La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 248

248: El Fin de una Dinastía 248: El Fin de una Dinastía Convocando su niebla, ésta le respondió como un cachorro excitado, saltando alrededor de sus pies, sabiendo que ella la iba a dejar salir para hacer algo divertido.

Esta no era la niebla blanca de curación y renovación.

No, ella no era tan misericordiosa con las personas que ordenaron que mataran a los suyos.

En cambio, esta era la niebla negra tóxica de su demonio de lujuria.

La que ofrecía dolor más que placer.

Muerte en lugar de un simple clímax.

Pero sin importar cómo lo miraras, al final de la noche, todo cambiaría.

La niebla se deslizó detrás de los ojos de un príncipe y transformó sus pupilas en aceite.

Se enroscó en la nariz de un ministro y ahogó su plegaria en podredumbre y fango antes de que pudiera salir de su lengua.

Probó el aliento de la Reina y decidió que había desperdiciado suficiente de sí misma en su seda.

Xinying miró alrededor de la habitación mientras su niebla no tomaba prisioneros.

Podría haberlo hecho rápido.

Podría haberlo hecho exquisito.

En cambio, lo hizo simple.

Todas y cada una de las personas en esa habitación murieron.

Se bajó del estrado y cruzó la sala.

Un hombre cerca del brasero de incienso intentó arrastrarse lejos, sus palmas chirriando, mojadas con sangre, en el suelo laqueado.

Los grilletes de hierro en el pedestal de ofrendas resonaron cuando el metal se contrajo y lo sujetó por la manga.

Gritó de dolor y protesta, pero Xinying lo ignoró mientras pasaba a su lado.

No fue por misericordia sino por desinterés.

En el umbral, un niño no mayor de doce años la miró desde detrás de una columna, sus ojos enormes mientras su piel se tornaba del color verde pálido del terror.

Negó con la cabeza una vez, como un niño rechazando una medicina, luego apretó sus puños con fuerza contra su boca cerrada como si eso pudiera mantener el grito dentro.

Ella se detuvo lo suficiente para mirarlo.

—La puerta occidental se abrirá —dijo—.

Si eres inteligente, correrás cuando lo haga.

La primera regla de la Tía Hattie.

Nunca dañes a un niño.

Él asintió frenéticamente pero no entendía por qué sus piernas no se movían.

Estaba bien.

De todos modos viviría.

La niebla se deslizó a su alrededor como una falda evitando un charco.

Ella continuó.

Entre la sala y el patio, las paredes del corredor estaban forradas con bronce que reflejaba luz ondulada.

Puso su palma en una franja y sintió que todo el palacio se estremecía —bisagras, remaches, cerraduras, campanas, hebillas— como un banco de peces girando a la vez.

La puerta occidental se abrió de par en par.

La puerta oriental no.

El primer grito vino del patio exterior cuando un mozo tropezó y encontró a tres guardias tendidos con los ojos abiertos y la boca llena de alquitrán negro.

Ella salió a la noche.

La nieve había comenzado a caer nuevamente, fina y seca, del tipo que se adhiere al cabello y las pestañas y hace que el mundo parezca una pintura inacabada.

El patio del palacio se extendía hacia la ciudad, un río de losas y estanques congelados y pinos recortados en formas obedientes.

Los hombres estaban esparcidos por él como alfileres caídos.

Cruzó hacia el brasero en la base de la gran campana y tomó el badajo de hierro en su mano.

La campana no quería que lo tuviera; sostenía la larga parte metálica de la campana que la hacía sonar, firmemente entre dos brazos de hierro.

Podría haberlo arrancado, pero no lo hizo.

En cambio, cerró los ojos.

El metal gimió, y el eje se deslizó libre como un hueso de una herida.

Golpeó la campana una vez.

El sonido rodó sobre el palacio, sobre la ciudad, sobre los tejados vidriados verdes y las plazas del mercado y los callejones estrechos donde las ratas se ganaban la vida en invierno.

Entró en las cocinas y la sala ancestral y la garganta del niño detrás del pilar que había olvidado cómo respirar.

Levantó el vello en las nucas como si los fantasmas de los muertos estuvieran gritando a los vivos que corrieran.

El sonido del repique le dijo a todos los que escuchaban que su rey estaba muerto.

Y luego se hizo silencio de nuevo.

Colocó el badajo sobre el brasero encendido.

El calor lo tomó en pequeños bocados mientras el color del metal pasaba de negro a naranja a blanco.

Observó por un instante y luego lo dejó estar.

Por la mañana, alguien encontraría un charco de hierro donde había estado el badajo y un estandarte en el suelo donde no debería haber estado y una sala llena de cuerpos que habían pensado que sus nombres sobrevivirían a su aliento.

Los ministros se reunirían y rasgarían sus mangas y discutirían sobre la sucesión.

La ciudad cerraría sus puertas y quemaría incienso.

