La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 283

283: Quedarse o irse 283: Quedarse o irse Parecía tomar una eternidad, pero finalmente, Lin Wei se quedó dormido.

No era el sueño profundo y despreocupado de un niño que nunca ha conocido el miedo, sino el tipo que llega cuando el agotamiento somete al terror en silencio.

Su pequeño cuerpo se volvió pesado contra el pecho de Yizhen.

Sus respiraciones eran superficiales pero constantes, cada exhalación calentando la seda que se negaba a soltar.

Me senté al borde del jergón, con los codos sobre las rodillas, observando.

Mis manos olían ligeramente a manzanas y pegamento, a quemaduras de cuerda borradas, a tinte limpiado de un cuero cabelludo que nunca debió ser tocado por extraños.

Lin Wei no aflojó su agarre ni siquiera en sueños.

Sus dedos se curvaban como garras en la túnica de Yizhen, como si la tela misma fuera la última tabla en un barco hundiéndose.

De hecho, el niño incluso se negó a acostarse en la cama que había preparado para él.

Era casi como si tuviera miedo de que en el momento en que cerrara los ojos, Yizhen desaparecería y él volvería a estar en el ataúd.

No me importaba.

Había elegido dormir sobre el otro hombre, y mientras estuviera durmiendo, yo estaba contento.

Mi única tarea era evitar que el mar lo tragara.

—¿Me soltará?

—preguntó finalmente Yizhen, su voz tranquila, más una observación que una pregunta.

—No —respondí con una suave sonrisa mientras seguía mirando a mi hijo.

Sus ojos se desviaron hacia mí por encima de la pequeña cabeza de Lin Wei.

No sonrió ni bromeó.

En cambio, solo mostraba la calma de un hombre que ya sabía la respuesta y quería escucharme decirla en voz alta.

Mingyu se movió detrás de mí.

No se había movido mucho desde que entramos, no había dicho una palabra mientras sanaba a nuestro hijo.

Ahora dio un paso adelante, su sombra se extendía larga a través del suelo.

Su mano rozó el marco tallado del biombo como si probara su veta, midiendo cuánto peso podría soportar antes de astillarse.

—No lo soltará —dijo Mingyu.

Su voz era plana, fría, el tono que usaba cuando sentenciaba a hombres a muerte—.

Y no lo forzaremos.

No ahora.

Yaozu se apoyó contra el marco de la puerta, con los brazos cruzados.

Su boca se curvó en esa leve sonrisa burlona que siempre hacía que los hombres lo subestimaran antes de que sus gargantas se volvieran rojas.

—Eso lo resuelve, entonces.

El niño ha tomado la decisión por nosotros.

El palacio puede aprender a vivir con él como residente permanente.

El brasero escupió resina, un siseo como algo tratando de discutir conmigo.

Lo ignoré.

Mi mirada permanecía en el niño, en los pequeños puños crudos aferrándose a una tela que no era mía.

Por un instante, lo odié.

No a Yizhen, no a Lin Wei, solo la forma de todo esto.

El mundo había hecho que mi hijo creyera que la seguridad existía en los brazos de otra persona, y nunca lo perdonaría por eso.

Luego dejé que el pensamiento se extinguiera.

El odio desperdiciaba calor.

Lo que importaba era que él viviera.

—Te quedarás —dije, mirando a Yizhen—.

No como invitado.

No como sombra.

Te quedarás aquí, en la sala este.

Vendrás y te irás cuando yo lo diga, no antes.

Si alguien intenta bloquear tu camino hacia esta habitación, pueden encontrarse conociendo al verdadero Rey del Infierno.

No levanté la voz.

Las paredes en Daiyu siempre han sabido cómo chismorrear.

Quería que llevaran esto con claridad.

Algo destelló en el rostro de Yizhen —alivio, tal vez, o resignación, o el último rastro de una decisión tomada hace tres caminos cuando eligió recoger lo que no era suyo para cargar.

Desapareció casi antes de que pudiera captarlo.

Inclinó la cabeza lo suficiente para que la luz del fuego tocara la curva de la grulla en su muñeca.

—Entendido.

Lin Wei se agitó al oír el sonido, sus pequeños puños apretándose.

Sus labios se movieron contra la seda.

No salió ninguna palabra, solo un suspiro, pero fue suficiente.

Despertaría pronto, y cuando lo hiciera, esperaría que los mismos brazos lo rodearan.

Mingyu se arrodilló en el lado opuesto del jergón.

Su mirada no estaba en Yizhen, ni en mí, sino en Wei, trazando cada línea de su rostro como si la grabara en la memoria.

Cuando finalmente habló, sus palabras fueron piedra limpia.

—Si esto es lo que lo mantiene respirando con normalidad —dijo Mingyu—, entonces el Rey del Infierno se queda.

No levantó la vista cuando lo dijo.

Así supe que lo decía en serio.

Yaozu se apartó del marco de la puerta, estirando los hombros.

—Bien.

El resto del palacio se quejará.

Los viejos vestidos de brocado susurrarán.

Las mujeres que no tienen más que lenguas sisearán detrás de los biombos.

Que lo hagan.

Para cuando terminen, WeiWei estará corriendo por estos pasillos nuevamente, y estarán demasiado ocupados inclinándose para notar a quién se aferra.

Resopló suavemente, inclinando la cabeza hacia Yizhen.

—Además, no es lo peor para un palacio temer a más de un lobo en sus salones.

Casi sonreí.

Casi.

La habitación se sumió en el silencio.

El brasero crujió de nuevo.

Afuera, Sombra cambió su peso y emitió un gruñido bajo para recordarle a la noche que estaba siendo vigilada.

El sonido provocó piel de gallina en los brazos de los sirvientes aún apiñados más allá de la puerta, pero ninguno se atrevió a moverse.

Coloqué mi mano sobre los pequeños puños de Wei, presionándolos suavemente contra la túnica de Yizhen, no para soltarlos, sino para anclarlos.

Mi hijo se aferraba a él como si fuera la última cosa sólida en un mundo que se había desmoronado.

Y no iba a discutir con eso.

Los ojos de Yizhen encontraron los míos a la luz del fuego.

Por una vez, no había máscara mirándome.

Solo una conciencia cruda —del niño, de mí, del hecho de que esta elección se había sellado sin que ninguno de los dos hablara mucho.

No me agradeció.

No pidió permiso.

Solo se enderezó, como aceptando que esta habitación era ahora también su campo de batalla.

Mingyu exhaló, un lento arrastre de aire que sonaba más pesado que las palabras.

No me cuestionó, no protestó por la nueva forma del hogar.

Por eso funcionábamos.

Sabía cuándo no hablar.

—Se quedará —dije una vez más, no para Yizhen, no para Mingyu, no para Yaozu.

Para las paredes.

Para el palacio.

Para la ciudad que lo propagaría como fuego en hierba seca antes del amanecer.

Wei exhaló en su sueño, un sonido diminuto, y aún no soltó.

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