La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 264

264: Hilos Después de la Corona 264: Hilos Después de la Corona El palacio siempre había amado su propia voz, pero después de la coronación encontró un nuevo registro —más bajo, más jadeante, más hambriento.

El molino de chismes estaba en pleno apogeo, no es que realmente pensara que sería de otra manera.

Pero eso no significaba que me gustara ser el tema que mantenía a todos tan interesados.

Podía oírlo en los pasillos tan pronto como salí con mi cabello trenzado simplemente y el rojo de la ceremonia cambiado por el ciruela oscuro que me gustaba porque no era completamente rojo.

Habían sabido durante un año que yo era la esposa de Mingyu.

Habían organizado fiestas y escrito poemas y tragado rencor cuando les convenía.

Pero saber era diferente a aceptar.

A una esposa podías ignorarla si pensabas que el viento cambiaría.

Pero una Emperatriz era un animal diferente.

Ella se sentaba donde la tinta se convertía en ley.

Ella era el último par de ojos por los que pasaba una petición antes de que comenzara a integrarse en la sociedad.

Así que, ahora se tomaban su tiempo mirando.

Más duro, más tiempo.

No como si pudieran despedazarme y tamizar las piezas buscando debilidades, sino como los hombres miran el acantilado que no pensaron que crecería dientes.

Un par de esposas de ministros se detuvieron a medio paso, sus mangas congeladas en el aire como pájaros cuyas alas habían olvidado qué hacer.

Les di la reverencia más pequeña que mi cuello permitiría y seguí caminando.

Un grupo de eunucos jóvenes se apoyaba contra una columna fingiendo hablar sobre el carbón de los braseros.

Sus palabras me seguían —bruja, Emperatriz, intocable— como cáscaras de arroz girando en la brisa.

Intocable era nuevo.

No disminuí el paso, y no me molesté en ocultar la sonrisa que vino sin pedir permiso.

No era alegría, no era triunfo.

Sino algo más pesado, más profundo —como deslizar una hoja de vuelta a su vaina después de la pelea que te habían prometido que nunca tendrías que librar de nuevo.

—Su Majestad —alguien probó, y giré lo suficiente para dejar que el título me golpeara de lleno en la cara.

No se sentía como una corona.

Se sentía como una puerta cerrándose suavemente detrás de mí y el cerrojo girando donde nadie más podía alcanzarlo.

Las garras de Sombra hicieron clic una vez sobre la piedra antes de que recordara mantenerlas en silencio.

Yaozu caminaba medio paso detrás de mi hombro como siempre lo había hecho, excepto que ahora los guardias que flanqueaban la galería no fingían no darse cuenta.

Me midieron a mí y lo midieron a él y decidieron, sensatamente, evitar descubrir de qué estábamos hechos.

Pasamos junto a un grupo de escribas desenrollando proclamaciones.

Vislumbré la mano de Mingyu en las pinceladas—limpias, decisivas, como el hombre que había besado mi frente antes del amanecer y se había ido a alimentar al imperio con su desayuno de órdenes y advertencias.

Todavía podía sentir la huella de ese beso enfriándose contra mi piel si me permitía pensar en ello.

No lo hice.

No aquí.

No mientras el palacio quería ver si me ablandaría ahora que tenía seda en cada habitación.

—¿Deberíamos tomar el camino largo?

—preguntó Yaozu, en voz baja.

—¿Por qué?

—pregunté sin mirarlo.

—¿Para que puedas disfrutar de que te miren por más tiempo?

—Su boca se inclinó, casi una sonrisa.

—Me han mirado toda mi vida —dije—.

Deja que aprendan cómo se siente mantener los ojos abiertos.

Atravesamos el patio este donde los cipreses arrojaban redes oscuras sobre las piedras del pavimento.

Un par de funcionarios menores dejaron de hablar a media respiración cuando entré en su sombra.

Uno abrió la boca, luego pensó mejor lo que estaba a punto de salir de ella e hizo una reverencia en su lugar.

Buenos instintos.

Raros.

Para cuando llegamos al salón interior, el sonido de la ciudad se había asentado en sus estratos habituales—vendedores llamando desde más allá de las murallas, el raspar de las ruedas, el golpe constante de latido de corazón de las botas en patrulla.

Por primera vez desde la montaña, desde la cresta donde tres fronteras se encontraron y aprendieron mi nombre de la manera difícil, me permití desenrollarme.

No del todo.

Solo lo suficiente para notar que el brasero cerca del estrado tenía la resina equivocada.

—¿Quién cambió eso?

—pregunté, porque soy quien soy.

Y definitivamente no aprobaba ese aroma.

Un eunuco chilló un nombre.

Asentí, y huyó, o quizás solo recordó que tenía otro lugar donde estar.