Los generales escribirían planes y luego los quemarían.

Y cuando todo el humo se hubiera disipado, levantarían sus ojos hacia el sur porque no habría otro lugar donde mirar.

Se dio la vuelta y caminó hacia la puerta occidental.

—Ábrete —dijo.

Obedeció.

El aire frío se arremolinó hacia adentro.

Un puñado de sirvientes, aturdidos en un nuevo tipo de silencio, se aplastaron contra la pared mientras ella pasaba.

Una de ellas puso su frente contra la piedra y sollozó sin sonido.

Otro miró fijamente el dobladillo de la capa de Xinying como si le estuviera rezando.

Al otro lado de la puerta, la ciudad estaba muy cerca—tejados blancos, líneas negras de aleros, linternas latiendo como pequeños corazones en el viento.

En algún lugar más allá de esos tejados, un hombre que se hacía llamar el Príncipe Heredero de Baiguang dormía en un recinto para huéspedes en Daiyu bajo una vigilancia que él creía era cortés.

Él no estaba aquí para heredar lo que ella acababa de tomar.

Bien.

Que viva lo suficiente para arrodillarse.

Bajó a la nieve y comenzó a caminar.

Nadie la siguió.

No porque no quisieran.

Porque no podían.

Las cerraduras detrás de ella volvieron a su lugar, no para mantenerla afuera, sino para mantener el contagio de este momento adentro, sellado herméticamente como una carta sin dirección de retorno.

Ella había ofrecido una sentencia a la historia.

La historia pasaría un siglo tratando de deconstruirla.

Pero al final del día, era bastante simple de entender para aquellos que eran inteligentes.

Si te metías con la Bruja…

Si tocabas lo que era suyo…

Entonces habría consecuencias por ello.

Y la consecuencia era la muerte.

Al pie de las escaleras, un portaestandarte yacía con las manos congeladas alrededor de un poste.

La seda verde en su punta colgaba flácida por la escarcha, como si ni siquiera el viento se atreviera a tocarla.

La rozó con su manga y la escarcha cayó en un suave círculo.

Tomó el cordón de su muñeca—la cinta verde que un niño había vuelto importante de nuevo—y la anudó en el extremo del estandarte.

Luego dejó caer el poste.

Golpeó la piedra con un sonido como el final de una historia.

Una mujer corrió desde una puerta lateral, se detuvo, se atragantó, se dobló por la cintura, vació su estómago, se enderezó y de todos modos se obligó a inclinarse.

Xinying pasó junto a ella y no le concedió la dignidad de una segunda mirada.

La misericordia no era el punto esta noche.

El punto era que cuando saliera el sol, Baiguang sería un imperio sin cabeza.

Y cuando llegara el mediodía, la única cabeza que quedaba que podría llevar una corona sería la que ya estaba —suave, cortésmente— dentro de los muros de Daiyu.

Siguió caminando hasta que el palacio y la ciudad quedaron atrás y el camino se dividía en cuatro líneas grises bajo el cielo que palidecía.

Un perro callejero trotó cruzando su camino y se estremeció cuando su sombra lo tocó.

Miró hacia atrás una vez de la misma manera que lo había hecho el paje.

Ella no aminoró el paso.

En la cresta, el viento cambió.

Olía a pino viejo y nieve y algo que ella reconoció: hogar.

Casi podía saborear el humo de los patios en la capital donde Mingyu caminaba como una hoja en una vaina, esperando sin esperar, sin hacer las preguntas de las que ya conocía la forma.

Se detuvo allí y volvió la cabeza —no para mirar— sino para escuchar.

La ciudad se había quedado en silencio.

La campana no volvió a sonar.

Ningún estandarte chasqueó.

Ningún tambor habló.

Por una fracción de momento, el dolor le ofreció su mano.

La risa de Lin Wei.

Su lealtad incuestionable.

La forma en que se había parado al borde de su jardín con los puños apretados y la mandíbula firme como si pudiera contener a un ejército con la sola voluntad.

Ella no tomó la mano.

Puso la palma contra el aire invernal y presionó lo último de su niebla en él, un solo aliento de negro que el viento despedazó antes de que pudiera caer.

«No más», se dijo a sí misma.

«No esta noche».

No se podía enterrar a los muertos con veneno.

Pero se podía comprarle un futuro a un niño con él.

Se levantó la capucha y se dirigió hacia el sur, paso tras paso deliberado, hacia las murallas y las preguntas y la corte que fingiría estar sorprendida y el príncipe heredero que no lo estaría.

La cresta quedó atrás.

La noche se mantuvo.

La nieve comenzó a silbar sobre la hierba seca.

Para cuando el amanecer extendió una luz tenue a lo largo del borde oriental del mundo, sus huellas ya habían desaparecido.

El camino por delante solo tenía espacio para un par de pies.

Los suyos.

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