La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 284

284: El Interrogatorio 284: El Interrogatorio “””
El almacén del sur no fue construido para hombres, sino para grano.

Eso era lo que más le gustaba a Yaozu.

El grano no se queja cuando lo atas.

El grano no sangra cuando cortas demasiado profundo.

El grano no miente a tu cara mientras sus ojos giran con pánico.

El aire era más frío aquí que en la cámara este, la piedra húmeda sudando detrás de los fardos apilados de paja y leña.

Los faroles colgaban bajos, proyectando destellos dorados sobre la escarcha que florecía en el suelo en rayas blancas.

El olor a mijo viejo se aferraba a las vigas, dulce podredumbre roída por las ratas.

Los prisioneros estaban colocados contra la pared como sacos que hubieran reventado y vuelto a atar con prisa.

Cuatro de ellos, atados de muñecas y tobillos, con bocas amordazadas hasta que Yaozu ordenó que les quitaran la tela.

Le gustaba escuchar cómo respiraban los hombres cuando pensaban que no les quedaba mucho tiempo para hacerlo.

Gaoyu, el hombre de Yan Luo, había hecho las ataduras.

Los nudos estaban bien hechos—afilados, cortando la carne, no tanto como para cortar la circulación, justo lo suficiente para recordarle al cuerpo que no era libre.

Yaozu probó uno él mismo, tirando de un lazo hasta que el hombre debajo gruñó.

Asintió.

Trabajo limpio.

—¿Quieres la habitación?

—preguntó Gaoyu desde la puerta, con los brazos cruzados.

—No —dijo Yaozu, agachándose frente al primer hombre—.

Puedes quedarte.

Si uno de ellos intenta ser astuto, prefiero que le rompas la mandíbula antes de que yo tenga que hacerlo.

Gaoyu esbozó una leve sonrisa y se reclinó, dejando que las sombras lo cubrieran.

Yaozu sacó un cuchillo de su cinturón.

No el mejor, no su favorito.

Solo acero, lo suficientemente afilado para hacer el trabajo.

Dejó que la luz del farol brillara sobre él mientras estudiaba al primer hombre.

—Estabais vestidos como monjes —dijo.

Su voz era tranquila, conversacional—.

Un truco bastante decente.

No os culpo por intentarlo.

Pero hace falta dinero para comprar túnicas.

Dinero para comprar silencio en el camino.

Dinero para comprar un ataúd y hacer que lo lleven más allá de los puestos de vigilancia sin preguntas.

Los ojos del hombre se movían nerviosos, tratando de no estremecerse.

Yaozu apoyó el cuchillo en su muslo y se inclinó más cerca.

—Dinero de Baiguang, sí.

Eso es obvio.

Pero el dinero no se mueve por sí solo.

Alguien en Daiyu allanó vuestro camino.

Alguien en esta ciudad.

Alguien que pensó que era lo bastante astuto para mantener su nombre fuera de esto.

El hombre se lamió los labios y luego los cerró firmemente.

Yaozu inclinó la cabeza.

—¿Sabes qué me gusta del mijo?

—preguntó—.

No miente.

Puedes saber cuán bueno es el campo por cómo sabe en tu lengua.

No hay necesidad de preguntar al granjero.

El grano habla por sí mismo.

Tú, sin embargo, no eres grano.

Y por eso, tendré que preguntar.

Tocó ligeramente la mejilla del hombre con el cuchillo.

No cortando—solo el susurro del acero contra la piel.

—¿Quién pagó por el camino?

El hombre mantuvo su silencio.

Yaozu esperó exactamente tres respiraciones, luego asintió una vez.

Gaoyu salió de las sombras y golpeó con el puño las costillas del hombre, de manera precisa y contundente.

Un crujido partió el aire, y el hombre se dobló hacia delante, atragantándose.

—Mejor —dijo Yaozu, casi con dulzura.

Se agachó más para que sus ojos se encontraran con los del prisionero—.

Ahora, intentémoslo de nuevo.

El segundo hombre empezó a temblar antes de que Yaozu siquiera girara su cabeza hacia él.

Sus rodillas golpeaban contra la cuerda que ataba sus tobillos.

Yaozu sonrió sin calidez.

El miedo siempre se mueve más rápido en grupos.

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—Tú —dijo Yaozu, señalando con la punta de su cuchillo—.

El camino.

El nombre.

El segundo hombre tragó saliva.

Sus labios temblaron.

—Comerciantes —susurró con voz ronca—.

Comerciantes de grano.

Uno de ellos.

Pagó por el carro, pagó por el silencio.

—¿Qué comerciante?

—L-La gente de Lord Ren —tartamudeó—.

Los que tienen almacenes junto al río.

Ellos…

dijeron que sería dinero fácil.

Que el niño no importaría.

Solo una pieza de negociación.

Los ojos de Yaozu se estrecharon.

Lord Ren.

Un nombre que había aparecido demasiadas veces en listas que no le gustaban.

Siempre cosas pequeñas, nunca suficientes para atacar—pero juntas, su peso presionaba como podredumbre bajo las tablas del suelo.

Miró a Gaoyu.

—Anótalo —dijo.

Gaoyu gruñó y grabó el nombre en la tierra con el talón de su bota.

Yaozu se enderezó, volviendo al primer hombre.

Golpeó suavemente con la parte plana de su cuchillo el mentón del prisionero hasta que el hombre levantó la cabeza.

—Tu amigo se ha comprado otra hora de vida —dijo Yaozu con calma—.

Tú, por otro lado, me debes más que silencio.

¿Quién preparó el camino?

¿Qué capitán de la puerta?

Los ojos del hombre se ensancharon, mostrando pánico.

Su garganta trabajaba como intentando forzar palabras contra su voluntad.

Yaozu inclinó su cuchillo una fracción, y eso fue suficiente.

—Capitán Hua —graznó el hombre—.

Guardia Sur.

Él giró la campana por nosotros…

miró hacia otro lado cuando el ataúd cruzó.

Yaozu sintió que la comisura de su boca se elevaba.

—Mejor.

Se puso de pie, deslizando el cuchillo de vuelta a su cinturón.

No necesitaba más.

Ya tenía suficiente: una línea mercantil de un noble, un capitán de guardia, un patrón de grano y oro alimentando las manos de Baiguang.

Era más que una sospecha ahora.

Era evidencia.

Gaoyu dio un paso adelante, apretando el puño como para terminar con el primer hombre.

Yaozu negó con la cabeza.

—No —dijo—.

Vivo.

La Emperatriz querrá oír cómo se quiebran sus voces ella misma.

No confía en el pergamino.

Gaoyu resopló, pero se retiró.

—Bien.

Pero me aseguraré de que sus lenguas no olviden lo que han dicho.

Yaozu lo permitió.

La misericordia no era su oficio.

Se dio la vuelta para marcharse, sus botas crujiendo sobre la escarcha, los nombres ya grabados en su mente como cicatrices.

En el umbral, se detuvo.

Su mirada se dirigió una vez hacia el ala este, aunque la piedra y la sombra la ocultaban a la vista.

El niño estaba vivo.

Esa era la única razón por la que estos hombres seguían respirando.

Si el niño no hubiera regresado, Yaozu habría quemado el almacén con los prisioneros dentro y habría salado la tierra para que nunca volviera a crecer nada.

Salió al aire nocturno, aspirando profundamente el frío en sus pulmones.

Ahora tenía nombres.

Y tenía a una mujer esperando que sabría exactamente qué hacer con ellos.

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