La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 281

281: Sólo Di Sí 281: Sólo Di Sí “””
Detrás de Yizhen, Gaoyu tenía a cuatro hombres atados como fardos en palos.

Uno tuvo la mala idea de intentar ponerse de pie.

Se encontró con los dientes de Sombra sin sangre, solo un ruido que le indicaba al cuerpo que recordara de quién era este camino.

Lo recordó.

Se volvió a sentar sobre sus propios huesos.

—¿Los dejaste vivos?

—pregunté, ladeando la cabeza mientras miraba por encima del hombro de Lin Wei.

—Solo lo suficiente para que escriban un nombre —respondió Gaoyu, encogiendo los hombros, dirigiendo brevemente la mirada hacia Mingyu, quien había permanecido en silencio hasta ahora—.

Si se demoran con la tinta, les soltaremos las manos.

—No.

—La palabra sonó seca mientras Mingyu miraba a los hombres—.

Las manos son para trabajar.

Las lenguas pueden hacer la escritura.

Así no serán lo bastante estúpidos como para volverse demasiado codiciosos con los cuchillos.

—Su tono era completamente frío, y sabía que no era el único que bailaba sobre una delgada línea de cordura.

Gaoyu gruñó en señal de consentimiento y pateó la escarcha del tacón de su bota en un pequeño círculo que significaba que estaba aburrido de la misericordia, pero la mantendría por mí.

Volví a mirar a Yizhen.

De cerca, podía oler el camino en él.

El barro, la arcilla vieja, el borde agrio de una cuerda de campana, el débil dulzor de cocina que no pertenece bajo el cielo abierto.

Era evidente que no se había tomado el tiempo para asearse.

No había dormido.

No había entregado a mi hijo a los brazos de nadie más ni una sola vez.

—Puente Gris —dijo antes de que yo preguntara—.

Cabaña de la Campana.

Un hábito de monje como papel.

Una marca debajo en una caligrafía más fea.

—¿Quién?

—Alguien que piensa que “Baiguang” es un país y no una dirección.

Tendremos la información entre sus dientes para esta noche.

—Para esta tarde —corregí—.

No le doy la noche a hombres que usan un ataúd para transportar a un niño.

Inclinó la cabeza el ancho de un dedo.

No era acuerdo.

No era desacuerdo.

Era un reconocimiento de que el filo de la navaja se había movido y él se mantendría donde estuviera más afilado.

Los dedos de Lin Wei se crisparon al sonido de la base de una lanza golpeando una piedra detrás de nosotros.

No miré para ver qué idiota había olvidado cómo sostener su arma sin hacer ruido.

Puse mi otra mano alrededor del niño, bajo el brazo de Yizhen, no para tomarlo —él no lo soltaría y yo no le obligaría a hacerlo.

Me golpeó con fuerza el hecho de que mi hijo se aferrara a otra persona para sentirse seguro, pero al mismo tiempo, no le quitaría eso.

—Volvamos al palacio —sugerí suavemente—.

Sin trompetas.

Sin multitudes.

Un pasillo.

Un brasero.

Una cama.

—¿Dónde?

—preguntó Yaozu, ya tres pasos adelantado en la orden.

—Mis habitaciones —dije—.

La cámara este.

Es la más cálida.

Lin Wei emitió entonces un pequeño sonido.

No era tanto una palabra como el tipo de sonido que hace un cachorro de lobo cuando está asustado.

Le alisé el cabello nuevamente y dejé que mi voz lo tranquilizara como su respiración me había tranquilizado a mí.

—Estás en casa —le dije sin suavidad—.

Estás en casa, Wei.

Puedo decirlo dos veces, o puedo usar mi tiempo cortando cabezas para que te sientas más seguro.

Es tu elección.

Sus dedos se apretaron hasta que pensé que la seda en las ropas de Yizhen se rasgaría.

No lloró.

Simplemente asintió una vez, como hacen los hombres cuando son demasiado jóvenes para ser hombres y ya se les ha pedido que lo sean.

