La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 287

287: Lejos de terminar 287: Lejos de terminar Las cartas no fueron una sorpresa para Mingyu, ya había visto venir gran parte de esto.

Vigilancia Norte: todos los faroles según el código de ayer; ninguna campana sonó; camino del río tranquilo; un capitán de la puerta solicita permiso por enfermedad de su madre; denegado por falta de testigos.

Las cocinas: reservas de miel bajas, jengibre confitado requisado, aceite del brasero del corredor este duplicado, un chico de azul dejó caer una palangana y no derramó nada; el jefe de cocina desea felicitarlo por correr como si realmente lo intentara.

—¿La solicitud de permiso?

—preguntó Mingyu sin levantar la mirada.

—El Capitán Hua de la vigilancia sur, Majestad —dijo el eunuco.

Su boca no se movía mucho cuando hablaba; las palabras parecían salir sin tocar sus labios.

La mandíbula de Mingyu se tensó una fracción.

La vigilancia sur.

¿La puerta que había mirado hacia otro lado cuando pasó un ataúd?

Aún no tenía la prueba.

Sin embargo, podía sentir la forma de todo, como un hombre puede sentir un río a través de las plantas de sus pies incluso cuando el puente está alto.

—Envía un escriba —dijo—.

Una negativa cortés.

Y una solicitud para que el Capitán Hua se presente al tercer toque de campana para una inspección rutinaria.

Rutinaria —repitió, y observó cómo la palabra se posaba sobre la mesa como una pequeña hoja afilada.

—Sí, Majestad.

Mingyu mojó su pincel y añadió una línea a las órdenes.

No escribió HUA.

Escribió: listas de inspección a prepararse para todos los capitanes de vigilancia; cambios a implementarse al tercer toque de campana; motivo a registrarse como disciplina invernal.

El eunuco se demoró un suspiro más de lo necesario.

Mingyu levantó la mirada.

—¿Sí?

—Las damas de la corte interior desean saber si se harán ofrendas al amanecer por el regreso seguro del heredero —dijo—.

Ya han comenzado a discutir sobre quién debería estar más cerca del altar.

Pensé que era mejor preguntar antes de que las virtudes de alguien se incendiaran.

Mingyu cerró brevemente los ojos.

No suspiró; simplemente dejó que el pensamiento pasara como humo.

—Nada de altar —dijo—.

Nada de ofrendas.

Diles que el Emperador prefiere resultados a incienso.

Si alguien debe estar en algún lugar, pueden estar en sus cocinas hirviendo agua.

Los ojos del eunuco brillaron con ese tipo de diversión que los sirvientes antiguos mantienen oculta como monedas en los dobladillos.

—Sí, Majestad.

Se marchó como había llegado, perturbando el aire lo menos posible.

La puerta se cerró silenciosamente.

Mingyu miró fijamente la línea oscura donde la madera se encontraba con la madera y pensó en todas las pequeñas líneas que mantienen cerrada una cosa.

Se levantó.

El suelo estaba frío a través de la tela de sus calcetines.

Caminó hasta el gabinete de mapas y deslizó un cajón con dos dedos.

Las prefecturas del norte yacían en tinta cuidadosa.

Caminos como venas.

Puentes como agujeros de alfiler en la piel.

Los trazó sin tocar, como un hombre que no toca una herida hasta saber qué hará cuando sus dedos la encuentren.

Baiguang pensaría que el silencio los hacía inteligentes.

El silencio también era un tipo de ruido; eso lo había aprendido de Xinying.

Un campo silencioso puede ser lo más ruidoso en un mapa, si sabes cómo escuchar.

Escuchó ahora los espacios entre los puestos de vigilancia, los lugares donde los informantes se habían quedado quietos, los huecos entre las cartas que deberían haber llegado pero no lo hicieron.

Podía sentir cómo el norte contenía la respiración en su pecho para ver si Daiyu olvidaría respirar a cambio.

Cerró el cajón y regresó a la mesa.

Escribió de nuevo.

—Enviar a dos de los mensajeros del templo al oeste con cartas señuelo; que sean capturados; que los hombres equivocados piensen que están en lo cierto.

—Aumentar el estipendio a los barqueros del río; las personas que reman en invierno aprenden más verdades que los ministros en verano.

—Comprar discretamente todas las cuerdas de campana dentro de la ciudad y reemplazarlas con nuevos cordones cortados por nuestras propias manos.

Las campanas deben sonar cuando lo ordenemos, no cuando la oración de otra persona lo exija.

Hizo una pausa, con el pincel suspendido.

Estaba cansado.

El tipo de cansancio que se asienta en los huesos más que en los músculos.

Alguien había intentado llevarse a su hijo.

Alguien había intentado llevarse a un hijo que su esposa cuidaba…

que ella amaba.

Sintió aún en su lengua la ceniza de ese pensamiento.

La lámpara titiló.

Extendió la mano y subió la mecha un suspiro.

El aceite hizo su pequeño susurro agradecido.

Llenó la taza y no bebió.

Miró hacia el ala este aunque no podía verla.

En cambio, podía ver el contorno del hombro de Xinying mientras se inclinaba sobre el niño, la forma en que su cabello se había soltado de sus horquillas porque no había horquillas, la forma en que había dicho al mundo qué hacer sin jamás levantar la voz.

—Huésped —dijo a la habitación vacía, probando el sabor de la palabra otra vez—.

Serviría por ahora.

Más tarde, encontrarían una palabra diferente.

O ninguna en absoluto.

Unos pasos se detuvieron fuera de la puerta.

No era el eunuco.

No era un ministro.

Los pasos de Yaozu sonaban como una decisión tomada antes de que te alcanzara.

Mingyu dejó su pincel y dejó caer la mano plana contra la mesa, alisando las fibras como si pudiera alisar la noche.

—Adelante —dijo.

Yaozu deslizó la puerta a un lado y entró de costado, un hábito de una vida pasada haciéndose más estrecho que las cuchillas.

Olía ligeramente a escarcha y a paja de almacén.

Su cabello se había soltado a medias de su lazo.

Cerró la puerta con el mismo cuidado con que la había abierto y no hizo una reverencia tanto como bajó la barbilla en respeto por las horas que ambos estaban manteniendo.

No habló.

Por eso Mingyu confiaba en él.

A los hombres que les gusta escucharse hablar les encanta traer sus propios ecos con ellos.

Mingyu encontró su mirada y sintió que la noche se asentaba en el espacio entre ellos como una tercera presencia, paciente, vigilante, esperando ver en qué dirección se le diría que se moviera.

—Dime —dijo Mingyu.

La boca de Yaozu se inclinó —apenas el más mínimo grado— como si hubiera estado esperando una línea de apertura diferente y hubiera recibido la que prefería de todos modos.

Dio un paso adelante, con las manos vacías, llevando el peso de los nombres sin papel.

La llama de la lámpara se inclinó en su dirección y se mantuvo.

La noche estaba lejos de terminar.

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