La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 206

206: Aliados y cenizas 206: Aliados y cenizas El sendero se curvaba bajo la piedra agrietada por el hielo, silencioso bajo los pies excepto por el suave crujido de los cascos y el chirrido de las correas de cuero.

No hablamos mucho durante el descenso.

No porque no hubiera nada que decir.

Porque no era necesario decir nada.

Yaozu cabalgaba a mi lado, una mano firme en las riendas, la otra suelta sobre su muslo —siempre al alcance de una espada, aunque no habíamos visto un alma durante horas.

Sombra corría adelante de vez en cuando, orejas alerta, cola moviéndose, volviendo solo cuando el camino se estrechaba a una sola fila.

El frío no me molestaba.

Ya no.

Había dormido en sus brazos las últimas dos noches, mi rostro presionado contra la curva de su cuello, nuestros cuerpos enredados bajo la gruesa manta de lana como si tener solo una manta fuera la excusa perfecta para dormir juntos.

Él no me había soltado.

Ni una sola vez.

Y yo no le había pedido que lo hiciera.

Para cuando coronamos la última cresta y avistamos la puerta occidental de la capital, el anochecer ya había reclamado el horizonte.

Los guardias nos divisaron mucho antes de que llegáramos a ellos —aunque ninguno se atrevió a desafiarnos.

Me reconocieron.

Y aunque no hubieran sabido quién era yo, no había duda de que podían confundir quién era Yaozu.

La Mano Izquierda del Diablo cabalgaba como el silencio encarnado.

Las puertas se abrieron sin orden.

La multitud se apartó sin ruido.

Dentro de las murallas, la ciudad bullía —pero se quedó quieta por un instante cuando pasamos.

Los mercados se silenciaron.

Las linternas parpadearon.

Los rostros se giraron para vislumbrar lo que no podían nombrar.

Y yo no les ofrecí un título.

Mantuve la mirada hacia adelante.

No fue hasta que llegamos a las escaleras de la mansión que un sirviente se adelantó con una rápida reverencia, voz delgada por los nervios.

—El Príncipe Heredero solicita su presencia en el Palacio Imperial, en el pabellón oriental, Su Alteza.

Hay…

un festín.

Por supuesto que lo había.

La gente querría vernos de nuevo.

Prueba de que los rumores eran ciertos.

Que la montaña había sido despejada.

Que Baiguang estaba sangrando, y la chica una vez abandonada por el Primer Ministro había regresado inquebrantable.

Asentí con la cabeza y dirigí mi caballo hacia el palacio.

Las acciones de Yaozu reflejaron las mías, mi sombra más fiel.

Cuando finalmente llegamos al Palacio Imperial, aún vestidos con nuestra ropa de viaje que tenía tres días de suciedad incrustada, me deslicé de mi caballo y entregué las riendas a un mozo de cuadra.

Yaozu hizo lo mismo.

—No tenemos que ir —dijo en voz baja, quitando una aguja de pino caída de mi hombro.

—Lo sé —dije—.

Pero iremos.

No lo cuestionó.

Simplemente se puso a mi lado.

El pabellón oriental ya estaba iluminado, las vigas talladas resplandecientes con la luz de las velas, laca dorada y suficiente seda como para ahogar a un reino.

Los músicos se sentaban en la esquina tocando acordes lentos y sombríos.

Una larga mesa serpenteaba por el centro de la habitación, desbordante de pato lacado, cerdo especiado y bandejas doradas de frutas de invierno.

Zhu Mingyu estaba cerca de la cabecera, vestido de negro profundo con un hilo carmesí en el cuello.

Cuando me vio, no sonrió.

Solo asintió una vez, brusco y satisfecho.

—Llegas tarde —dijo.

—No llego tarde —respondí, avanzando—.

Tú llegas temprano.

Su labio se curvó ligeramente.

—¿Y Yaozu?

—Estaba conmigo, así que claramente él tampoco puede llegar tarde.

Pasó un silencio.

Luego, Mingyu se volvió hacia el resto de la corte.

—Que se sepa que mi Emperatriz, mi Reina elegida ha regresado.

Baiguang ha perdido otro de sus importantes aliados.

Aplausos dispersos.

Medidos.

Políticos.

Y teñidos con un ligero toque de miedo.

Tomé asiento junto a él y esperé mientras servían el vino.

El festín que siguió no era para celebrar.

Era para controlar.

Para mostrar a todos, tanto en la sombra como en la luz, lo que se hacía en la oscuridad.

Lo que podría hacerse si no querían alinearse y seguir al nuevo Emperador de Daiyu.

Aunque todavía no hubiéramos tenido una coronación oficial.

Cada movimiento, cada brindis, cada plato cuidadosamente dispuesto—era una actuación.

Un recordatorio.

Que incluso frente a la rebelión, la corte aún mantenía su centro.

Que no nos habíamos quebrado.

Pero bajo la superficie, las alianzas se movían como arena bajo una marea lenta.

Lord Jiang, gordo y sonrojado por el vino, se inclinó hacia mí a través de la mesa en un momento, bajando la voz a un susurro de conspirador.

—Su Alteza —dijo—, hemos oído rumores de alijos de suministros encontrados a lo largo de la frontera occidental.

Quemados.

Saqueados.

¿Habría sido obra suya?

—No —dije, sorbiendo mi té—.

Eso habría sido la consecuencia de construir arsenales en el patio de otra persona.

Parpadeó.

Dejé que la pausa se mantuviera.

Dejé que el peso de las palabras se asentara.

—Baiguang estaba escondiendo sus suministros en Yelan —continué—.

Alegando neutralidad mientras trasladaban grano y acero a través de las rutas de la llanura.

Pensaron que no me daría cuenta.

Olvidaron que el único camino a través de esa llanura pasa por mi montaña.

Silencio.

Lord Jiang palideció.

—Yelan no ha declarado la guerra —logró decir.

—No —dije—.

Pero permitieron que una fuerza hostil se construyera tras sus faldas.

Eso los hace cómplices.

—¿Y ahora?

—preguntó Mingyu desde mi lado, con tono casual, pero sus dedos estaban apretados alrededor del tallo de su copa.

—¿Ahora?

—Me recliné—.

Les dejamos que se expliquen.

Educadamente.

Frente a testigos.

Sentí entonces el cambio en la habitación.

No pánico.

No miedo.

Recálculo.

Porque nadie quería la guerra con Yelan.

Pero nadie quería parecer débil tampoco.

Y ahora que las líneas de Baiguang habían fallado, los que se beneficiaban en silencio estaban siendo arrastrados a la luz.

Levanté mi copa de nuevo y asentí hacia los ministros silenciosos alineados en la pared trasera.

—Digan a sus señores de la guerra que escriban nuevas cartas —dije—.

No estamos aquí para salvar el este, el oeste, el norte o el sur.

Estamos aquí para decidir quién merece ser conservado después de que caigan las cenizas.

Los músicos siguieron tocando.

Las velas siguieron parpadeando.

Y desde mi lado, Mingyu finalmente sonrió.

Una sonrisa pequeña.

Afilada.

El tipo de sonrisa que usas cuando la última pieza del tablero acaba de moverse exactamente como querías que estuviera.

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