La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 228

228: Las Paredes Susurrantes 228: Las Paredes Susurrantes El fuego aún no había llegado hasta nosotros, pero su olor sí.

Se deslizaba por el campamento como una cuerda invisible—humo, ceniza, y algo más penetrante debajo.

Grano quemado.

Tierra carbonizada.

Y miedo.

El tipo de miedo que se propaga silenciosamente, transportado no por las llamas sino por las conversaciones.

Cuando entré en el pabellón de mando, la mesa de guerra ya estaba rodeada.

La mitad de los nobles ni siquiera habían sido convocados, pero vinieron de todos modos.

Los cobardes siempre se sienten atraídos por el calor cuando proviene del techo de otro que arde.

La tienda estaba cálida por la creciente tensión.

La cera goteaba desde las velas de las esquinas sobre el suelo lacado.

Los pergaminos se esparcían por los rincones del mapa estratégico, medio enrollados y sin leer.

Dejé que todos se acomodaran antes de hablar.

La Emperatriz estaba de pie a mi derecha, vestida con pesadas túnicas blancas con bordados rojos brillantes y tan serena como siempre.

Mingyu se sentaba frente a ella, ligeramente encorvado, con un pergamino en la mano.

Su boca estaba tensa.

Mandíbula apretada.

No había pronunciado palabra desde que entré.

Yaozu permanecía cerca de la cortina trasera, con las manos detrás de la espalda.

No estaba aquí para debatir.

Estaba aquí para asegurarse de que nadie saliera si yo no lo permitía.

Longzi llegó el último, quitándose los guantes con lenta precisión.

—Los puestos avanzados del suroeste están encendidos —dijo simplemente—.

El humo es visible desde la cresta de Baiguang.

—Bien —respondí.

Pero la corte no se había reunido para recibir actualizaciones.

Vinieron a culpar a alguien.

Vinieron a culparme a mí.

Lord Yuan se aclaró la garganta primero.

—Hemos recibido noticias de los aldeanos de las terrazas.

Dicen que sus campos fueron destruidos—antes de que Baiguang llegara a ellos.

—Ya no eran sus campos —suspiré, recordándoles el motivo exacto por el que acordamos prender fuego en primer lugar.

Empujó un pergamino a través de la mesa.

—¿Diste tú esta orden?

Ni siquiera miré el sello.

—Sí.

Hubo una onda de movimiento—hombros que se movieron, túnicas que susurraron, alguien murmurando una maldición silenciosa en su manga.

El tipo de silencio estupefacto en el que se envuelven los hombres cuando creen que todavía tienen la oportunidad de revertir la marea.

Mingyu finalmente levantó la mirada.

—La quema fue estratégica.

Fue…

—Lo están llamando una purga —interrumpió Lord Rui—.

Están diciendo que te has vuelto contra los tuyos.

—Nunca fueron míos —dije, ahora con más dureza—.

Si un campo alimenta a tu enemigo, no es tu campo.

Si un hombre abre sus puertas a Baiguang, no es tu ciudadano.

—¿Y si lo hizo por miedo?

—insistió Rui—.

¿Desesperación?

¿Ejecutarías a una familia hambrienta porque compartieron arroz?

Lo miré a los ojos.

—Si eligieron la plata de Baiguang sobre la sangre de Daiyu, se convirtieron en un objetivo.

No perdono a los traidores solo porque tiemblan cuando llego.

Hubo una larga pausa.

La mano de Mingyu se apretó alrededor del pergamino que sostenía, con el papel crujiendo débilmente.

No volvió a hablar.

Lord Yuan miró a la Emperatriz.

—Seguramente…

—Ella tiene razón —interrumpió suavemente la Emperatriz—.

Y lo que es más importante, es eficaz.

Todos sabían lo que sucedería cuando le dieran el mando.

Esperaban que fracasara.

Nadie discutió.

Los cobardes raramente lo hacen cuando los presiona alguien que no teme a sus nombres.

—Ella no es la Corona —murmuró alguien en la parte trasera.

—No —dije—.

Pero la Corona aún respira gracias a mí.

La mandíbula de Yaozu se tensó.

No por ira, sino por preparación.

