La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 273

273: Camina Conmigo 273: Camina Conmigo El Mercado de Rostros no era un lugar.

Era una costura, tejida con puertas que la ley fingía no conocer.

Incluso mientras la ley compraba sus pelucas y cejas falsas en esos mismos puestos.

Aquí, un barbero sobre una tienda de fideos podía encandilar a un niño con tazones de caldo y cortarle el pelo mientras los padres lloraban abajo por el precio del arroz.

Aquí, un artesano de laca podía pintar un moretón sobre una marca de nacimiento o una marca de nacimiento sobre un moretón.

Una costurera podía descoser a un niño y convertirlo en una niña, y si no conocías la forma de la puntada que usaba, pasarías junto a su obra sin notarla jamás.

Pero Yan Luo conocía cada puntada.

Cada uno de estos hombres y mujeres eran su gente, lo aceptaran o no.

Primero fue a ver a la maestra de pelucas en la Calle Amarilla.

Ella miró su manga con apreciación profesional y miedo.

—Demasiado temprano —dijo, sus manos ya moviéndose para levantar la tapa de una cesta que parecía contener ropa pero no era así.

—Demasiado tarde —corrigió él, y apartó la cesta sin tocarla—.

Muéstrame los barridos de anoche.

Los barridos dicen la verdad que la boca no dirá.

Ella le trajo un recogedor lleno de cosas que habían sido barridas pero aún no desechadas.

Él rebuscó entre el cabello.

El pelo de los niños es fino de una manera que ni siquiera los pobres pueden imitar.

Encontró tres colores: negro carbón, marrón ceniza, y un marrón tan suave que se volvía rojizo cuando la luz se atrevía a tocarlo.

—¿De dónde?

—preguntó.

—De donde el viento paga —se encogió de hombros, sin mirarlo directamente a los ojos—.

Ya sabes cómo es.

Dejó que el castaño rojizo se deslizara entre sus dedos.

—De un niño que no se quedaba quieto.

Sus ojos se cruzaron con los de él.

—Esos son siempre los últimos trabajos que acepto.

Mis manos tiemblan.

—¿Quién lo trajo?

—Un mensajero.

Nunca mira directamente.

Nunca lleva nada más pesado que lo que cabe en una manga.

Lo llaman Paso Ligero.

Él cree que eso lo convierte en poeta.

—Su boca se curvó—.

No lo es.

—¿Dónde bebe?

—Donde la cerveza sabe a sopa y los hombres gotean más fuerte de lo que vierten —dijo ella—.

Junto al granero sur.

Él dejó el recogedor.

—Gracias.

—Me quemarás si descubres que te he mentido —respondió ella con un largo suspiro.

No era tanto una pregunta como una afirmación de hecho.

—Te compraré una escoba nueva y encontraré a alguien que te ayude con tu trabajo si descubro que no lo hiciste —dijo él.

Ella exhaló y pareció más pequeña.

—Gracias, mi Señor.

——
Paso Ligero no intentó huir cuando Yan Luo se sentó frente a él en la mesa del acreedor.

Se quedó paralizado y contó mal sus propios dados en su lugar —un gesto que Yan Luo apreció por su humildad.

—Transportaste cabello —dijo Yan Luo.

Paso Ligero sacudió la cabeza tan fuerte que su trenza golpeó su mejilla.

Sus ojos se abrieron de par en par y su respiración comenzó a salir en cortos jadeos.

—No lo hice, Mi Señor.

—Transportaste cabello —repitió Yan Luo suavemente, y empujó una pequeña taza de arcilla hacia él—.

Y llevaste una dulce botella de agua de raíz para un niño que no la bebió.

Paso Ligero miró la taza como si pudiera ser veneno.

No lo era.

Yan Luo quería que su lengua funcionara, y hasta que descubriera cómo revivir a los muertos, los muertos no contaban historias.

—De quién —preguntó Yan Luo—, a quién.

—I-intermediario —tartamudeó Paso Ligero—.

Desde los cobertizos de papel hasta el Callejón de Cristal.

