La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 275

275: La Red se Estrecha 275: La Red se Estrecha El camino del peregrino antes del amanecer era una bestia diferente.

Las linternas colgaban bajas, su luz débil contra el aliento gris del invierno.

El humo del incienso se adhería a las capas y al cabello, dulce y rancio a la vez.

Los vendedores arrastraban sus carretas a sus lugares, algunos ya gritando sobre pasteles de mijo, otros susurrando oraciones como si el día pudiera no dejarlos pasar sin las palabras correctas.

Yan Luo caminaba a través de todo como si todo se apartara para él.

Y así era.

La multitud no sabía por qué sus hombros se hacían a un lado, por qué sus ojos se deslizaban hacia el suelo, pero el miedo reconocía a los de su especie.

Gaoyu iba a su espalda, mandíbula tensa, ojos escrutando a los peregrinos que habían comenzado a agruparse en la puerta.

Sus hombres ya se habían colocado en posición—docenas de ellos, demasiados para ser coincidencia, no suficientes para parecer un ejército.

Eran jugadores, portadores de linternas, una mujer con un manojo de hierbas.

Todos hilos de una red que nadie podía ver hasta que se cerrara.

El puesto de incienso estaba torcido, las contraventanas medio cerradas aunque su dueño estaba bien despierto.

Nadie en este mercado podía permitirse dormir realmente.

El humo se elevaba desde un brasero en el frente, delgado como una vena.

Yan Luo no se detuvo.

No miró al tendero.

Simplemente hizo un gesto con los dedos, y Gaoyu se separó para murmurar las órdenes.

El puesto se abriría.

Las cuentas serían contadas.

Cualquiera que pensara que podía ocultar a un niño entre la multitud de peregrinos se encontraría desnudo en medio del camino.

Los ojos de Yan Luo recorrieron la multitud.

Una mujer con tres niños demasiado limpios para ser suyos.

Un hombre con un paquete más pesado de lo que su columna debería permitir.

Un niño sosteniendo la mano de su tío, excepto que el agarre estaba mal—el niño se aferraba como si temiera ser soltado, no como si confiara en el agarre.

—Zapatos —dijo Yan Luo en voz baja.

Gaoyu lo miró.

—¿Zapatos?

La sonrisa de Yan Luo era pequeña, afilada.

—Un peregrino desgasta sus zapatos hasta los hilos.

El cuero nuevo rechina.

El pie de un niño no coincide con la conjetura de un zapatero.

Se movieron.

Sus hombres se desplegaron más ampliamente, rodeando la fila donde los peregrinos esperaban para ser admitidos más allá de la puerta.

Un par de guardias con los colores de Daiyu estaban allí, bostezando como si la hora les perteneciera.

Se enderezaron rápidamente cuando vieron la mano de Gaoyu mostrar el símbolo del inframundo.

Los guardias colaborarían.

Siempre lo hacían.

Yan Luo se detuvo frente a la mujer con tres niños.

Estaban frotados demasiado limpios, sus manos en carne viva por el agua, no por la tierra.

Se agachó, encontrándose con los ojos de la niña más pequeña.

—¿Dónde está tu hogar?

—preguntó suavemente.

Ella parpadeó, luego susurró:
—Aquí.

Una mentira.

Una ensayada.

Extendió la mano, levantó la manga de ella.

No había cicatriz en su muñeca donde una olla de cocina debería haberla quemado.

No había callosidades donde una niña de su edad llevaría leña.

—Niños bonitos —le dijo a la mujer.

Su sonrisa nunca llegó a sus ojos—.

Casi como si alguien hubiera comerciado por ellos recientemente.

La mujer se tensó.

Gaoyu intervino, agarró su cesta.

Dentro no había ofrendas sino paquetes de tinte, la misma mancha rojo-marrón que había visto en la casa de baños.

La mujer abrió la boca.

Yan Luo la cerró con una mirada.

—Aún no —dijo—.

Más tarde.

—Sus hombres la sacaron de la fila.

Los peregrinos se agitaban ahora, la inquietud corría entre ellos como una corriente.

Las mulas pisoteaban con sus cascos.

Alguien murmuró una oración demasiado fuerte.

El olor a miedo se percibía fuerte bajo el incienso.

Yan Luo continuó.

Su mirada captó al niño con el tío.

El cabello del niño estaba recién cortado, el borde demasiado limpio.

Tropezó cuando el hombre lo jaló hacia adelante, y los ojos del hombre se movieron hacia los lados, no hacia abajo—buscando testigos, no daño.

La sonrisa de Yan Luo regresó, más fría.

—Tío —dijo.

El hombre se congeló.

—¿Cómo se llama tu sobrino?

El labio del niño tembló.

Se mantuvo en silencio.

El hombre tartamudeó:
—Lin.

La mano de Yan Luo salió disparada, no hacia el hombre sino hacia el niño.

Levantó la barbilla del niño con dos dedos, mirando fijamente sus ojos grandes y aturdidos.

Drogado.

Podía verlo en el parpadeo lento, en la forma en que sus pupilas luchaban contra la luz de la linterna.

No era Lin Wei.

Todavía no.

Pero era prueba del rastro.

—Sobrino equivocado —dijo Yan Luo.

Su voz cortaba como la escarcha.

El hombre intentó huir.

No logró dar tres pasos antes de que el cuchillo de Gaoyu clavara su manga al poste de la puerta.

Yan Luo no se molestó en verlo luchar.

En cambio, se agachó junto al niño, liberándolo suavemente del agarre del hombre.

—Duerme —murmuró, tocando la cabeza del niño—.

Despertarás en un lugar mejor.

Sus hombres se llevaron al niño, gentiles de una manera que nadie esperaría de la tripulación del Rey del Infierno.

La multitud se agitó.

Los susurros se volvieron afilados.

Yan Luo se enderezó, su mano rozando su manga donde la cabeza de la grulla aún descansaba, oculta pero presente.

Un recordatorio.

Un juramento.

—Atrapen al resto —dijo.

Gaoyu dudó.

—Son demasiados.

Si presionamos, toda la plaza se amotinará.

Yan Luo giró la cabeza lentamente.

—Entonces que se amotinen.

Que se desangren unos a otros hasta que el que lleva lo que quiero se vea obligado a huir.

Lo veré.

Y cuando lo vea, lo destrozaré.

La boca de Gaoyu se tensó, pero no discutió de nuevo.

El puesto de incienso se abrió.

La mano del contador de cuentas temblaba mientras comenzaba a contar los símbolos de oración de cada peregrino.

Una mula gritó cuando alguien intentó empujarla hacia adelante.

La fila se doblegó bajo la presión de hombres que de repente temían lo que podría ser visto.

Yan Luo estaba de pie en el centro de todo, inmóvil, observando con ojos que no perdían nada.

Le había prometido a ella —aunque no con palabras, nunca con palabras— que nada tocaría lo que ella reclamaba como suyo.

Eso significaba que nada tocaría al niño.

Y ya que había llamado al niño su hijo, nada lo tocaría a él tampoco.

Dejó que el pensamiento se enroscara en su pecho, no suave sino afilado.

Había tomado el título de Rey del Infierno para sí mismo.

Que lo creyeran de nuevo.

Que lo recordaran.

—Cada carreta.

Cada bulto.

Cada niño.

Cada mano —dijo suavemente.

Sus hombres escucharon.

La multitud escuchó.

Incluso las piedras escucharon.

Y la red comenzó a cerrarse.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com