Entonces Lord Rui sacó otro pergamino de su manga—más viejo, más gastado.

El sello estaba agrietado pero lo suficientemente intacto como para hacerme quedar inmóvil.

No era el sello de Daiyu.

En su lugar, era verde brillante.

Lo desenrolló con cuidado, como si temiera que se quemara por sí solo.

—Un mensaje —dijo Rui, con voz cargada de falsa diplomacia—.

De la corte de Baiguang.

Están ofreciendo un alto al fuego temporal…

si Zhao Xinying es removida del mando.

El silencio esta vez no fue de asombro.

Era de preparación.

Todos llegaron sabiendo de antemano sobre esta oferta.

El pie de Yaozu se movió ligeramente.

Longzi se enderezó.

La mano de la Emperatriz se crispó una vez a su costado.

Avancé lentamente.

Tomé el pergamino de la mano de Rui sin decir palabra.

Nadie se movió mientras lo inclinaba hacia la llama de la vela más cercana.

El papel se ennegreció.

Se enroscó.

Desapareció.

—La respuesta —dije—, es no.

—Estás condenando al sur a la guerra.

—No —corregí—.

Estoy condenando a los traidores a la irrelevancia.

Dejé caer la ceniza quemada de mis dedos sobre el mapa de las terrazas.

—No vienen por los campos —dije—.

Vienen por el símbolo que esos campos representan…

y ese no soy yo.

Si piensan que eliminarme los hace más seguros, entonces han malinterpretado todo el juego.

El consejo se disolvió más lentamente de lo habitual.

Nadie se atrevió a hablar al salir.

Se inclinaron demasiado o no se inclinaron en absoluto.

Salieron en parejas, susurrando en sus mangas, demasiado asustados para mirar atrás.

Rui se quedó el último.

No lo reconocí.

Cuando salí a la noche abierta, el humo del incendio se había infiltrado más en el campamento.

Una fina cortina de olor—amargo, terroso, definitivo.

No temblé.

Déjalos hablar.

Déjalos estremecerse.

Déjalos contar cuántos pasos doy entre ahora y el golpe final.

Sus rumores no eran armas.

Eran advertencias.

Y ninguno era lo suficientemente afilado para detenerme.

Más tarde, después de regresar a mi rincón privado de la tienda, encontré algo esperando.

Un frasco estrecho.

Sin marcar.

Arcilla simple, tapado con cera.

Yaozu lo notó en el momento en que me acerqué.

—Eso no estaba ahí antes.

—No —dije, ya agachándome.

Rompí el sello.

La cera se desmoronó fácilmente.

Dentro no había vino.

Ni perfume.

Solo una carta envuelta en seda.

La saqué con cuidado, con las manos firmes.

La seda era rojo oscuro.

La tinta era negra.

«Tus propias paredes están susurrando.

Pensé que deberías oírlo primero».

Sin firma.

Pero no era necesaria.

Metido en la seda había un pequeño hilo de laca negra—curvado como la costilla de un abanico.

Y pintada débilmente en su borde: una nube de tormenta roja.

Lo miré por un largo momento, luego lo dejé a un lado y me moví hacia el escritorio.

Sumergí el pincel una vez.

No en tinta.

En cera plateada derretida.

Y comencé a escribir.

No respuestas, no les respondería, pero les enviaría una invitación.

Una para Lord Rui.

Una para Yuan.

Una para cada nombre que alguna vez había hablado en voz alta sobre mi caída y pensado que el aire los protegería.

Cada una solicitaba cortésmente su presencia para una gira pública de inspección de las crestas del sur.

Una oportunidad para «presenciar los valientes esfuerzos de nuestros soldados del sur».

Para posar.

Para tranquilizar.

Para sangrar, si pisaban en el lugar equivocado.

Sombra se agitó a mi lado, y luego se acomodó de nuevo, observándome escribir sin hacer ruido.

Sellé cada pergamino con un sello plateado—mi emblema.

Un ojo de lobo, cerrado.

—Si quieren medir sangre —dije suavemente—, les daré un río.

Que vengan sonriendo.

Ya sabía cómo enterrarlos sin dejar evidencia.

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