La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 233

233: Lo Que No Se Inclinará 233: Lo Que No Se Inclinará La vela junto a él se había apagado hace tiempo, dejando solo el brillo de las brasas en el brasero y el suave juego de sombras en las paredes revestidas de seda.

Abajo, la ciudad aún murmuraba…

las voces de su gente flotando por los callejones como fantasmas demasiado inquietos para dormir.

Sun Yizhen —aunque nadie aquí se atrevía a llamarlo así— estaba descalzo en el centro del suelo, con las túnicas de seda entreabiertas y el cabello recogido en un nudo negro suelto.

La bandeja lacada frente a él contenía cinco pergaminos sellados.

La cera estaba intacta.

Los mensajes en su interior ya eran conocidos.

Los había escuchado antes de que fueran escritos.

Así eran los secretos en esta ciudad—ninguno permanecía en silencio por mucho tiempo.

No cuando él era dueño de los oídos.

Alcanzó el segundo pergamino.

Rompió el sello.

En el interior, una simple actualización: Baiguang había retirado cuatro unidades de la ruta del arroz.

Sin batalla, sin enfrentamiento.

Simplemente desaparecieron de la línea de suministro y fueron redirigidos al noreste.

Interesante.

Miró el mapa desplegado.

Pequeños alfileres de plata marcaban ubicaciones de tropas, alianzas y traiciones que aún no habían ocurrido.

Un único alfiler rojo descansaba en la frontera sur, solitario.

No tenía símbolo.

Ni estandarte.

Solo un punto que marcaba una tormenta.

Zhao Xinying.

No se había movido en casi dos días.

Solo eso le decía que algo estaba a punto de suceder.

Dejó el pergamino a un lado, luego se acercó a la mesa baja contra la pared.

Un pequeño plato de tinta, inmóvil.

Una tira de papel de arroz ya esperando.

Sumergió el pincel.

Y escribió cuatro palabras cortas:
Ella no se inclina.

Los caracteres se difuminaron ligeramente, curvándose en los bordes.

Le gustaba más así.

La había estado observando durante meses.

Más tiempo, si era honesto consigo mismo.

Desde antes de que Baiguang soñara con la invasión.

Desde antes de que ella estuviera en la capital con una corona a sus espaldas y asesinato en sus ojos.

Desde el momento en que el baúl se abrió en la sala del tribunal y ella apareció como una diosa que ningún mortal podía tocar.

Siempre había sido una pregunta que no podía responder.

Fría, poderosa, imposiblemente solitaria.

Un mito hecho carne, caminando por palacios como si no hubiera construido su propio reino en la tierra.

Quería entenderla.

Y luego la deseó.

“””
Ahora, no estaba seguro de cuál había sido primero.

El papel se secó mientras lo miraba.

Ella no se inclina.

No, nunca lo había hecho.

No ante padres.

No ante Emperadores.

No ante dioses.

Y definitivamente no ante el Rey del Infierno.

Se levantó y cruzó la habitación, deslizando el papel en una carpeta de cuero ya llena de docenas de fragmentos similares—observaciones, transcripciones, advertencias.

No para Mingyu.

No para la Emperatriz.

No para la corte.

Para ella.

Ella nunca los leería.

Nunca sabría que existían.

Pero si algo alguna vez llegaba hasta ella—si algo alguna vez la quebraba—sería porque él no había logrado verlo venir.

Y eso era inaceptable.

Sonó un golpe.

Suave.

Luego otra vez, más fuerte.

No se movió.

—Entra.

La puerta se deslizó lo suficiente para que uno de sus mensajeros de confianza se colara—un joven vestido de gris mercante, con un cordón rojo anudado tres veces alrededor de su muñeca izquierda.

Hizo una reverencia.

—Informe desde la cresta oriental.

Yizhen hizo un gesto silencioso.

El muchacho cruzó la habitación y colocó un bulto de tela doblado sobre la mesa baja.

Al abrirlo, reveló un trozo de cuero chamuscado, un pedazo de seda verde y una punta de hoja rota.

—¿Baiguang?

—preguntó Yizhen.

El muchacho asintió.

—Uno de los exploradores avanzados dijo que la seda fue encontrada en un soldado caído.

La punta pertenecía a una espada ceremonial, probablemente saqueada.

El patrón de quemadura coincide con fuego controlado—método de la terraza sur.

—Daiyu incendió los campos —murmuró Yizhen.

El muchacho vaciló.

—Hay más.

Una caravana intentó pasar por el paso inferior anoche.

Fueron detenidos por hombres de negro.

No era uniforme de Daiyu.

Formación silenciosa.

Sin rastros de sangre.

—Míos —dijo Yizhen secamente—.

Se les advirtió que no cruzaran ese camino.

—Sí, mi señor.

“””
Yizhen alcanzó la seda quemada.

La frotó entre sus dedos.

Todavía olía ligeramente a aceite de jazmín.

Sonrió.

—Está haciendo su movimiento —dijo suavemente.

El muchacho parecía inseguro.

—¿Debería enviar una respuesta al frente sur?

Yizhen negó con la cabeza.

—No.

Déjala que lo queme todo.

Mis manos ya están sobre las brasas.

El muchacho se retiró con una reverencia.

Mientras la puerta se cerraba, Yizhen volvió al mapa.

Su mirada se dirigió de nuevo hacia el alfiler rojo.

Lo tocó ligeramente.

—No te inclinas —susurró—.

Pero tampoco huyes.

Y eso era lo que la hacía diferente.

Había visto a otros con poder.

Orgullo.

Ira.

Pero eventualmente, todos se doblegaban.

Ante algo.

Un rey.

Un padre.

Un miedo.

Incluso Mingyu, tan cuidadoso como era, seguía persiguiendo el fantasma del legado.

Pero ella no.

No tenía un nombre que quisiera redimir.

Ni familia que quisiera recuperar.

No quería el trono.

No quería adoración.

Quería control.

De sí misma.

De su historia.

Del suelo bajo sus pies.

Y eso lo volvía loco.

Caminó hacia la ventana, deslizando el panel de madera lo suficiente para dejar entrar el aire nocturno.

Abajo, las calles brillaban tenuemente con faroles.

Sus hombres se movían a través de ellas como venas—llevando mensajes, entregando silencio, eliminando problemas.

Él dirigía esta ciudad.

Era dueño del submundo de este imperio.

Y sin embargo
No podía dejar de pensar en una mujer que no tenía problema en prender fuego a campos enteros sin pestañear.

Se sirvió una bebida.

Se sentó junto al brasero.

Todavía había más por leer.

Más por calcular.

Más por preparar.

Las líneas de Baiguang se estaban moviendo más rápido de lo esperado.

Tenían un nuevo patrocinador.

Alguien con dinero, motivo y sin consideración por la política.

Él descubriría quién era.

Los destruiría ladrillo por ladrillo.

Porque no se les permitía tocarla.

No sin responder ante él.

Cogió otro pergamino.

Rompió el sello.

En el interior: rumores de movimientos extraños cerca del puerto norte.

Una noble, envuelta en rojo, haciendo demasiadas preguntas.

Interesante.

Colocó el pergamino junto al mapa.

Puso un alfiler negro en la ubicación.

Luego trazó una línea entre él y el alfiler rojo en el sur.

Interceptaría.

Silenciosamente.

Esto no se trataba de la corte.

No se trataba de estrategia o lealtad o incluso venganza.

Se trataba de ella.

Siempre se había tratado de ella.

Ella no se inclinaba.

Y él tampoco lo haría.

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