Los ojos de Yizhen se encontraron con los míos por encima de la cabeza del niño.

No me ofreció al niño.

Tampoco lo mantuvo lejos.

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Esperó.

—No te soltará —dijo, y no había nada en las palabras más que las palabras mismas.

—Entonces te quedarás con nosotros hasta que te suelte o hasta que tengas que irte tú mismo a casa —respondí—.

No bajé la voz.

Esta ciudad chismea mejor cuando susurras.

Quería que las paredes me oyeran con claridad.

Algo pequeño cruzó su rostro —alivio o aceptación o la finalidad de una elección hecha tres caminos atrás cuando se agachó para recoger más de lo que había pretendido.

Desapareció tan rápido como una sombra que pasa por una ventana.

—Hiervan agua —añadí, aunque él ya se lo había dicho a Gaoyu en el camino—.

El niño tiene frío.

Yaozu cambió su peso.

—¿Y los prisioneros?

—Los conservaremos —dije, dejando que la sonrisa burlona en mi rostro se liberara—.

Pero no los enviaremos a la cárcel.

Miré a Gaoyu.

—¿Qué tal el almacén del sur?

Los quiero lo suficientemente cerca para oír lo que sucede cuando termine con los nombres y lo suficientemente lejos para que Wei no tenga que escucharlos hacer sonidos de los que se arrepentirán.

La boca de Gaoyu se torció en señal de aprobación.

—Una mejor orden.

Apruebo.

Me hice a un lado para que Yizhen pudiera pasar por la puerta sin girar el hombro.

Los hombres retrocedieron porque querían conservar sus dedos.

Sombra se levantó y cayó en su lugar como agua oscura.

Una mujer con una capa de paja que llevaba verduras secas en un palo agachó la cabeza e intentó convertirse en el suelo.

Cuando llegamos hasta ella, levantó la barbilla y miró a mi hijo.

Su boca se abrió y se cerró.

Se inclinó ante su pequeña espalda y luego siguió su camino.

No la detuve.

Los pequeños gestos decentes son más baratos que la plata y valen más.

Cruzamos el umbral.

La barra de hierro que impedía que la puerta cayera demasiado rápido estaba levantada; la madera olía a invierno.

El capitán de la guardia se tragó cualquier discurso que hubiera preparado mientras éramos todavía un rumor y se fue a correrlo en otra dirección.

—Yaozu —dije sin mirar—, los hombres que vendieron un camino a extraños tendrán una esposa que de repente compra zapatos nuevos o una madre que come carne dos veces en una semana.

Ve a los mercados.

Encuentra los zapatos.

Cuenta los dientes.

—¿Dientes?

—La carne deja una verdad diferente en la boca —dije—.

Sabes eso.

—Lo sé —dijo, y su voz era una sonrisa que no puso en su rostro.

El corredor este ya estaba más cálido.

Alguien había encendido los braseros sin esperar a que se lo dijeran por segunda vez.

Bien.

El lino pasó junto a nosotros, blanco y limpio sobre los brazos de una chica.

Un muchacho con una palangana casi corrió.

No derramó nada.

Tomé nota para que lo alimentaran primero en las cocinas durante una semana.

Las pequeñas recompensas crean mejores hábitos que los látigos.

En el giro interior, un joven médico se arrodilló con una caja de laca.

Tenía las manos cuidadosas de alguien que nunca había visto un camino de invierno.

Abrió la boca para enumerar sus credenciales.

—Ciérrala —dije—.

Te lavarás.

Cortarás la pasta cuando yo te lo diga y no antes.

Si duerme, no harás nada.

Si come, no harás nada.

Si grita, no harás nada a menos que yo mueva mi mano así.

—Flexioné mis dedos una vez—.

Di “sí, su…—Me detuve porque casi le había dado un título que no estaba usando—.

Di “sí”.

—Sí —dijo, y su garganta se movió como la de una rana en primavera.

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