No la tienda del frente.

La de atrás.

Dijo que no era nada.

Dijo que era solo…

solo un comercio como cualquier otro.

—El nombre del intermediario.

Paso Ligero miró la mesa, su mano temblando ligeramente mientras tragaba con dificultad.

—No decimos nombres allí.

Esa es tu propia regla.

—Tienes razón —acordó Yan Luo—.

Es una de mis reglas, y solo yo puedo decir cuándo se te permite romperla.

Di el nombre.

Paso Ligero tragó saliva.

—Maestro Hui.

—Maestro Hui —repitió Yan Luo, saboreándolo—.

El mismo Maestro Hui que compra niñas para convertirlas en esposas y niños para hacerlos retorcerse.

Paso Ligero se estremeció.

—Solo soy el mensajero —susurró—.

No es asunto mío lo que ocurra con los paquetes que entrego.

—Camina conmigo —dijo Yan Luo—.

Si caminas demasiado rápido, te romperé el tobillo.

—Se puso de pie—.

Si caminas demasiado lento, te romperé el otro tobillo.

Paso Ligero caminó exactamente a la velocidad correcta.

——-
El Callejón de Cristal no estaba hecho de cristal.

En cambio, estaba hecho de mentiras lo bastante gruesas como para brillar.

Un comerciante de cuentas atendía al frente, todo pulseras y cuerdas de oración y pequeñas cosas resplandecientes que hacían que las mujeres pobres se sintieran ricas por una hora.

El Maestro Hui tenía reuniones en la parte trasera.

Yan Luo atravesó el frente sin detenerse.

La comerciante de cuentas alcanzó el estante donde guardaba el cuchillo que se había prometido a sí misma nunca tener que usar; Gaoyu se lo quitó y lo volvió a dejar tan educadamente que ella se olvidó de indignarse.

El Maestro Hui se levantó cuando entraron, lo que fue un punto a favor de sus instintos.

No buscó el cajón debajo de su mesa, lo que fue otro punto.

Juntó sus manos y sonrió.

—Yan Luo —dijo—.

Honras mi humilde habitación.

—Té —dijo Yan Luo, sentándose—.

Luego hablaremos.

El Maestro Hui sirvió con manos firmes, lo que no le dijo nada a Yan Luo excepto que el hombre había entrenado su miedo en algo útil alguna vez.

—¿A qué debo esta…

—Un niño —dijo Yan Luo, y la habitación se hizo más pequeña—.

Sacado del palacio.

Traído a través de un agujero como una rata.

Tocado por manos de las que te beneficias.

Dónde está él.

La sonrisa del Maestro Hui no se quebró.

—Manejo objetos, no ultrajes.

—A tus registros no les importa cómo los llames —dijo Yan Luo amablemente—.

Tráemelos.

Hui no se movió, así que Yan Luo se movió por él.

Sacó el cajón antes de que el hombre pudiera decidir si detenerlo, y levantó una caja de bambú.

Dentro: tiras de papel.

Códigos.

Marcas.

Yan Luo no los leyó.

Los olió.

Pegamento nuevo.

Tinta aún no completamente seca.

Enrolló la tira superior entre el dedo índice y el pulgar.

Salió limpia.

Sin arenilla del suelo.

Sin grasa de dedos de diez manos.

Recientemente escrita.

Recientemente manejada por una mano —la de Hui.

Bien.

Giró la segunda tira.

Los nombres nunca eran nombres en estos lugares.

Eran bromas y crueldad.

Loto, para una niña con dientes rotos.

Buey, para un niño que podía levantar un saco porque no tenía opción.

Pequeña Grulla.

Se detuvo ahí.

Grulla.

Una grulla de juguete había estado junto al jergón del niño.

Lo recordaba porque recuerda todo lo que ella mira cuando cree que nadie está observando.

—Dónde —preguntó Yan Luo.

—No conozco el significado de las marcas —mintió Hui suavemente.

—No necesitas el significado —dijo Yan Luo—.

Necesitas el mapa en tu cabeza que finges no tener.

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