La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 226

226: Bajo sus pies 226: Bajo sus pies La tierra aquí no solo respiraba…

Escuchaba.

Me arrodillé en medio de una terraza de arroz inclinada, con las manos presionadas contra la tierra fría mientras Sombra circulaba cerca, sus huellas no producían sonido alguno.

Había llovido hace dos días, lo suficiente para empapar la capa superior, pero no tanto como para lavar el metal enterrado en lo profundo.

Los vientos del sur mordían el borde de mi capa.

No lo sentía.

Mis dedos se movían en líneas lentas y pacientes —leyendo el contenido de hierro en el suelo como un segundo idioma.

Una hoja.

Una hoz.

Tres clavos oxidados de un cobertizo de grano derrumbado.

La tierra estaba llena de memoria.

Y la memoria era maleable.

Curvé mis dedos hacia adentro, extrayendo el metal del suelo en hilos silenciosos.

Obedecía sin resistencia —enrollándose como serpientes justo debajo de la superficie, esperando.

Una vez colocados, estos hilos cortarían tobillos, destrozarían ruedas de carros, atravesarían el vientre de cualquiera lo suficientemente tonto para cargar sin mirar por dónde pisa.

Una muerte hermosa, enterrada en la tierra que creían poseer.

Sombra dejó escapar un bufido bajo detrás de mí.

No necesitaba mirar.

Había olfateado algo.

Me puse de pie, sacudiéndome la tierra de las manos, y me volví para enfrentar el suave crujido de sandalias gastadas arrastrándose por la maleza.

Tres aldeanos.

Dos hombres, una mujer, envueltos en capas andrajosas y cargando sacos demasiado ligeros para merecer el esfuerzo.

El hombre mayor sostenía una pala de labranza rota, más por orgullo que por defensa.

Se detuvieron en seco cuando me vieron.

No veían a un noble.

Veían a alguien vestido de negro, solo, sin guardia, parado en medio de su sustento arruinado como una maldición.

—No deberían estar aquí —dije, con voz tranquila.

El hombre más joven dio un paso adelante, cauteloso.

—No somos traidores.

Solo…

solo queríamos cosechar lo que hay aquí antes de que desaparezca.

—Baiguang ha pasado por aquí —dije, no era una pregunta.

Asintió una vez.

—Ellos pagaron.

—¿Los amenazaron?

—No.

—¿Les dijeron dónde guardamos nuestras reservas de agua?

La voz de la mujer se quebró.

—No dijimos ni una palabra.

Solo…

les dimos de comer.

Miré los surcos medio excavados detrás de ellos.

—Entonces alimentaron al ejército equivocado.

Se quedaron inmóviles.

Pasé junto a ellos y alcancé una rama baja de un árbol cerca del borde del campo.

Con dos dedos, quebré una ramita seca —luego la presioné entre mis palmas.

Un destello de calor bailó por mi piel, no más brillante que el aliento de una brasa, y la ramita se encendió.

La toqué contra la corteza.

El árbol ardió lentamente —el fuego subiendo por su columna como un susurro.

Controlado.

Con propósito.

Los aldeanos miraban fijamente.

—Deberían irse —dije, dispuesto a darles una última oportunidad—.

Antes del anochecer.

No se movieron.

Pero tampoco discutieron.

No esperé gratitud.

Ni explicación.

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Para cuando llegué a la segunda pendiente, Sombra ya estaba delante de mí, trotando por la maleza como si fuera suya.

Aunque, a decir verdad, no había mucho que pudiera enfrentarse a un lobo negro masivo que fácilmente doblaba el tamaño de los que estaban acostumbrados.

Las terrazas de abajo brillaban tenuemente bajo la luna creciente —todavía verdes, todavía maduras, todavía útiles para el lado equivocado de la guerra.

No estaba aquí para luchar con espadas.

Eso vendría después.

Esta noche, estaba aquí para envenenar la tierra con certeza.

Para que no hubiera duda sobre lo que sucedería después si Baiguang y sus aliados continuaban cruzando mi línea roja.

Me agaché cerca de un poste de madera que alguna vez se usó para guiar canales de irrigación y golpeé mi palma contra la superficie podrida.

Los clavos en su interior se estremecieron —viejos, doblados, olvidados.

Los atraje hacia fuera, sacándolos uno por uno con apenas un susurro.

Flotaron en el aire frente a mí, flotando como hojas muertas.

Con un pensamiento, los envié hacia la tierra blanda y los dividí en espinas.

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Cuando llegara la mañana, el campo parecería intacto.

Pero el primer paso en falso derramaría sangre.

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Tres terrazas después, me detuve en un cobertizo de almacenamiento derrumbado.

El techo se había hundido, probablemente bajo el peso de la nieve de la temporada pasada, y el contenido había sido saqueado o se había podrido hacía tiempo.

Pero debajo de los escombros, sentí algo resonar.

Acero.

Pequeño.

Preciso.

Aparté la tierra y lo encontré —un alfiler de herradura roto, enterrado en hollín y paja.

Pasé mi pulgar por su borde, luego lo formé lentamente, convirtiéndolo en un gancho estrecho.

Podría atrapar el cuero de una bota.

El dobladillo de un uniforme.

Un tendón de la rodilla.

Lo coloqué bajo la piedra del umbral y seguí adelante.

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El último campo estaba más alto que los otros, una media luna estrecha cortada en la cadera de la montaña, y estaba claro que nadie lo había tocado en semanas.

El aire era más frío aquí.

Más limpio.

Caminé por el borde una vez, notando las vigas de madera quebradizas, la fina capa de escarcha que ya se formaba donde la luna tocaba la piedra.

El suelo aquí era rico en hierro —una vena natural que respondía a mi presencia con una conciencia baja y zumbante.

Levanté mi mano y el metal respondió a mis exigencias como un sabueso bien entrenado.

Pequeños fragmentos —no más grandes que cáscaras de grano— se elevaron del suelo y giraron suavemente en un círculo lento sobre mi palma.

Brillaron una vez bajo la luz de la luna antes de caer de nuevo a la tierra como lluvia.

Sonreí levemente.

Este lugar estaba listo para lo que vendría a continuación.

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Finalmente, marqué los árboles al borde de la media luna —tres trazos con mi hoja contra la corteza.

Cada línea brilló levemente por un momento, luego desapareció.

No por magia como la mayoría habría creído, sino porque había incrustado astillas de metal calentadas en la fibra.

Cuando los hombres de Yaozu llegaran mañana, no verían nada.

Pero sabrían dónde atacar.

Y los soldados de Baiguang no lo verían hasta que sus talones se abrieran contra el hierro.

Me agaché una vez más, presionando mi palma contra la tierra.

Se sentía cálida.

No por mi poder, sino porque la había reclamado.

Marcharían aquí con uniformes robados y banderas retorcidas, pensando que podrían imitar a mi país, mis soldados, mis reglas.

Solo encontrarían fuego.

Y hojas enterradas bajo sus pies.

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En el camino de regreso por la pendiente, Sombra se mantuvo cerca de mi lado.

No ladró.

No gruñó.

Simplemente golpeó su cola contra mi cadera, una silenciosa seguridad de que incluso los monstruos tenían testigos.

A mitad de camino de regreso al campamento, miré por encima de mi hombro solo una vez.

La terraza más alta parpadeó.

Solo una vez.

Un suave resplandor rojo en su borde lejano —como si la tierra misma hubiera exhalado.

No dejé de caminar.

Nadie recordaría los nombres de estos campos.

Solo la ceniza que bailaría en el viento mañana por la mañana.

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