La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 278

278: La Campana de Bienvenida 278: La Campana de Bienvenida “””
Yan Luo caminó hacia adelante hasta que el estandarte rozó su hombro.

Tomó el asta, la levantó y la partió sobre su rodilla.

La sonrisa del monje no se quebró, pero sus ojos sí.

—Bajadla —ordenó Yan Luo a los portadores.

Ellos miraron al monje.

El monje miró a Yan Luo.

Yan Luo inclinó la cabeza y levantó su mano derecha apenas un dedo.

Los hombres dejaron el féretro en el suelo como si el camino hubiera paralizado sus rodillas.

Gaoyu y otros dos se deslizaron hacia la parte trasera, con las manos listas.

—La tapa —dijo Gaoyu.

El monje intentó un último respiro santurrón.

—Profanar un cuerpo, y los dioses…

—Sería mejor que no creyeras en los dioses —dijo Yan Luo—.

En cambio, deberías creer en mí y en lo que te haré si no obedeces.

La tapa se levantó con un gemido.

Dentro yacía un pequeño cuerpo envuelto en lino sencillo, con el rostro cubierto.

La boca de Gaoyu se tensó.

—Si lo han matado…

—Silencio —dijo Yan Luo.

Metió la mano, sintió el peso.

Demasiado ligero.

Deslizó los dedos bajo la mortaja, encontró la línea de la mandíbula de una cabeza tallada de muñeco, suave y extraña bajo la tela.

Retiró la mortaja.

Un rostro pintado de niño lo miraba fijamente, con la boca abierta en un óvalo perfecto, ojos dibujados con tinta barata.

El cabello cosido brillaba con pegamento de baños públicos.

Se rió entonces, un sonido sin pizca de humor.

—Casi —dijo suavemente—.

Casi me hacen cruzar el camino.

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El monje echó a correr.

El cuchillo de Gaoyu lo alcanzó en la parte baja de la pantorrilla.

Cayó, con las manos extendidas, y luego rodó como un hombre que había aprendido una vez y no lo había olvidado.

Se puso de pie nuevamente con una pierna arrastrándose y se dirigió hacia la zanja.

Yan Luo no se apresuró.

Caminó.

Los hombres corrían cuando algo los perseguía.

Hacían extrañas contorsiones cuando algo simplemente llegaba a sus gargantas.

El monje resbaló en la orilla cubierta de escarcha, cayendo sobre sus codos en el barro frío.

Todavía tuvo la presencia de ánimo para sacar una navaja de su manga y cortar el delgado cordón que sujetaba la ceja postiza a su piel.

Se desprendió como una costra.

Debajo: la marca de un soldado de Baiguang quemada débilmente en su sien, torpemente hecha con vino y el cuchillo de un amigo.

Lealtad en una caligrafía más fea.

Yan Luo se agachó junto a él.

—Dónde.

El hombre escupió barro.

—A los dioses —jadeó.

Intentó agarrar la navaja otra vez.

Yan Luo le agarró la muñeca, la giró y colocó la navaja limpiamente en la palma del hombre—.

Inténtalo —dijo—.

Me gusta el sonido.

El hombre siseó e intentó cortarse la lengua.

No era tan rápido como pensaba.

Yan Luo le rompió dos dedos con la misma economía con la que doblaba papel.

—Dónde —repitió.

El hombre tembló.

—Puente Gris —susurró—.

Campo del Alfarero…

luego el féretro gira al este, cruza el arroyo en el Puente Gris, y sube hasta la cabaña de la campana.

Hay un sendero para mulas hasta el puesto de guardia del norte.

Cambiarán de nuevo allí.

Yo solo…

se suponía que debía despejar el camino.

—Cuántos —preguntó Gaoyu detrás de él, con voz plana.

—Seis —se atragantó el hombre—.

Dos con el carro, dos a pie, uno en el puente, uno en la cabaña.

Yan Luo sostuvo la mirada del hombre otro instante, el tiempo suficiente para que el hombre entendiera que había recibido misericordia al permitirle hablar.

Luego le rompió el cuello y lo dejó desplomarse en la zanja.

—Llevad el féretro —dijo—.

Lo necesitaremos de vuelta.

Gaoyu frunció el ceño.

—¿De vuelta?

—Para el que respira —dijo Yan Luo.

Se pusieron en marcha de nuevo.

Los álamos dieron paso a matorrales y al olor de arcilla vieja.

El Campo del Alfarero quedaba a su izquierda, con montículos bajo la escarcha, los pequeños marcadores inclinándose como hombres cansados.

Alguien había dejado tres manzanas con mordiscos dados y devueltos.

El dolor tenía sus propios rituales extraños.

Respetaba el dolor.

No respetaba a quienes robaban niños de sus camas.

El Puente Gris era un puente peatonal, de piedra y estrecho, del tipo que olvida que tiene que soportar peso hasta que alguien lo pone a prueba.

Un hombre estaba allí con una tira de oración prendida a su sombrero.

Tenía la expresión de alguien a quien habían dicho que era invisible y lo había creído demasiado tiempo.

—Bendiciones —dijo el hombre cuando se acercaron.

—Encargaos de él —dijo Yan Luo, haciendo un gesto hacia los hombres tras él—.

Estoy cansado de ser amable.

El hombre cambió su peso hacia atrás, preparándose para correr.

Gaoyu no le dio esa oportunidad.

Puso un gancho a través del cinturón del hombre y lo levantó de modo que sus dedos tuvieran que bailar buscando el suelo.

Un segundo hombre se levantó desde detrás del parapeto del puente con una ballesta; tres de la gente de Yan Luo se levantaron de la zanja y le convencieron de no disparar.

Dejó el arco como si quemara.

—Campanas —dijo Yan Luo.

El segundo hombre tragó saliva.

—Dos…

para advertir.

Una para dar la bienvenida.

—¿Cuál tocaste?

—Ninguna —dijo el hombre—.

Todavía no.

—Tócala ahora —le dijo Yan Luo—.

La de bienvenida.

El hombre manipuló torpemente la cuerda, la campana sonó una vez, grave, extendiéndose sobre la escarcha.

En algún lugar del sendero un cuervo discutió con el sonido y perdió.

La cabaña de la campana se agazapaba en la cresta.

Entre el puente y la cabaña, un sendero para mulas corría en una suave S, cuidadosamente rastrillado para parecer que nadie lo había rastrillado.

—Toma el lado derecho —le dijo Yan Luo a Gaoyu—.

Estaré justo detrás de ti.

Lo hizo.

No se apresuró.

La mañana había mostrado sus dientes.

El aliento salía en columnas.

Un ratón cometió el error de cruzarse en su camino y reconsideró su vida.

A mitad de camino, le llegó el olor: tinte y pasta, y la leve nota dulce que no pertenecía fuera de una cocina.

Se detuvo.

El sendero había sido barrido, pero los hombres nunca recuerdan el aire.

Inclinó la cabeza.

Voces.

Suaves.

El sonido del cuero crujiendo bajo un cambio repentino de peso.

La respiración de un niño cuando una mordaza se afloja lo suficiente para dejar pasar un poco de aire a través de una boca en carne viva.

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