La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 259

259: Seda, Piedra y un Nombre 259: Seda, Piedra y un Nombre Lavaron la sangre de las piedras antes de que las campanas dejaran de sonar.

Observé desde un lado mientras los sirvientes trabajaban —callados, eficientes, tal como el palacio prefería cualquier cosa que facilitara fingir.

Para cuando el último balde salpicó y el vapor se enroscó bajo y fino sobre las losas, sonó la primera campana desde la torre norte.

No era la alarma que había escuchado esta mañana, no la advertencia que hace que el metal en mis huesos quiera ponerse de pie.

Este era el llamado lento y solemne que significaba: guarda tus susurros y trae tus rostros donde los dioses puedan verlos.

Era hora de la coronación.

Solté un suspiro que no sabía que estaba conteniendo y presioné el pulgar donde estaba la cinta verde, escondida en mi manga.

Estaba deshilachada ahora, con los bordes suaves de tanto preocuparme entre mis dedos.

Olía a humo y resina de pino y algo que no era el palacio.

La conservaba de todos modos.

—Tu cabello —dijo la asistente principal, revoloteando como un copo de nieve que se negaba a aterrizar.

—Está adherido —dije, y ella no se atrevió a suspirar.

Yaozu lo hizo por ella desde la puerta, un sonido que sentí antes de oír, familiar como un latido del corazón.

No habló.

No lo necesitaba.

Su mirada recorrió a las mujeres de gris y azul, el cofre de laca abierto, la corona de fénix descansando sobre su soporte como una amenaza.

La corona parecía más pesada de lo que era.

Ese era el truco de estos pasillos —todo diseñado para sentirse como peso tuviera o no alguno.

Oro y perlas, pequeños fénix emergiendo de las olas, borlas de cuentas rojas y negras que susurrarían contra mis mejillas cuando caminara.

Probablemente muchos hombres habían puesto su orgullo en ella.

Yo sería quien la llevaría.

—Háganlo —le dije a la asistente—.

Pero rápido.

Se movieron como una sola criatura después de eso.

Tres manos levantando mi cabello, dos más alisando aceite en las sienes, un conjunto de dedos hábiles fijando un bucle oculto para que la corona se asentara sin morder.

La habitación olía a sándalo y aceite de camelia y el leve recuerdo férrico de lo que habíamos hecho una hora antes.

Cuando bajaron la corona sobre mi cabeza, las cuentas tocaron mi piel y pensé: «He llevado cosas peores».

La túnica vino después, ya que mi atuendo original estaba cubierto de sangre.

Esta era carmesí sobre carmesí más oscuro, con fénix bordados en hilo de oro que se negaban a permanecer quietos, y nubes en el dobladillo, montañas cerca del pecho, el patrón de río que siempre había amado rodeando las mangas como una promesa.

La seda estaba fresca al principio, luego más cálida mientras mi cuerpo la aceptaba.

Se sentía como estar vestida con una historia que no había acordado contar pero que terminaría de todos modos.

—Su Alteza —suspiró la asistente cuando terminaron—.

Si le place.

No me placía, pero me puse de pie.

La mirada de Yaozu encontró la mía mientras me giraba.

Su rostro hizo esa casi sonrisa que reservaba para momentos en que podría haber dicho diez cosas y no decía ninguna.

Me ofreció su brazo sin tocar.

Lo tomé sin fingir que no quería hacerlo.

Sombra levantó la cabeza desde donde había sido un montón de pelo negro bajo la mesa, bostezó una vez, y luego cayó en marcha a mis talones.

Una corona de fénix, un perro demoníaco y un hombre con cuchillos donde deberían estar sus huesos.

Era una procesión apropiada.

El corredor hacia la sala ancestral ascendía en piedra paciente.

Conté los escalones sin querer—siete, luego nueve, luego doce y doce de nuevo.

Los ministros flanqueaban el camino como los troncos de un bosque antiguo, sus túnicas negro tinta, sus ojos desviados hasta que me emparejaba con ellos y ni un momento más.

Podía oler su alivio como otras personas huelen la lluvia: las cabezas de los rebeldes habían caído, la capital no se había quemado, el día procedería.

Mingyu me encontró en lo alto del último tramo, donde las pantallas de papel arrojaban luz suave y el techo estaba pintado con dragones tan viejos que el azul en sus escamas se había desvanecido a ceniza.

Vestía de negro con un cinturón estrecho y sin joyas.

El único brillo era el sello en su pecho y la forma en que sus ojos se calentaron cuando me encontraron.

—Camina conmigo —dijo.

—Como si me dejaras hacer otra cosa —murmuré.

La comisura de su boca se movió.

No una sonrisa para ellos sino una sonrisa para mí.

Cruzamos el umbral juntos.

La sala ancestral siempre se sentía más fría que el resto del palacio, incluso cuando cada brasero brillaba.

Las tablillas a lo largo de las paredes contenían nombres que no me importaba leer, el incienso se elevaba en una trenza apretada y medida, y el suelo había sido desgastado por demasiados huesos de obediencia.

No me arrodillé.

Mingyu lo hizo, porque le correspondía hacerlo.

Tocó su frente en la estera tres veces frente a la mesa alta y se levantó sin tambalearse.

La voz del viejo sacerdote recitó las palabras que había estado esperando toda su vida para decir: el jade se había movido, el trono había elegido, el mandato había encontrado una columna que no se doblaría.

Nadie mencionó al otro emperador.

Si había muerto o entregado sus suspiros a alguien más joven no importaba en esta mesa.

Era un clima que ya había pasado.

Mingyu se volvió, y el sacerdote giró hacia mí con un texto más pequeño y ligero, como si mis juramentos requirieran menos tinta.

—Zhao Xinying —entonó—, ¿tú…?

—Sí —dije, y la ondulación que recorrió la sala no fue tanto desaprobación como el sonido de algo vivo recordando cómo sobresaltarse.

El sacerdote parpadeó, se recuperó y recitó el resto de todos modos.

Escuché porque él había ganado el derecho a hablar, ceniza cayendo sobre sus mangas cuando levantó la mano para señalar el incensario, el dragón, el trono.

—¿Asumes la virtud de…?

—No —dije en voz baja, sacudiendo la cabeza, y su boca vaciló.

Dejé que el silencio se mantuviera, luego lo suavicé, porque hoy era un día para suavizar las cosas si era posible—.

Asumiré el trabajo —dije, más alto ahora, con los ojos moviéndose hacia los ministros, hacia los soldados cerca de la puerta, hacia los sirvientes que fingían no escuchar y siempre escuchaban mejor—.

Pero la virtud es para los poetas.

Cuidaré los campos que quemé.

Reconstruiré caminos con el metal que doblo.

Mantendré la montaña en silencio.

Haré un hogar donde no había uno.

Ese es el juramento que puedo cumplir.

La respiración de Mingyu encontró la mía como si la compartiéramos.

El sacerdote lo miró.

La expresión de Mingyu no se movió excepto por la más pequeña aceptación en las esquinas.

—Así queda registrado —dijo, y el escriba se inclinó para escribirlo con un suave rasguño que sonó más a verdad que las palabras.

Trajeron entonces el sello del fénix, envuelto en seda simple porque alguien con sentido había tomado esa decisión mucho antes de que yo llegara.

El asistente lo deslizó sobre la mesa baja con manos que temblaban.

Puse mi palma sobre él y sentí la fría mordida de la piedra tallada, la forma de un pájaro elevándose como si quisiera marcharse.

Al poder nunca le gustó realmente ser sostenido.

Solo aprendes a mantenerlo lo suficientemente cómodo para que se quede.

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