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La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 254

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  4. Capítulo 254 - 254 Una habitación sin ventanas
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254: Una habitación sin ventanas 254: Una habitación sin ventanas Las puertas de las cámaras del Emperador tenían una manera de cerrarse como una sentencia.

Mingyu escuchó la contundencia incluso después de alejarse, incluso después de que los eunucos tomaran su lugar detrás de él y los guardias igualaran su paso, incluso después de que la lámpara en el nicho se inclinara con la corriente de aire y luego se enderezara como si pretendiera que nada había sucedido dentro de esa habitación.

No miró hacia atrás.

Todavía la sentía—el calor de la frente de Xinying bajo sus labios, el pequeño movimiento de su cuerpo mientras se acomodaba en el colchón porque él se lo había dicho.

Llevaba el hecho de que ella estuviera descansando como otros hombres llevaban espadas.

Eso cambiaba el ángulo de su columna.

Cambiaba lo que permitiría y no permitiría esta noche.

—Despejen el camino —murmuró el eunuco principal, y el corredor obedeció.

Las doncellas se apretaron contra los pilares lacados y bajaron la mirada.

Un escribano con los brazos llenos de pergaminos se metió en una sombra y se convirtió en mobiliario.

El palacio sabía cómo adelgazarse alrededor de un hombre que tenía un lugar al que ir.

Deming y Sun Longzi estaban esperando en la sala del consejo interior a dos vueltas y un tramo de escaleras de distancia—la pequeña habitación con el techo bajo y sin ventanas, la que usaban cuando no querían que las paredes comenzaran rumores.

Tenía una sola mesa que devoraba el espacio, un brasero que nunca daba suficiente calor, y un silencio que se comportaba como una cuarta persona en la conversación.

En el umbral, Mingyu levantó dos dedos.

La procesión detrás de él se detuvo como agua encontrando una piedra: guardias en posición firme, eunucos a distancias exactas, las dos doncellas con la bandeja de té firmes como un par de grullas.

—Esperen aquí —dijo.

No levantó la voz.

No tenía que hacerlo.

Deming ya estaba de pie cuando Mingyu entró, una palma sobre la mesa, los tendones en su antebrazo marcados con dureza.

Sun Longzi permaneció sentado, su postura recta, y sus manos dobladas sobre su rodilla.

Era la imagen de la paciencia si no lo conocías lo suficiente como para reconocer la impaciencia guardada pulcramente detrás de sus ojos.

Sobre la mesa: un mapa desenrollado, sus bordes sujetados por piedras de tinta; tres trozos de papel con escritura reciente; la cáscara rota de un sello que no tenía que estudiar para reconocer.

Yuyan había enviado algo a la corte.

Por supuesto que lo había hecho.

—Siéntense —dijo Mingyu.

Sonaba como una cortesía.

Todos en la habitación sabían que era una instrucción para la parte de ellos que quería caminar nerviosamente o gritar o nombrar cosas demasiado alto.

Deming obedeció, pero la silla protestó bajo él como si absorbiera el golpe que no había dado a la pared.

Longzi inclinó la cabeza, el más mínimo asentimiento que reconocía la jerarquía sin adulación.

Mingyu tomó el asiento en el extremo corto de la mesa.

Dejó que su palma descansara sobre la madera por un respiro, conectándose con su familiar suavidad, con el olor a tinta y cedro y el leve sabor metálico que significaba que Yaozu había pasado antes y se había apoyado donde siempre se apoyaba.

—Ella vive —dijo Deming, perdiendo la paciencia con el silencio primero—.

Y quiere que lo sepamos.

Mingyu deslizó uno de los trozos hacia sí mismo sin mirar hacia abajo.

—¿Qué dijo ella?

—Nada que valga la caña con la que fue escrito —respondió Longzi suavemente—.

Pero la nada es el punto.

Frases educadas sobre el dolor de Baiguang, sobre la necesidad de que los civilizados permanezcan civilizados, sobre caminos seguros para familias en duelo si Daiyu es tan magnánimo como pretende.

Una solicitud de paso para ‘facilitar el alivio’.

Y una línea al final que no se traduce en ninguna lengua excepto en la hecha de cuchillos.

La boca de Deming se tensó.

—Escribió: Yo perduraré.

Por supuesto que lo hizo.

Mingyu devolvió el trozo entre las piedras de tinta como si devolviera un peón a un tablero en el que no tenía intención de jugar.

Las letras parecían casi remilgadas desde la distancia.

No tenía que acercarlas para sentir cuán complacida debió haber estado consigo misma cuando lo selló.

