La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 286

286: La valoración de Mingyu 286: La valoración de Mingyu Mingyu se sentó en su estudio mucho después de que las lámparas deberían haber sido ajustadas.

La habitación siempre había sido un mapa disfrazado de muebles.

La mesa larga era un río.

Las estanterías eran cordilleras de montañas que silenciosamente mantenían las fronteras en su lugar.

Incluso la ventana, con su celosía tallada, cortaba el cielo en cuadrados de la misma manera que un general convierte el terreno abierto en casillas por las que puede mover a sus hombres.

Esta noche, el mapa parecía más pequeño de lo que recordaba y los cuadrados no eran suficientes.

Lin Wei estaba vivo.

Su hijo estaba vivo.

Dejó que la verdad ocupara espacio en su pecho, pesada y frágil como una taza llena hasta el borde.

Había cargado con tratados, asedios y campañas invernales como si fueran simplemente otras formas de respirar.

Nunca había sentido temblar sus manos al hacerlo.

En la puerta, cuando había visto la postura de los hombros de Xinying y los pequeños y crudos puños clavados en la túnica de otro hombre, algo tenso detrás de sus costillas había amenazado con romperse.

Se sirvió vino de una jarra que se había enfriado.

Sabía ligero y mezquino; lo bebió de todos modos.

La piedra de tinta junto a su mano se había secado en la superficie.

Vertió agua sobre ella y molió el bloque hasta que la superficie adquirió un nuevo brillo.

El palacio ya estaba susurrando.

No necesitaba un espía para saberlo.

Las puertas tienen el mismo amor por el chisme que las mujeres que no tienen más que lenguas; las paredes se inclinan hacia adelante cuando piensan que nadie las observa.

La Emperatriz había ido a la puerta de negro y con botas, sin joyas, sin laca.

No había esperado en la corte interior.

No había dejado que los médicos hicieran su suave teatro.

Había curado al niño con sus propias manos y dejado que la niebla se desvaneciera en el aire como el aliento en un cristal invernal.

Y el heredero se había aferrado a Sun Yizhen como si la seda fuera una cuerda.

Mingyu dejó la copa con cuidado y presionó su pulgar sobre la marca de vino que dejó en la madera.

No estaba enfadado.

La ira sería un lujo.

Había elegido una esposa hecha de bordes, clima y voluntad; no podía quejarse cuando ella cortaba y golpeaba como una tormenta.

También había elegido formar una familia con ella, y las familias estaban hechas de hechos.

El hecho era simple: el niño dormiría, o no lo haría, dependiendo de la presencia de un hombre.

Aceptar el hecho.

Luego seguir adelante.

Acercó hacia sí un pergamino en blanco y lo alisó.

Pincel.

Tinta.

Los primeros trazos surgieron como un ritmo que conocía desde hace tanto tiempo que su mano podría haberlos escrito sin una mente conectada.

—Auditar las guardias del norte y del sur en la segunda campana.

Rotar capitanes sin anuncio.

—Retirar los libros de cuentas de los almacenes del río; copiarlos dos veces; sellar un juego en los archivos internos.

—Duplicar los puestos de centinela en los caminos exteriores.

Ninguna campana sonará sin dos firmas.

—Hacer volver tres compañías de los campos de entrenamiento del sur; enviarlas a las prefecturas del norte bajo el pretexto de reparación de puentes.

—Preparar discretamente la requisición de grano de las prefecturas internas para dejar sin alimento a cualquier linaje que crea que puede alimentarse de nuestra misericordia.

Hizo una pausa.

Misericordia.

Xinying había dicho antes que raramente le sentaba bien.

Admiraba eso de ella.

Había aprendido temprano que la misericordia, como el vino, no era la cosa en sí sino lo que hacías con ella.

Un general que bebía demasiado perdía los bordes de su mapa.

Escribió más, no nombres —todavía— sino formas.

—Códigos de linterna serán alterados por la semana; solo Sombra y Yaozu llevarán los cambios.

—Todos los mensajeros serán interrogados por monedas más pesadas de lo que sus cinturones deberían permitir.

—Médicos restringidos de la sala este a menos que sean llamados por la mano de la Emperatriz.

—Los sastres prepararán túnicas sencillas para un huésped de la sala este.

Título a determinar posteriormente.

Dejó descansar el pincel.

Huésped.

La palabra era incorrecta y correcta a la vez.

Yan Luo había sido una sombra donde las sombras pertenecían.

Le había proporcionado té de jazmín a Xinying en una ocasión, antes de que las coronas convirtieran las pequeñas gentilezas en riesgos.

Había traído de vuelta a WeiWei.

Esas tres cosas eran una especie de currículum; también eran un problema.

Los Ministros hablarían.

Los ancianos en brocado aman el sonido de su propio polvo.

Dirían que un zorro había sido bienvenido en la casa.

Dirían que un Emperador que permite que un hombre se sitúe tan cerca de su heredero debe estar hecho de papel húmedo.

Dirían muchas cosas mientras intentaban medir dónde plantar sus propios pies a continuación.

Se reclinó, dejando que la vieja madera de la silla crujiera, y observó cómo la luz de la lámpara temblaba sobre la laca de los armarios.

El truco era siempre el mismo: dar a la gente una forma que mirar para que no vieran la forma detrás.

Si llamaba a Yan Luo “huésped”, la corte pasaría una semana susurrando sobre estipendios de hospedaje y asientos en las mesas de los festivales, y en esa semana las líneas que realmente le importaban a Mingyu podrían trazarse sin manos agarrando el pincel.

Se frotó la mancha de tinta en el nudillo con el pulgar hasta que la piel se calentó.

La cámara este olía a vapor, pegamento y la dulzura metálica del miedo disipándose.

Por una vez, se había quedado atrás y había visto a su esposa girar su mano y hacer que el dolor cambiara de opinión.

Había visto a Yan Luo observar también, sus ojos abriéndose como lo hacen los de un hombre cuando se da cuenta de que una historia que ha escuchado no es solo una historia.

Nadie había hablado de ello.

Ese era el otro truco para gobernar un imperio: decidir qué verdades necesitan nombres y qué verdades funcionan mejor sin ellos.

Un golpe hizo vibrar la celosía.

No el picoteo frenético de una crisis, no los golpes ostentosos de un ministro; un golpe medido que significaba que los nudillos pertenecían a alguien que sabía cuánto sonido debía transmitir la madera a esta hora.

—Adelante —dijo Mingyu.

El mayor de los eunucos se deslizó de lado, como para no perturbar los patrones de la habitación.

Su rostro pertenecía a un torno de alfarero que había girado demasiado tiempo—rasgos afinados, suavizados, pacientes.

Mantenía las manos metidas en sus mangas e hizo una reverencia justo lo suficiente para mover el aire.

—Su Majestad —dijo—.

Mensajes de la guardia del norte y las cocinas internas.

Mingyu levantó la mano.

El eunuco avanzó, colocó dos notas sobre la mesa y retrocedió exactamente el mismo número de pasos.

Mingyu leyó sin levantarlas.

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