La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 274

274: Fingiendo Ser Civilizados 274: Fingiendo Ser Civilizados Los ojos del Maestro Hui se desviaron una vez por encima del hombro de Yan Luo.

Gaoyu no se giró.

No necesitaba hacerlo.

Los hombres que miran hacia las rutas de escape se delatan a sí mismos.

Yan Luo recogió una cuenta de una bandeja y la hizo rodar entre el índice y el pulgar.

Estaba hecha de hueso, no de vidrio.

Sonrió a Hui.

—Hay un libro de cuentas debajo del libro de cuentas —dijo suavemente—.

Y luego está el libro que guardas entre tus pulmones y tu columna para que nadie pueda robarlo cuando duermes.

Usas tu pie izquierdo para rascar el suelo cuando estás pensando.

Acabas de hacerlo.

Hui se quedó inmóvil.

La cuenta golpeó una vez contra la taza de porcelana.

—Dónde —dijo Yan Luo.

Hui tragó saliva.

Se había ganado la vida sabiendo exactamente hasta dónde inclinarse sin caer.

Cometió el error de intentarlo ahora.

—Yan Luo —dijo, su cortesía deslizándose sobre su miedo como laca sobre una grieta—, esto es más grande que cualquiera de nosotros.

No puedo…

Yan Luo inclinó la cabeza.

La cuenta cayó.

Golpeó el borde de la taza y la astilló—un sonido pequeño y feo.

—Más grande que tú —corrigió, sin cambiar su voz en absoluto—.

No más grande que yo.

Hui lo miró entonces—realmente lo miró, como si se hubiera apartado como un hombre que se aparta de una hoja y ahora finalmente veía el filo.

—¿Por qué estás haciendo esto por un mocoso real que ni siquiera puede hablar?

Yao Luo ladeó la cabeza y miró fijamente al hombre.

—Porque ese mocoso real es mi hijo.

Y si piensas que voy a permitir que le suceda algo, especialmente de personas que quieren afirmar que son míos, bueno…

creo que es hora de que le recuerde a todos por qué me llaman el Rey del Infierno.

—Cisterna Sur —dijo con voz ronca—.

La antigua.

Mantienen a los niños allí antes de enviarlos con los peregrinos al amanecer.

Las caras se arreglan en la casa de baños junto a la Puerta Wutong.

El dinero cambia de manos en el puesto de incienso que nunca está abierto.

Yan Luo se puso de pie.

—Deberías correr —dijo casi con amabilidad—.

No porque creas que escaparás, sino porque me gusta cuando los hombres lo intentan.

Salió de la habitación trasera.

La comerciante de cuentas miró fijamente el cuchillo que no sostenía.

Paso Ligero estaba sudando como un hombre con fiebre.

—Llévalo a casa —le dijo Yan Luo a Gaoyu, señalando con la barbilla al mensajero—.

Si sale de nuevo esta noche, córtale dos tendones y llámalo misericordia.

Paso Ligero emitió un sonido como si quisiera rezar y hubiera olvidado cómo hacerlo.

—–
La cisterna sur era una garganta cortada en la tierra y dejada sanar mal.

El invierno hacía su aliento blanco.

La puerta de la cámara inferior había sido bloqueada desde el exterior con una viga vieja y una oración estampada en la madera.

Las oraciones se pudren.

Las vigas se pudren.

Ambas pueden resistir lo suficiente para irritar.

—Levanten —dijo Yan Luo.

Sus hombres levantaron.

La viga se liberó con un gemido que hizo que el vello de sus brazos se erizara, no por miedo sino por la forma en que la madera vieja recuerda la lluvia.

Entró en la oscuridad y dejó que el frío tocara su rostro.

Las cisternas crean su propio silencio.

Esta no lo hacía.

Los niños respiran diferente cuando están dormidos porque pueden.

Las habitaciones vacías nunca olvidan que estás solo.

—Linterna —dijo.

La luz se acumuló en los rincones como culpa.

Fibras de cuerda yacían en un rollo, cortadas con prisa.

Alguien no había querido perder tiempo desatando nudos.

Un cuenco volcado de lado, un rastro de pasta adherido al borde.