—Envió copias a tres ministros —añadió Deming—.

Pero ni una sola a un general.

—Tampoco a la Emperatriz o a la que pronto será Emperatriz —dijo Longzi, mirando a Mingyu a través de sus pestañas—.

Un descuido, estoy seguro.

Los labios de Mingyu se curvaron sin humor.

—Está contando puertas y eligiendo las que se abren demasiado rápido.

—Está contando rostros —espetó Deming—.

Y escondiéndose detrás de los que todavía se sienten importantes cuando se miran al espejo.

Mingyu alcanzó el mapa, alisando una esquina que no necesitaba ser alisada.

La línea sur era ahora una serie de círculos silenciosos, cadenas de suministro que funcionaban porque se le pagaba a la gente, guarniciones que no habían necesitado vaciar sus flechas en nada durante nueve días.

Nueve días no era paz.

Era la habitación en el medio donde la paz podría decidir sentarse si se le invitaba adecuadamente.

Le había prometido a Xinying una habitación así.

—¿Qué está haciendo Li Xuejian ahora?

—preguntó, sin levantar nunca la mirada.

Longzi inclinó la cabeza, pensando.

—Siendo cuidadoso de maneras que parecen valientes.

Responde mensajes dirigidos a nadie en particular.

No invoca su antiguo trono porque no queda trono que invocar.

No se llama a sí mismo regente o príncipe o príncipe heredero porque esas palabras lo forzarían a una forma que no puede defender.

Habla como un hombre que casualmente es escuchado—para que cuando digamos que habla por Baiguang, pueda encogerse de hombros y decir: ¿lo hago?

—Astuto —dijo Deming, y no era un cumplido.

—Útil —respondió Longzi con un encogimiento de hombros—.

Para sí mismo.

Mingyu trazó un camino con la punta del dedo.

Recordaba el rostro de Xuejian en el salón antes—la fría curiosidad, la forma en que el interés había iluminado sus ojos como aceite atrapando una mecha cuando miró a Xinying.

Los hombres a menudo no se molestaban en disfrazar esa mirada a su alrededor.

Asumían que sus apetitos eran una especie de prueba.

Había pasado mucho tiempo desde que alguien en su posición hubiera tenido que clavar un cuchillo en alguien en público por olvidar dónde pertenecían sus ojos, y a veces Mingyu lo lamentaba.

—No podemos crear mártires —dijo.

Deming resopló una risa.

—Pero podemos hacer tumbas.

—Y los funerales se convierten en canciones —respondió Mingyu, con tono plano.

No levantó la mirada—.

Canta una canción el tiempo suficiente y deja de pertenecer a los muertos.

Silencio.

El brasero crepitó, soltando una brasa roja que murió en el hierro frío.

—¿Entonces no hacemos nada?

—dijo finalmente Deming, bajo, peligroso con el temor de que no hacer nada fuera llamado sabiduría porque la gente estaba cansada de actos que costaban.

Mingyu finalmente lo miró.

—No nos movemos como si nos hubieran empujado.

Algo en la expresión de Deming cedió un poco.

No era acuerdo.

Era el recordatorio del muchacho que solía tomar aliento antes de cargar porque había aprendido demasiado pronto que la falta de aliento parecía rabia y la rabia te hacía estúpido.

—Háblame de la ley —dijo Mingyu, volviéndose hacia Longzi, quien gustaba de fingir que la ley era algo lento que no podía ser obligado a correr si silbabas correctamente—.

¿Es ella la Princesa Heredera?

Longzi sonrió solo con los ojos.

—Si le preguntas a Baiguang, sí.

Si le preguntas a sus ancestros, quizás.

Si le preguntas a la tierra que guarda registros más honestos que cualquier escriba—no.

No cuando la línea a la que se une una corona ha sido cortada de raíz.

Ella es un nombre sin un árbol.

Baiguang no tiene una familia real, así que no tiene un Príncipe Heredero, así que no puede tener una Princesa Heredera.

Deming gruñó.

—¿Y Xuejian?

—Un hombre con tinta en las manos y suficiente encanto para hacer que la tinta parezca sangre si alguien entrecierra los ojos.

Pero no.

No está coronado.

Ni siquiera es elegido por algo más grande que la habitación en la que se encuentra.

—Entonces no son jefes de estado —murmuró Mingyu.

—No —acordó Longzi—.

Son valiosos prisioneros que aún no saben que son prisioneros.

Las palabras quedaron suspendidas allí.

La habitación no cambió de temperatura, pero el aire sí.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com

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