manchados de tinta.

No había rastro de debilidad en ellos.

Ni vacilación.

—Tiene razón —dijo finalmente.

—Usualmente la tiene.

Permanecieron allí más tiempo del que cualquiera esperaba—el suficiente para que la escarcha mordiera a través de sus botas, el suficiente para que la fuente del jardín dejara de gotear y se congelara en los bordes.

Finalmente, ella se movió.

—¿El Emperador seguirá bajo guardia?

—No abandonará el palacio.

Eso es suficiente.

—¿Y si lo intenta?

—No lo hará.

Xinying no insistió.

Tenía demasiado respeto por las respuestas claras.

Se alejó del árbol y se dirigió hacia los bajos escalones de piedra que conducían fuera del sendero del jardín.

Sombra emergió de los setos, deslizándose junto a ella como si siempre hubiera estado allí.

Mingyu los vio pasar sin hablar.

—¿Quieres que diga algo antes de que te vayas?

—preguntó.

Ella se detuvo en la puerta.

—No a menos que sea útil.

Él consideró eso.

—Entonces diré esto —murmuró—.

No dejes que el mundo olvide quién lo abrió en canal.

Ella inclinó la cabeza.

—Eso suena peligrosamente a adulación.

—Es estrategia.

Ella siguió caminando.

Mingyu ajustó el pergamino en su mano y se dirigió hacia el corredor interior.

Su siguiente reunión esperaba—Sun Baotai, un nuevo borrador de presupuesto y tres informes sobre el movimiento Baiguang.

El frío lo siguió dentro.

No le importaba.

En el interior, la sala del trono ya estaba siendo despejada.

El asiento dorado despojado.

El estrado limpio.

Y por un breve momento, la corte volvió a estar en silencio.

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