La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 203

203: Tallando un Lugar 203: Tallando un Lugar “””
El viento cambió cuando la cresta se rompió.

No lo suficiente para aullar —solo lo suficiente para raspar la escarcha entre mis dientes mientras mirábamos hacia el hueco tallado por el tiempo y la voluntad obstinada.

Allí estaba.

Mi hogar.

Parecía más pequeño de lo que recordaba.

Pero solo porque todo lo demás se había vuelto mucho más grande.

Guerra.

Nombres.

Expectativas.

Pero la casa en sí no había cambiado.

El techo estaba cubierto de tejas de corteza de pino, oscurecidas tras un año de nieve y silencio.

No salía humo de la chimenea.

Nadie estaba en el porche.

Pero alguien había despejado el camino.

Entrecerré los ojos.

Los escalones frontales estaban barridos.

La pila de leña bajo el toldo estaba recién cortada —cortada limpiamente, no por mí, sino por manos que se preocuparon lo suficiente para evitar que se pudriera.

Habían venido mientras yo estaba ausente.

Los aldeanos.

Los que solían llamarme fantasma o bruja o nada en absoluto.

Aun así, la habían cuidado.

Algo dentro de mí se derritió ante esa idea.

Era como saber que el mundo, mi mundo, no dependía de la próxima guerra, la próxima batalla, el próximo convoy de suministros.

Que aunque el resto del mundo se detuviera, podría volver aquí y vivir mi vida como originalmente había pretendido.

Y aparentemente, incluso los aldeanos estaban esperando que volviera a casa.

Yaozu no dijo nada.

Su caballo se movió junto al mío, sus cascos crujiendo contra la maleza congelada.

Nos guié por el sendero con memoria muscular y viejo aliento.

Sombra corrió adelante, con la cola en alto, mientras cortaba la escarcha sin pausa.

Cuando llegamos al borde del claro, desmonté y entré en el silencio primero.

La casa estaba exactamente donde la dejé…

o de donde me habían arrastrado.

La mesa con dos taburetes seguía en el frente, esperando al próximo invitado o aldeano con una enfermedad.

Los arriates de flores en el frente habían sido preparados para el invierno, y estaba dispuesta a apostar que mi huerto de verduras en la parte trasera estaba igual.

Todavía recordaba cuando tenía nueve años y empecé a construir esta casa con Sombra a mi espalda.

Recuerdo los restos que conseguí del herrero, recordaba cómo sangraban mis palmas y mis músculos gritaban mientras tallaba mi hogar en un bosque en una montaña.

Nadie ayudó.

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Tuve que hacerlo todo yo misma basándome en las teorías que mi padre me había enseñado.

Yaozu se detuvo junto al porche y no habló.

Su mirada recorrió las vigas, las costuras en las tablas, la forma en que las esquinas se unían con cola de milano en lugar de clavos.

—¿Tú construiste esto?

—preguntó en voz baja.

—Sí.

—¿Por ti misma?

Asentí.

—Mi padre me enseñó cómo sobrevivir.

Todo lo demás lo aprendí porque nadie más iba a hacerlo por mí.

No respondió.

Solo observaba.

Sin juzgar.

Ni siquiera con admiración.

Solo…

comprensión.

Subí al porche, mis botas golpearon la madera con un crujido familiar.

Alcancé la puerta, presioné mis dedos contra la vieja manija de hierro que había moldeado a partir de bisagras derretidas, y empujé.

Se abrió con un suave gemido.

Sin polvo.

Sin putrefacción.

El olor era tenue pero presente—pino, hierbas secas y humo de la estufa hace tiempo fría.

Dentro, todo estaba donde lo había dejado.

Los estantes pesados.

El equipo de caza.

La cama con la manta de lana remendada doblada con precisión en las esquinas.

Mis herramientas todavía colgaban de la pared.

Un frasco de hongos secos estaba en la encimera, la tapa bien sellada.

La taza que tallé de cedro, todavía en el gancho junto a la estufa.

Mi vida, impresa en las paredes.

Detrás de mí, Yaozu se quedó justo dentro de la entrada.

No preguntó si podía entrar.

No se movió ni se inquietó.

Miraba.

Un lugar hecho de bordes crudos y supervivencia.

Sin suelos pulidos.

Sin biombos de papel.

Solo madera cortada, clavos martillados y sudor que nunca se lavó de las paredes.

—Nunca te había visto así —dijo.

—¿Cómo qué?

—Quieta.

Colgué mi abrigo en la percha.

Me quité los guantes.

Mis hombros se asentaron.

—Me has visto sobrevivir en un entorno que me era completamente extraño la primera vez que salí de ese baúl —le recordé suavemente—.

Pero esto…

aquí es donde vivía.

Cruzó el umbral lentamente, como si el aire fuera más pesado dentro.

Sus ojos siguieron las patas de la mesa, las trampas de acero cerca de la puerta, los huesos tallados en agujas de coser a lo largo del estante.

Se detuvo frente a la caja de leña.

—Cortaste esto con un hacha de campo.

—No hay de otro tipo.

Me agaché cerca de la estufa y abrí el tiro.

Sin corriente.

Sin humo.

Aún limpio.

Introduje leña menuda, golpeé el acero y conseguí llama de las cenizas.

Él no ofreció ayuda.

No quería que lo hiciera.

Cuando el fuego prendió, me levanté y crucé hacia la pared posterior.

Mi arco todavía colgaba allí—tensado, pulido, intacto.

Pasé un dedo por la empuñadura y sentí que el nudo en mi garganta se aflojaba.

—Este es el primer lugar en el que me sentí segura en este mundo —continué, mirando alrededor, tratando de verlo desde sus ojos.

—Y el único lugar que te pertenece.

Asentí en señal de acuerdo, moviendo la cabeza.

Eso le hizo girarse.

Pasé junto a él, llegué al gabinete bajo cerca de la ventana y saqué dos tazas de madera.

Serví agua de la jarra, agregué una pizca de jengibre seco y le entregué una.

La tomó.

Bebió un sorbo.

No habló.

Y aun así, de alguna manera, todo era más fuerte.

Mi respiración.

El fuego.

El latido en mis costillas.

Dejó la taza.

Y se acercó.

Sus dedos rozaron mi brazo.

No posesivos.

No vacilantes.

Solo presentes.

Cuando miré hacia arriba, él no preguntó.

Y yo no lo detuve.

El beso llegó lento.

Desnudo.

Sin campo de batalla.

Sin veneno.

Sin miedo.

Solo él, firme y cálido y real.

Sabía como el aire exterior—frío y limpio y un poco demasiado agudo.

Pero cuando su mano se posó en mi cintura, el peso se sintió correcto.

No me aparté.

En cambio, me incliné hacia él.

Lo suficiente.

Lo suficientemente largo para olvidar cuántos años había vivido sin algo que no necesitaba ganarse con sangre.

Cuando nos separamos, ninguno de los dos habló.

Extendí la mano, tomé la suya y lo guié hacia la parte trasera de la cabaña.

Me siguió sin preguntar.

El pasillo era estrecho.

La puerta de mi habitación se abrió con un chirrido bajo mi palma, pero no miré hacia atrás mientras lo conducía a mi cama.

Este era mi mundo, el que había tallado con sangre, lágrimas y un pequeño sabor de miedo.

Y aquí era donde iba a tallar un lugar más para mí.

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