La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 247

247: Silencio en su estela 247: Silencio en su estela Dando la espalda al moribundo, Xinying se movió por el corredor de servicio hacia el corazón del palacio.

Entre la segunda y la tercera puerta, un guardia se interpuso en su camino.

Era joven; la faja verde de su armadura estaba atada un poco demasiado apretada.

Su mano se dirigió hacia su espada, pero no logró sacarla.

El hierro ya no le respondería.

Parpadeó mirando su mano mientras continuaba tirando de la empuñadura de la espada, confundido, y levantó la vista, listo para gritar.

Una horquilla que ya no era una horquilla voló desde su manga con un pensamiento y se posó en el hueco de su garganta.

Cayó como un tallo de mijo, sin saber que había muerto hasta mucho después de que ella hubiera pasado.

En la cuarta puerta, los músicos tocaban de nuevo.

Xinying negó con la cabeza mientras una lenta sonrisa aparecía en su rostro.

No estaban tocando porque el miedo hubiera pasado, sino porque el maestro de ceremonias había chasqueado su abanico y siseado que nada estaba mal.

«¿No era esa una reacción humana normal?

¿Encontrar explicaciones para cosas inexplicables?

Las puertas siempre se atascaban con el frío…

las bisagras eran viejas y ya se había encargado a alguien que las reparara…

que la familia real de Baiguang necesitaba música, y más les valía actuar si apreciaban sus vidas».

Alguien rio demasiado fuerte en señal de acuerdo, pero su voz sonaba más como el agudo sonido del hielo al romperse.

La sala ancestral estaba tan iluminada como si fuera mediodía, sus pilares lacados pintados con dragones enroscados, sus columnas envueltas en bandas de bronce martillado, sus vigas colgadas con borlas de jade y estandartes de seda del color de hojas oscuras.

El verde de Baiguang estaba por todas partes: en los estandartes, en los bordes bordados de las túnicas de la corte, en los mangos de las bandejas lacadas.

Una larga mesa dividía la habitación en dos.

A su cabecera, situada en una plataforma elevada, el Rey de Baiguang se sentaba en un trono de alcanfor tallado.

Su esposa, la Reina, se sentaba a su derecha, tres de los múltiples príncipes debajo de ellos dos, y una veintena de parientes de sangre más allá.

Los Ministros se arrodillaban en filas ordenadas.

Un sacerdote vertía vino en un cuenco de libación de bronce mientras una tablilla ancestral observaba con ojos pintados que habían visto cien inviernos.

Alguien acababa de hacer una oración.

Alguien más estaba levantando una copa.

Todos giraron la cabeza al unísono cuando la quinta puerta se abrió hacia adentro por su propia voluntad.

Sus acciones se detuvieron por completo.

Con la sonrisa aún firmemente plantada en su rostro, Xinying cruzó el umbral y entró en la sala.

Había catorce pasos desde donde colgaban las puertas hasta la mesa principal.

Los dio todos paso a paso, dejando que sus pies resonaran en el silencio a su alrededor.

Nadie habló, ni siquiera los ruidosos—no cuando su niebla se movió por delante de ella como un heraldo, deslizándose sobre la madera pulida, metiéndose bajo las mangas y en los pulmones con el espeso y dulce aroma de manzana horneada y canela.

La primera tos sonó como un educado bochorno.

La segunda vino aguda de un príncipe a la izquierda.

La Reina se llevó una mano al pecho y parpadeó confundida.

—¡Guardias!

—exclamó con voz ronca un ministro.

Los guardias en las esquinas lo intentaron.

Realmente lo hicieron.

Pero sus lanzas no se levantaban, y las hebillas de sus petos se habían cerrado como puños apretados, y los remaches en las puertas se habían hundido más profundamente en la madera.

Uno se tambaleó hacia adelante de todos modos, valiente como lo son los hombres jóvenes cuando creen que el mundo todavía tiene el tamaño de su aliento.

Sacó el cuchillo de su bota—bronce, no hierro—y se abalanzó.

Lástima por él que el bronce seguía siendo un metal.

Ella atrapó su muñeca, la hoja nunca la tocó.

Torció hasta que los huesos de su antebrazo rodaron bajo su piel como guijarros, y luego lo dejó caer.

Su cuchillo permaneció en su mano.

Ella no lo quería.

No lo necesitaba.

Así que en lugar de llevárselo de vuelta a casa, lo dejó en la garganta del siguiente hombre que se abalanzó sobre ella.

Y todo porque él la había mirado y sonreído.

—¿Quién eres?

—susurró la Reina, palideciendo mientras veía a los guardias caer uno tras otro.

Su voz temblaba de una manera que decía que no había tenido miedo de nada en mucho tiempo.

Xinying no se molestó en responder.

En su lugar, dejó que el aire hablara por ella.

Se volvió espeso.

Se volvió dulce.

Luego, se volvió negro.

El Rey intentó ponerse de pie, pero su trono se negó a dejarlo ir.

Picos de hierro escondidos en lo profundo de las patas de la silla se extendieron hacia fuera por su mandato y se partieron con un crujido que silenció tanto al rey como a la reina de inmediato.

El Rey cayó hacia atrás, sus túnicas enredándose mientras su corona se deslizaba de su cabeza, su boca abriéndose y cerrándose en torno a una orden que ya no le pertenecía.

—Bruja…

—dijo alguien, medio siseando desde la segunda fila.

Ella pasó junto al cuenco del sacerdote y las tablillas ancestrales y puso su mano en el estandarte verde que había colgado sobre los reyes de Baiguang desde antes de que cualquiera de los vivos pudiera recordar.

La seda era pesada.

Parecía que estaba tratando de luchar contra ella.

Pero nada podía interponerse en el camino de Xinying cuando ella quería algo.

Y en este caso, era la caída completa del reino de Baiguang.

Dejó caer el estandarte sobre la mesa alta donde el vino comenzaba a acumularse y las copas yacían de costado.

El verde del estandarte comenzó a tornarse de un color turbio, pero a estas alturas, el color ya no importaba.

—Daiyu…

—jadeó un ministro.

Ella giró ligeramente la cabeza, lo suficiente para que él viera sus ojos.

Azules.

Fríos.

Seguros.

—No espera —anunció—.

Y yo tampoco.

Las palabras no eran para los vivos en la habitación.

No eran para los corredores, ni para las cocinas.

No eran para los guardias que se arrastrarían hasta el umbral y morirían después de echar un solo vistazo.

Y no eran para las mujeres que se lamentarían y se arrancarían el cabello y recordarían el sonido de su voz mucho después de que sus pasos se hubieran desvanecido.

Las palabras de la Bruja ni siquiera eran para los niños que intentarían pronunciar su nombre antes de que sus órganos se convirtieran en podredumbre y se desintegraran en su cuerpo.

La última vez que había enviado la niebla, enviado sus advertencias, aquellos que sobrevivieron no habían escuchado.

Esta vez, no había razón para dejar que alguien llevara sus advertencias.

Ahora sus advertencias no serían más que silencio a su paso.

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