La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 272

272: Aún Despierto 272: Aún Despierto Yan Luo salió del sótano sin lavarse las manos.

La sangre se había secado oscura en la costura interior de su manga; la dejó allí a propósito.

Mantenía a los hombres honestos…

y un poco asustados.

—Tira de cada hilo —le dijo al teniente en la boca del callejón—.

Vendedores de juncos, tejedores de cestas, los boticarios nocturnos que endulzan el té para los niños.

Manos silenciosas al principio…

si no lo aprecian, siéntete libre de hacer lo que mejor sabes.

El teniente —Gaoyu, un hombre de hombros macizos con el labio permanentemente partido— asintió bruscamente antes de desvanecerse en la oscuridad.

Yan Luo permaneció en el callejón por un momento, observando la niebla elevarse del canal como el aliento abandonando un animal dormido.

Imaginó el rostro del niño, cómo se había suavizado cuando sostuvo el pelaje de Sombra, cómo se había endurecido cuando alguien intentaba tocarlo sin que él lo hubiera elegido primero.

Se llevaron a un niño para medir a una mujer.

Sonrió sin humor.

Aprenderán cuán…

idiotas fueron de la manera difícil.

Luego, se movió.

——
El barrio de los juncos despertaba antes del amanecer porque los juncos no esperan al sol.

Hombres con palmas quemadas por la cuerda y mujeres con dedos encallecidos por los cuchillos dividían esteras en largos y largos en hilos.

El olor a río húmedo y podredumbre verde flotaba en el aire —familiar, honesto.

Una campana sonó en la parte trasera de un puesto cuando Yan Luo entró bajo su toldo.

Los ojos del dueño se desviaron hacia su manga y luego cortésmente hacia otro lado.

Había ganado dinero de hombres más pobres que Yan Luo y vivido lo suficiente para saber cuándo no contarlo en voz alta.

—Quiero el tejido que no se astilla —dijo Yan Luo sin preámbulos—.

El tipo usado para forrar cestas cuando no quieres que lo que está dentro llore.

Las manos del hombre se quedaron inmóviles.

—Vendemos esteras para dormir, Excelencia —dijo con cuidado—.

Para suelos.

—Y para carros —Yan Luo sonrió suavemente—.

Por favor, no vuelvas a poner a prueba mi inteligencia.

Una mujer delgada en las sombras detrás del mostrador dejó de atar su bulto.

Sus ojos eran astutos como sólo pueden serlo los ojos hambrientos.

Yan Luo no la miró directamente.

—Hace dos noches —continuó—, alguien compró una estera y te pidió que la cortaras al ancho de una puerta.

No para el viento.

Para el silencio.

El tendero se lamió los labios.

—Vendemos muchas longitudes.

Yan Luo colocó su mano plana sobre la mesa.

Su palma cubría el libro de cuentas que el hombre pensaba haber apartado lo suficiente.

Sonrió.

—Pon tu mano junto a la mía.

El hombre dudó, luego obedeció.

Los dedos de Yan Luo eran delgados, elegantes; los del vendedor de juncos eran gruesos y cicatrizados.

—Ves —dijo Yan Luo suavemente mientras rompía el dedo meñique del hombre—.

Todavía puedo romper los tuyos.

Quiero nombres.

La mujer en la parte trasera tosió una vez.

El tendero, pálido de dolor, miró en su dirección sin querer.

Eso fue suficiente.

Yan Luo cambió su mirada.

—Tía Junco —dijo, usando el nombre que la ciudad le daba—.

¿Quieres contar cobres esta mañana o dientes?

Su boca se tensó.

—Los dientes no se gastan.

—Mm.

Eres una mujer inteligente para ser tan tonta.

Ella se acercó, se limpió las manos en la falda y recogió una hebra de junco.

—Vinieron tres muchachos durante la guardia del perro.

No eran chicos de palacio.