Lo tocó y se llevó el dedo a la lengua.

Dulce.

El mismo dulce que había olido en la tetera en su cabeza cuando había repasado la historia del sirviente.

Haría que los ojos de un niño se volvieran pesados y sus extremidades más lentas de lo que deberían ser si necesitaba correr.

Se agachó cerca de una marca junto a la pared, pequeña, regular.

Alguien había arrastrado algo de madera sobre piedra —una caja que había sido una silla antes de ser una prisión.

Movió su linterna.

Allí, en el polvo: tres pequeñas marcas juntas, luego una pausa, luego tres de nuevo.

Una señal.

Los niños que no pueden hablar aprenden a hablar de todas formas.

Yan Luo cerró los ojos y vio pequeños dedos presionando esas marcas, haciendo una oración que no usaba palabras.

Los abrió y descubrió que ya había decidido.

—Lo movieron —dijo—.

Arriba.

Afuera.

Tomaron aliento aquí y luego corrieron.

—¿Hacia dónde?

—preguntó Gaoyu.

Yan Luo levantó la linterna y miró la viga que habían apartado.

El lado que había dado a la pared estaba limpio —demasiado limpio.

El otro estaba polvoriento.

Alguien la había limpiado con un paño después de ponerla, luego la levantó de nuevo y la colocó mal.

Los hombres que tienen miedo cometen errores con la derecha y la izquierda.

—Puerta Wutong —dijo—.

Casa de baños.

Ahora.

——
La casa de baños estaba cerrada.

Puertas con cerrojo.

El encargado dormía arriba con un perro que era más nariz que cerebro.

Yan Luo no llamó.

El vapor se elevaba donde un brasero había calentado una pequeña piscina.

En un banco: un equipo que pasaría cualquier inspección de un alguacil medio ciego —ungüento para la piel de invierno, peines, paños.

Bajo los paños: tinte, pegamento, navajas.

El filo de las navajas decía que la última mano que las tocó había sido paciente.

Abrió el frasco de tinte.

Marrón.

Un marrón rojizo cuando estaba diluido.

Lo dejó y encontró, bajo el banco, una cosa diminuta que lo detuvo donde estaba: la cabeza de una grulla de madera pintada, separada de su cuerpo, con la clavija que debería haber estado en un agujero ahora irregular por la fuerza.

La sostuvo entre el índice y el pulgar.

La pintura se había descascarillado donde pequeños dientes la habían mordisqueado pensativamente.

—Pequeña Grulla —dijo en voz alta, y el libro de cuentas en el cajón del Maestro Hui le devolvió su respuesta.

Gaoyu miró por encima de su hombro.

—Demasiado tarde —dijo.

—Todavía no —dijo Yan Luo.

Miró el desagüe.

La casa de baños habría vertido su agua sucia en un canal que alimentaba el callejón detrás del puesto de incienso.

Los peregrinos se reunirían allí al amanecer, sus mochilas llenas de donaciones de arroz y pequeñas mentiras.

Un niño con cabello nuevo y un nuevo moretón podría caminar entre ellos y convertirse en un primo para cuando la puerta de la ciudad recordara contar.

—Despierta al vendedor de incienso —dijo—.

Y al hombre que cuenta las cuentas de los peregrinos.

Diles que es una bendición.

—¿Y si no creen en bendiciones?

—preguntó Gaoyu.

—Entonces diles que yo tampoco —dijo Yan Luo.

Deslizó la cabeza de grulla en su manga, guardada donde la sangre se había secado.

Cerró los ojos una vez, vio su rostro de la manera en que no se había quebrado cuando cualquier otro se habría hecho añicos, y dejó que esa fuera la última cosa suave que se permitió esta noche.

—Redes en la puerta —dijo, ya caminando—.

Cada línea de peregrinos.

Cada carreta de caridad.

Cada hombre que piensa que un niño puede ser doblado en el equipaje y llevado como vergüenza.

—¿Y si luchan?

—preguntó Gaoyu.

La sonrisa de Yan Luo volvió, pequeña y letal.

—Entonces dejamos de fingir que somos civilizados.

Salió al frío, y el mercado avanzó con él.

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