Me estaba girando hacia el pasaje lateral—té, cartas, el tipo de trabajo que parece bordado hasta que tiras del hilo y todo el tapiz se desprende en tu mano—cuando sentí que el silencio cambiaba.

No más profundo.

Más amplio.

Como una puerta abriéndose al final de una habitación larga.

No tuve que mirar para saber que Mingyu había entrado.

No se acercó a mí.

No necesitaba hacerlo.

Miró una vez, y en esa mirada cien pequeñas piezas se encajaron donde pertenecían.

La corte se reajustó un centímetro y el palacio fingió no respirar.

«Intocable», susurraron de nuevo, como si probaran la palabra en sus lenguas para ver si rompería un diente.

No lo haría.

No hoy.

Dejé que el calor de eso se asentara donde guardaba el frío.

Luego me puse a trabajar.

—–
Yan Luo
El mensajero tardó demasiado.

Lo supo en el momento en que el hombre se inclinó demasiado profundamente sin mirarlo a los ojos.

—Habla —ordenó Yan Luo, y no ofreció té.

—Su Excelencia.

—La voz del hombre se atascó en su garganta—.

Daiyu ha coronado a su nuevo Emperador.

La coronación se completó el día anterior.

La mujer es ahora…

Emperatriz.

La boca de Yan Luo no se movió.

La habitación lo notó de todos modos.

La pantalla lacada—un regalo de una mujer que quería ser recordada y no lo fue—captó una corriente de aire y resonó como esmalte con una grieta detrás.

—Repite eso —gruñó, tan educado como una hoja colocada sobre seda.

—Ella es ahora la Emperatriz —dijo el mensajero al suelo.

Yan Luo apretó los puños.

Una esposa podía ser descartada por su marido, podía huir, podía ser ocultada de la vista.

Una esposa de otro todavía podía ser suya.

Pero no una Emperatriz.

Yan Luo respiró hondo e intentó calmar su corazón acelerado y la ira que sentía.

Inclinando la cabeza hacia un lado, se preguntó por un momento si tenerla valía la pena…

para ser Emperador.

Definitivamente era algo a considerar.

Si Zhu Mingyu ya no estuviera vivo, entonces Zhao Xinying no estaría casada.

Realmente era una solución simple.

Agitando los dedos, ignoró al mensajero.

Su mente ya estaba pensando en lo que tenía que hacer para recuperar lo que era suyo.

Despedido, el mensajero se fue con la velocidad de un hombre que valoraba seguir vivo más que tratar de averiguar qué pasaba por la cabeza de su jefe.

Yan Luo se quedó muy quieto en los restos de silencio que el hombre había dejado atrás.

No arrojó la taza esta vez.

La dejó y produjo el sonido más suave que la porcelana puede hacer.

Cruzó hacia la ventana y miró la ciudad que fingía no necesitarlo.

Un niño corrió por el callejón.

Alguien discutía sobre cabezas de pescado.

La ropa tendida confesaba su forma al viento.

—Ella lo eligió a él —murmuró, recordándose a sí mismo por qué sería una tontería enfrentarse a toda una nación.

Pero no era solo eso.

También era un hombre que no se mentiría a sí mismo cuando la habitación estaba vacía, las palabras no lo envenenaban al salir.

Recordaba detalles como otros hombres recordaban deudas.

Un abanico rojo colocado donde ella lo encontraría.

Un convoy desviado del camino que pretendía tomar porque el camino había adquirido ojos.

Una noche en la que podría haberse acercado más y no lo hizo, porque es astuto y los hombres astutos observan.

No había sangrado por ella.

Había hecho algo más difícil—había reorganizado el mundo poco a poco para que el cuchillo llegara tarde o no llegara.

Y ahora el mundo se había reorganizado sin pedirle permiso, colocándola en una silla construida para hombres que piensan que sus columnas vertebrales son lo mismo que sus coronas.

Se rio una vez, del tipo silencioso que no disfruta de sí mismo.

Luego dejó que la ira pasara a través de él como una tormenta a través de hierba seca, dejándola ennegrecida pero no quemada.

La ira era útil.

La obsesión era una herramienta si la sostenías por el extremo correcto.

—Envía un regalo —le dijo a nadie.

La habitación ya sabía cómo llenarse de gente cuando él decidía que era el momento.

—¿Qué celebraremos?

—preguntó una voz desde la puerta que no había estado abierta un momento antes.

—Paz —dijo, y sonrió de una manera que parecería generosa desde la distancia y como un cuchillo de cerca—.

Y la salud de una Emperatriz que tengo la intención de conocer.

Cerró la ventana contra un viento honesto y volvió a su mesa.

Los planes eran buena medicina.

Recogió el abanico que no llevaba en público y consideró la curva de sus varillas.

Había actuado en silencio durante mucho tiempo.

Quizás era hora de aprender a hacer ruido de nuevo sin ser completamente visto.

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