La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 214

214: Una Emperatriz en Su Jardín 214: Una Emperatriz en Su Jardín “””
No me había dado cuenta de cuánto tiempo llevaba de pie hasta que mis rodillas se entumecieron.

El último de los señores de la guerra se había marchado.

El té se había enfriado.

Y el aroma a resina de pino de los pergaminos se había desvanecido en las cenizas del humo de las velas.

Enrollé el último mapa con fuerza y lo deslicé en su estuche, luego me dirigí hacia el corredor.

El pasillo exterior estaba tenue, los tapices aún se movían ligeramente con la brisa invernal que se colaba entre las vigas del techo.

Debería haber ido a mis aposentos para prepararme para el festín.

Debería haber llamado al sastre.

Debería haber comido algo.

En lugar de eso, giré a la izquierda.

Hacia el jardín.

No era el que estaba cerca del patio del banquete—ese con pabellones y faroles de piedra junto a los cuales posaba la nobleza.

Este jardín era más antiguo, escondido tras el muro norte de los aposentos privados de la Emperatriz.

Aquí no había senderos formales.

Ni setos recortados ni estanques de carpas koi.

Solo hierba invernal cubierta de nieve y ciruelos desnudos que se curvaban hacia el cielo.

Persistía el aroma a humo.

Alguien había encendido incienso.

Al principio, creí que el jardín estaba vacío.

Entonces la vi.

La Emperatriz estaba sentada en un banco bajo cerca del borde del claro, con su capa envuelta a su alrededor como tinta negra, sus manos descansando ligeramente en su regazo.

Un brasero de cobre ardía a sus pies.

Sin guardias.

Sin sirvientes.

Solo ella.

Y un cuchillo.

Yacía en el banco junto a ella—pequeño, ceremonial, enfundado en seda negra con una borla de hilo rojo.

Inofensivo a primera vista.

Pero yo conocía esa hoja.

La había visto una vez antes, en un tiempo en que no creía que pudiéramos llevarnos tan bien como lo hacemos.

Supongo que no era la única que se sentía algo melancólica hoy.

No me miró cuando habló.

—Me preguntaba cuánto tardarías en venir aquí.

—No estaba segura de si debería —admití, tomando asiento a su lado.

—¿Por lo que pregunté antes?

—Su voz era tranquila—.

¿O por el muchacho?

—Ambos —admití—.

Ninguno.

—La nieve ya estaba derritiéndose a través de mi capa, empapando el forro de seda.

Pero no me importaba.

—Tenía cinco años cuando vi por primera vez un cuchillo como ese —dijo en voz baja—.

Mi abuela lo usó para cortarse la mano durante los ritos de primavera.

Solo una gota de sangre, dijo.

Lo suficiente para recordar a los dioses que aún recordábamos el sacrificio.

—Eso suena a algo que diría Hattie.

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Ella dejó escapar una suave risa.

—La diferencia, creo, es que mi abuela lo decía en serio.

Nos sentamos en silencio por un rato.

No era un silencio cómplice, pero tampoco hostil.

Solo…

tenso.

Como la cuerda de un arco tensada, pero no disparada.

—Pregunté sobre el muchacho porque necesitaba escucharlo de tus labios —dijo al fin.

—Lo sé.

—Te creo.

—No lo dije para ser creída.

Ella asintió una vez, lentamente.

—¿Alguna vez te preguntas —inquirió—, qué clase de mujeres habríamos sido, si no hubiéramos nacido en esto?

—No hizo gestos hacia el cuchillo, o el jardín.

No necesitaba hacerlo—.

Si hubiéramos tenido vidas suaves.

Gentiles.

—No.

Ella parpadeó.

—¿Por qué no?

—Porque me habría arranado de la suavidad a la primera oportunidad.

Incluso cuando llegué por primera vez, probé la vida tranquila…

y ahora mírame.

Supongo que pacífica y relajada no es una buena imagen para mí.

Sus labios temblaron.

—Por eso sobrevives.

No respondí.

Se inclinó y levantó el cuchillo.

No como una amenaza—solo girándolo en su mano.

Sus dedos se deslizaron ligeramente sobre la funda de seda.

—Esto no es para nadie más —dijo—.

Nunca estuvo destinado a ser desenvainado.

Ni por mí.

Ni por el Emperador.

—¿Entonces por qué conservarlo?

Lo giró una vez más.

—Porque la memoria importa.

Y porque un día, alguien puede preguntarme qué estaba dispuesta a sacrificar.

Si ese día llega, necesitaré algo que señalar.

La miré.

La miré realmente.

Y por primera vez en semanas, la vi —no solo como la Emperatriz, no como mi aliada— sino como una mujer que una vez fue una niña sin poder y sin nombre.

Que había luchado hasta el asiento más alto del mundo sin nada más que dientes y paciencia.

—No quiero convertirme en ti —dije suavemente.

Ella no se inmutó.

—No se lo desearía a nadie.

—Pero voy a hacerlo, ¿verdad?

No respondió.

No tenía que hacerlo.

La nieve comenzó a caer de nuevo.

Ligera.

Silenciosa.

Ella envainó la hoja y la guardó bajo su capa, luego se puso de pie.

—No estaré en el festín —dijo—.

Preguntarán por qué.

Dirás que estoy enferma.

—¿Lo estás?

—No.

—Su voz no mostraba debilidad—.

Pero estoy cansada de actuar.

Y creo que ya eres capaz de mantenerte en pie por tu cuenta.

Me levanté con ella.

—Nunca estuvimos realmente juntas —dije—.

No como todos piensan que deberíamos haberlo estado.

Ella se volvió hacia mí, con expresión indescifrable.

—No —concordó—.

Pero caeremos juntas, si llegara a ese punto.

Se marchó antes de que pudiera responder.

El viento se intensificó tras ella.

Me quedé en el jardín ahogado de nieve, con la mirada fija en el lugar donde había estado su cuchillo.

Y cuando finalmente me moví, fue solo porque escuché pasos acercándose desde el corredor detrás.

Botas sobre la escarcha.

No botas de corte.

Militares.

—Llegas tarde —dije sin darme la vuelta.

Zhu Mingyu entró en el claro, vestido con túnicas formales oscuras y el cabello recogido al estilo de la corte.

Parecía un príncipe de nuevo.

No un arma.

—Estaba esperando a que estuvieras sola —dijo.

Me di la vuelta.

Él sostenía una pequeña caja —lacada en negro con una cinta verde pálido.

—Para el festín —dijo—.

Llevarás lo que hay dentro.

—No pedí un regalo.

—No es un regalo —respondió—.

Es una advertencia.

Levanté la caja lentamente, sopesándola en mi mano.

—¿Una advertencia para quién?

La sonrisa de Mingyu no llegó a sus ojos.

—Para cualquiera lo suficientemente sabio para reconocer el poder cuando entra en la habitación.

Se acercó más, su voz baja e inquebrantable.

—Pero no necesitas preocuparte.

Esta noche, estaré a tu lado.

Cada palabra, cada mirada, cada amenaza que se atreva a surgir —se encontrará con ambos.

Mis dedos se cerraron alrededor de la caja.

—Ya no somos dos personas, Xinying.

Somos un trono.

Una nación.

Una promesa al mundo.

No necesitaba decir la última parte.

Pero lo hizo de todos modos.

—Una promesa de que nadie se enfrenta al Imperio Daiyu y sale ileso.

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