La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 227

227: Combustible 227: Combustible El aire olía a escarcha y carbón.

Shi Yaozu se encontraba al borde de la terraza más alta, con las botas plantadas en una tierra que aún conservaba un tenue calor—no del sol, sino de algo más profundo.

Algo más antiguo.

Algo que ella había dejado atrás.

Ella había caminado por este campo hace horas.

Él podía saberlo.

La tierra había sido perturbada de maneras precisas—nunca caóticas.

Nunca descuidadas.

El metal zumbaba justo bajo el suelo, esperando como lobos bajo una fina capa de nieve.

Se volvió hacia el escuadrón detrás de él—seis hombres, seleccionados a mano, silenciosos.

No por lealtad.

Por obediencia.

—Quemamos lo que ella marcó —dijo Yaozu—.

Nada más.

Un soldado dudó.

—Señor…

los campos…

¿está seguro?

Yaozu no respondió de inmediato.

Miró el árbol que se erguía torcido en la cresta lejana, la corteza marcada con tres cortes diagonales.

Parecían marcas de hacha, pero no lo eran.

La había visto hacerlas antes.

Metal derretido atravesando la corteza, enfriándose al instante.

Una marca finísima como un susurro que solo aquellos entrenados para ver notarían.

—Estoy seguro —dijo.

Se agachó al borde del campo y sacó una pequeña bolsa de dentro de su abrigo.

Dentro había varios fragmentos de metal—abrojos, clavos derretidos, hebillas rotas.

Inútiles por sí solos.

Pero cuando los esparció por la tierra, el suelo pareció cambiar, como si exhalara.

No necesitaba entenderlo.

Solo necesitaba activarlo.

Los hombres comenzaron a moverse por las terrazas, distribuyendo el aceite.

Vertían lentamente, con cuidado, sin pisar nunca donde la tierra parecía recién colocada.

Yaozu les había enseñado bien: confiar en la quietud, no en la superficie.

En la segunda pendiente, el soldado más joven—apenas más que un muchacho—se detuvo a medio paso.

—Ella plantó trampas —susurró—.

No solo fuego.

Hay metal bajo esto.

Yaozu caminó hasta su lado, silencioso.

—¿Dudas de ella?

El chico negó con la cabeza.

—No, señor.

Solo…

Tragó saliva.

—Solo no sé cómo alguien sobrevive pensando así.

Yaozu miró a través de las terrazas—escalones en capas tallados en la ladera de la montaña, maduros y dorados, la última luz del día dorándolos como monedas.

Recordaba una época en que creía que la guerra se ganaba con espadas y honor.

Ese tiempo murió el día que ella entró en la corte y no se inclinó ante nadie.

—Ella no piensa como nosotros —dijo Yaozu—.

No tiene ese lujo.

El muchacho asintió y siguió vertiendo.

—–
Para cuando el aceite había sido esparcido y el metal sembrado, el sol había desaparecido.

Los árboles al borde de la cresta crujían suavemente en el frío creciente, y el viento traía el olor de algo a punto de romperse.

Yaozu no encendió ninguna antorcha.

Avanzó hasta el centro de la terraza más baja y extrajo uno de los alfileres marcados por ella—una espiga negra con punta de cobre.

Su marca estaba grabada en la base con un patrón solo visible si se inclinaba hacia la luz del fuego.

Se arrodilló.

Lo presionó en la tierra.

Luego se levantó y sacó un solo fósforo del manojo en su manga.

La llama cobró vida, temblando.

Y cuando lo dejó caer, la tierra no explotó.

Simplemente pareció haber suspirado.

El fuego lamió el campo con perfecta simetría—enroscándose por los tallos de grano que ella había precalentado, alimentado por las venas metálicas ocultas debajo.

El incendio se movía como un guion siendo escrito sobre la tierra.

No era rabia.

No era destrucción.

Era precisión.

Tomó menos de un minuto para que el primer campo desapareciera.

El segundo se prendió antes de que siquiera voltearan a mirar.

Un hombre susurró:
—¿Viste eso?

Ella…

ella le dio forma.

Yaozu no respondió.

Sus ojos estaban en la línea de la cresta.

El árbol que ella había marcado ardía en las puntas.

No violentamente.

Reverentemente.

Como si incluso la corteza supiera quién la había sentenciado.

Observó las llamas retorcerse en rizos y ríos, alimentándose hacia arriba sin saltar.

Controladas.

Obedientes.

Justo como la tierra había sido cuando ella la recorrió.

——-
El escuadrón no dijo nada durante el descenso por la pendiente.

No necesitaban hacerlo.

El fuego se movía detrás de ellos como una cortina cerrándose sobre una vieja obra, una que el imperio ya no tenía estómago para representar.

Yaozu caminaba en la retaguardia, escudriñando cada movimiento, cada crujido en la hierba.

No buscando amenazas.

Buscando señales de ella.

Ella no había regresado aún.

No lo haría—no hasta que supiera que el fuego había hecho su trabajo.

En la base de la colina, uno de los soldados rompió el silencio.

—Señor.

¿Y si nos culpan?

—Lo harán —dijo Yaozu.

Otro preguntó:
—¿Y si dicen que fue orden de ella?

—Lo fue.

Se volvió para ver cómo las terrazas desaparecían bajo un florecimiento de humo y oro.

—Ella me pidió que hiciera esto —dijo—.

Eso es suficiente.

Y lo era.

Porque ella no necesitaba perdón.

Necesitaba a alguien que quemara lo que ella tocaba y nunca preguntara por qué.

Perdido en sus pensamientos, el viento aumentó mientras la última terraza se desmoronaba bajo las llamas.

El sonido mismo no era violento—solo constante.

Como un aliento tomado y nunca exhalado.

Yaozu se apartó del fuego y comenzó a caminar solo por el perímetro, con los ojos escudriñando el suelo donde una vez estuvieron sus huellas.

Todavía podía ver la forma de su presencia en la hierba aplastada, en la manera en que la tierra se doblaba y permanecía doblada, como si incluso la tierra supiera que era mejor no desafiarla.

Un fragmento de metal brilló cerca de la tercera pendiente.

Se agachó, apartó la ceniza y encontró una pequeña bobina de alambre ennegrecido—una de las suyas, afilada y con forma de signo de interrogación.

Ya había cumplido su propósito.

La deslizó en su manga sin decir palabra.

Años atrás, en una misión al oeste de la capital, la había visto incendiar un campo simplemente presionando su palma en la base de un árbol.

Sin aceite.

Sin chispa.

El calor había surgido de su piel como algo vivo.

Ni siquiera había mirado el incendio.

Lo había estado observando a él.

—Eres bueno limpiando desastres —le había dicho—.

Veamos si eres bueno iniciándolos.

Él todavía estaba tratando de serlo.

Detrás de él, la luz del fuego pintaba a los soldados con un rojo parpadeante.

Ninguno se movía.

Ninguno hablaba.

No temían a las llamas.

Temían lo que significaba que ella no hubiera necesitado estar presente para que el fuego obedeciera.

Yaozu inclinó la cabeza hacia el cielo, observando el humo elevarse más alto, llevado hacia el oeste por un viento que alcanzaría el próximo campamento enemigo al amanecer.

Que lo vean.

Que sepan lo que se avecina.

Que susurren su nombre—y recen para que nunca llegue con el fuego.

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