La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 276

276: Sangre en la Puerta 276: Sangre en la Puerta La red se tensó y el mercado se desmoronó antes de que el sol se levantara a la mañana siguiente.

La gente se agolpaba mientras observaban al Rey del Infierno y sus hombres, sin saber qué haría a continuación.

Su miedo tenía un sabor, y Yan Luo podía saborearlo en el aire tan claramente como podía saborear el hierro en la sangre.

El arrastre de sandalias sobre la piedra, el siseo de alguien tratando de respirar a través de una plegaria, el agudo grito de una mula cuando su conductor tiraba demasiado fuerte de las riendas.

El miedo abría a las personas.

Él lo permitió.

—Muevan los carros —ordenó.

Gaoyu ladró la orden, y el primer carro fue arrastrado de lado, sus ruedas chirriando.

Los peregrinos dentro aullaron en protesta, pero nadie se atrevió a dar un paso adelante.

Los hombres de Yan Luo estaban en todas partes—apoyados en postes, fingiendo desinterés, y luego repentinamente cerca, demasiado cerca, con manos callosas y ojos sin parpadear.

Una mujer se lamentó cuando sus cestas fueron volcadas, frijoles secos esparciéndose por el suelo endurecido por la escarcha.

Una niña lloró hasta que una de las mujeres del inframundo se inclinó, le puso un dulce en la boca, y los sollozos se suavizaron en confusión.

El disfraz era deliberado.

Dejar que la multitud pensara que la misericordia y la crueldad podían llevar el mismo rostro—los hacía más fáciles de arrear.

Yan Luo caminó entre ellos como si estuviera inspeccionando ganado.

Su linterna se balanceaba baja, proyectando sombras que trepaban por los carros como dedos extendidos.

Se agachó junto a los bultos, tiró de las envolturas, ignoró las maldiciones y las disculpas balbuceantes.

La mayoría eran exactamente lo que afirmaban ser—grano, tela, pescado seco.

Algunos no lo eran.

Del tercer carro, sus hombres arrastraron a un muchacho con el pelo ennegrecido toscamente por un tinte que aún manchaba sus orejas.

El mercader que lo reclamaba gritaba sobre que el niño era un caso de caridad, sobre la hambruna y los huérfanos, y lo amable que era él.

El cuchillo de Yan Luo se movió una vez, apenas más que un susurro de acero, y cortó la cuerda que ataba las muñecas del muchacho.

El mercader cerró la boca cuando el niño salió disparado directamente a los brazos de los hombres de Gaoyu.

—Demasiado mayor —dijo Yan Luo sin emoción.

Sus ojos se dirigieron al mercader—.

Demasiado obvio.

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El hombre empezó a sudar.

Abrió la boca y volvió a cerrarla cuando la mirada de Yan Luo se detuvo en él.

—Déjenlo —murmuró Yan Luo.

Sus hombres entendieron.

El mercader se desplomó de alivio—hasta que una mano le agarró del cuello y lo estrelló contra la rueda del carro.

No saldría de la plaza.

No con vida.

La multitud permaneció en silencio mientras observaba el espectáculo frente a ellos.

También aprendieron hasta dónde estaba dispuesto a llegar el Rey del Infierno cuando se trataba de algo que le pertenecía.

Los susurros comenzarían pronto, y nunca terminarían.

A Yan Luo no le importaba lo que los demás pensaran de él.

Lo único en lo que podía concentrarse era en el niño…

y su madre.

Carro tras carro, bulto tras bulto.

Una cabra baló cuando le quitaron la cubierta.

Una caja de cuencos de arcilla se agrietó al golpear el suelo.

No le importaba nada de eso.

Estaba escuchando, no las mentiras, sino el silencio.

El silencio decía más verdades que una boca jamás podría.

En el octavo carro, lo encontró.

Una caja atada bajo las tablillas, escondida donde un alguacil no miraría dos veces.

Se agachó, sus dedos rozando la tapa áspera.

Sin sonido.

Demasiado quieto.

Demasiado cuidadoso.

De todos modos, la levantó.

Dentro no había ningún niño.

Solo muñecas.

Muñecas con caras pintadas y cabello cosido con mechones humanos.

Sus bocas estaban pintadas abiertas, sus ojos muy abiertos.

Una burla.

Una advertencia.

Gaoyu maldijo.

—Se están burlando de nosotros.

Yan Luo tocó la pintura en la mejilla de una muñeca.

Se manchó.

Fresca.

—Están cerca —dijo suavemente—.

Lo suficientemente cerca como para reírse.

Se levantó, arrojando la muñeca a la tierra.

Se hizo añicos como un cráneo, su cabeza partiéndose limpiamente.

Los peregrinos se estremecieron.

“””
—La puerta —dijo.

La línea se tambaleó, como si la puerta misma tuviera dientes.

Sus hombres se movieron, apretando el nudo.

Los guardias que habían fingido dormir antes estaban bien despiertos ahora, sus manos aferrando sus lanzas con demasiada fuerza.

—Cada niño —repitió Yan Luo.

Un hombre intentó escabullirse de lado, aferrando su bulto demasiado cerca.

El cuchillo de Gaoyu giró una vez, enterrándose en la tierra a una pulgada del pie del hombre.

Se quedó inmóvil.

El bulto tembló.

Un gemido surgió desde dentro.

Yan Luo lo abrió.

Dentro, una niña pequeña parpadeó hacia él.

Magullada.

Amordazada.

No era Lin Wei.

No era su hijo.

Pero aun así había sido robada.

La multitud rugió, una ola de protesta y negación.

Los peregrinos se agitaron, algunos intentando avanzar, otros retroceder.

El nudo se apretó.

Las hojas brillaron.

—Silencio —dijo Yan Luo.

No fue ruidoso.

No necesitaba serlo.

La mordaza de la niña se soltó.

Sollozó una vez, agarró el borde de su manga.

Su mandíbula se tensó.

La pasó a una de las mujeres detrás de él, las únicas lo suficientemente gentiles para ser confiables.

Gaoyu murmuró:
—No es él.

—No —dijo Yan Luo—.

Pero pasó por aquí.

Esta es la pista.

Se volvió, su mirada deteniéndose en el puesto de incienso.

El vendedor estaba temblando ahora, las cuentas derramándose de sus manos.

—¿Quién pagó?

—preguntó Yan Luo.

El hombre negó con la cabeza demasiado rápido.

—Nadie, solo peregrinos, solo…

La mano de Yan Luo se cerró sobre su muñeca.

Apretó una vez.

El hueso crujió como leña.

Las cuentas cayeron, dispersándose por las piedras.

—¿Quién pagó?

—preguntó de nuevo.

El hombre sollozó.

—Un monje.

Túnica roja.

Se llevó al niño…

—¿Dónde?

—Al camino del norte.

Dijo que era para…

Yan Luo lo soltó.

El hombre se desplomó, agarrándose la muñeca.

—Norte —dijo Yan Luo—.

Córtenles el paso.

Gaoyu ya estaba haciendo señales, sus hombres deslizándose por los callejones como humo.

El mercado se había calmado nuevamente, la multitud conteniendo la respiración.

Las muñecas yacían rotas en la tierra.

La niña se aferraba al cuello de una mujer.

Y Yan Luo permanecía en el centro, la cabeza de la grulla aún pesada en su manga, sus dientes al descubierto en algo demasiado afilado para llamarlo sonrisa.

—Corran si quieren —le dijo a la plaza—.

Disfruto la cacería.

Luego se volvió hacia el norte, y la cacería comenzó de nuevo.

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