Uno caminaba como si le doliera el zapato, como si se lo hubiera torcido la semana anterior y no lo hubiera dejado descansar.

Él fue quien habló.

Los otros dos miraban donde él miraba, como perros tratando de adivinar dónde caerá la carne.

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—Y querían esteras silenciosas.

—Querían todo silencioso —dijo ella, y ahora que había comenzado, las palabras salían con más facilidad—.

Pidieron el borde enrollado.

No muchos saben pedir eso.

No cruje cuando lo flexionas con fuerza.

—¿Trajeron un carro?

—Pidieron prestado uno de Chen al final del callejón y lo devolvieron antes de la primera campana.

Pagaron la tarifa completa más una moneda por el silencio.

—¿En qué dirección?

Ella no respondió inmediatamente.

Miró su manga otra vez, no la sangre ahora sino el corte, la forma en que la ropa fina se asentaba en un hombre que nunca tuvo que comprarla.

Tomó una pequeña decisión y señaló.

—Oeste.

Hacia los cobertizos de papel.

La sonrisa de Yan Luo llegó a sus ojos por primera vez esa noche.

—Gracias.

—Colocó tres monedas en el mostrador, cada una verdadera, cada una pesada—.

Gástalas en algo que te haga más difícil de mover.

Ella las tomó sin hacer reverencia.

Al Rey del Infierno le agradó más por ello.

——
Los cobertizos de papel olían a cola, arroz y agua vieja.

El vapor se elevaba como dedos desde una tina que alguien no había limpiado correctamente; una mosca se agitaba en la superficie y se ahogaba.

Los hombres de Yan Luo se desplegaron entre las sombras como si hubieran sido vertidos allí.

Él escuchaba, no con sus oídos —los hombres mienten con sonidos— sino con la nuca, con la manera en que una habitación guarda secretos cuando cree que puede.

—Aquí —gruñó Gaoyu.

Una fibra de junco se había enganchado en una astilla del umbral.

Otra se aferraba a una cabeza de clavo martillada torcidamente décadas atrás.

El suelo mostraba una línea de cicatriz donde alguien había arrastrado una tabla, no muy lejos, y luego la había colocado de nuevo con el cuidado suficiente para engañar a cualquiera que no supiera buscar la muesca.

—Camino al Palacio Frío —dijo Yan Luo.

Dio un golpecito con el pie contra la tabla; resonó como un ojo cerrado que se niega a abrirse—.

Ensayaron aquí.

—¿Entonces por qué no usar este lugar para mantenerlo?

—preguntó Gaoyu.

—Porque los hombres inteligentes no duermen en su primer escondite —dijo Yan Luo—.

Y porque los hombres asustados siempre intentan llegar más lejos de lo que están.

Se arrodilló, rastreó una mancha que nadie más habría notado: una huella digital de pasta de arroz en la parte inferior de un estante, baja, a la altura que un niño alcanzaría si sus manos estuvieran atadas y se apoyara para no caerse contra él.

Se enderezó.

Los dientes le dolían por la fuerza con la que evitaba que su mandíbula se rompiera.

—Trae los libros de cuentas —dijo—.

Los cobertizos compran a los mismos hombres y venden a los mismos hombres.

Veremos qué nombres se despertaron en una noche en la que no deberían.

Para cuando los libros estuvieron en sus manos, el sol aún no había pensado en considerar el amanecer.

Pasó las páginas sin mirar la tinta, escuchando en su lugar cómo el papel hablaba contra sí mismo.

Una página raspó de manera diferente.

Se detuvo allí.

—Latas del muelle —murmuró—.

Pidieron el doble de cola de lo habitual.

—¿Cola para qué?

—preguntó Gaoyu.

—Para rostros —dijo Yan Luo.

Gaoyu escupió.

—El mercado.

—El mercado —asintió Yan Luo—.

Esperemos que hayan seguido las órdenes de la Emperatriz y todavía estén despiertos.

Odiaría despertar a gente que no nos vio venir.

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