La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 288

288: Nombres en la Oscuridad 288: Nombres en la Oscuridad “””
Aunque a Yaozu ahora le disgustaba separarse de Xinying, sabía que no había nadie más en quien confiara para cuidarla.

No es que ella necesitara ser cuidada, pero él no confiaba en que nadie la protegiera tanto como él mismo.

Pero cuando se veía obligado a dejar el lado de Xinying, Yaozu prefería hacer su trabajo cuando todos los demás dormían.

Las calles muestran su verdadera forma en las horas antes del amanecer —cuando los puestos están cerrados, los perros montan guardia, y la moneda habla más alto y con más verdad que las bocas que normalmente la llevan.

Salió del estudio del Emperador con el papel doblado una vez en su manga.

Pero no necesitaba el trozo de papel para saber lo que tenía que hacer.

Los nombres ya estaban grabados en su cabeza como muescas en una hoja.

Los almacenes de Ren.

El Capitán Hua.

Los vendedores de cuerdas.

Nombres que creían ser inteligentes por ser comunes.

Los nombres comunes eran los más fáciles de pasar por alto —y los más difíciles de perdonar.

Después de todo, la mayoría de la gente odia la idea de haberse equivocado de persona…

de haber matado a la persona equivocada.

Pero Yaozu no era como la mayoría de la gente.

Era mejor matar a cien personas para proteger a Xinying y Lin Wei.

Si cinco de esas personas eran inocentes…

entonces no era tan malo.

Los callejones del mercado estaban medio congelados, con la escarcha aferrada al suelo donde los comerciantes habían vertido agua antes para mantener alejadas a las ratas.

Observó cómo las sombras se alargaban desde los puestos cerrados.

La única luz provenía de las rendijas de las puertas donde los panaderos encendían sus fuegos demasiado temprano o demasiado tarde.

Las botas de Yaozu apenas susurraban.

Pasó por un puesto donde los zapatos de una mujer llamaron su atención.

Estaban hechos con cuero nuevo, buenas costuras, pero el resto de su túnica estaba zurcida y desgastada en los codos.

Los zapatos y la túnica no hacían juego.

Hace un mes, ella habría estado descalza, o al menos llevando sandalias que no protegían del frío.

—La moneda de Ren camina más rápido que los caballos —murmuró Yaozu al pasar.

No necesitaba preguntarle de dónde había salido el dinero.

Los zapatos ya le decían lo que su boca negaría.

En la esquina, un carnicero barría huesos en una cesta.

El hedor de la carne vieja se aferraba a sus manos.

Yaozu notó el brillo de los dientes del carnicero cuando escupió en la alcantarilla —demasiada grasa en las encías para un hombre que debería estar hambriento en invierno.

El dinero le había comprado mejores cortes.

Dinero que no era suyo.

Yaozu llevaba estos detalles como piedras en su manga.

Aún no estaba construyendo un muro, solo midiendo cuán altos se habían apilado los escombros.

El almacén fue lo siguiente.

Había dejado a Hua allí con Gaoyu porque a Gaoyu le gustaba ver cómo los hombres se deshacían a sí mismos.

A Yaozu también le había gustado antes, pero ahora solo lo veía como algo que lo mantenía lejos de Xinying.

No necesitaba quedarse; solo necesitaba oír la forma de la verdad cuando finalmente se liberara.

Dentro, la paja amortiguaba el aire.

Hua estaba atado a un poste, con el sudor congelándose a lo largo de su línea de cabello.

Gaoyu se apoyaba contra un barril, la punta de su cuchillo trazando círculos perezosos en la tierra.

—¿Algo que valga la pena llevar?

—preguntó Yaozu.

Gaoyu sonrió con suficiencia.

—Ya ha admitido que los empleados de Ren compraron las cuerdas de las campanas.

Y que el carro pasó bajo la nariz de Hua con su bendición.

Le estoy haciendo contar cuántos pasos hay desde la puerta de vigilancia del sur hasta la cabaña de las campanas.

Los hombres se vuelven menos inteligentes cuando los números les recuerdan que pueden ser medidos.

Hua graznó otro recuento, con la voz áspera.

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—Mantenlo respirando —dijo Yaozu—.

Manos y lengua intactas.

La Emperatriz querrá sus palabras ella misma.

Gaoyu chasqueó la lengua en fingida decepción pero asintió.

Yaozu salió del almacén nuevamente, el olor a mijo viejo siguiéndolo hacia afuera.

Dejó que la escarcha mordiera su rostro, afilando la imagen en su mente.

Los comerciantes de Ren estaban comprando silencio.

Hua vendió la puerta.

Cuerdas del templo vendidas dos veces.

Todos los hilos anudados en la misma cuerda.

Recorrió la longitud de la ribera, donde los almacenes se agachaban como bueyes hinchados.

Las puertas estaban cerradas, los guardias que deberían estar de servicio estaban soñolientos por el vino de arroz.

Yaozu pasó junto a ellos sin ser visto, deslizándose lo suficientemente cerca para detectar el roce de ruedas nuevas en el barro congelado.

Un carro lo suficientemente pesado como para llevar un ataúd había pasado por aquí durante la semana.

Nadie se había molestado en cubrir las huellas.

El dinero hace a los hombres perezosos.

En una esquina, hizo una pausa.

Un niño estaba agachado con una línea de pesca sumergida a través de una grieta en el hielo.

Demasiado delgado, demasiado paciente para la hora.

Yaozu se agachó junto a él sin decir palabra.

—¿Pescaste algo?

—preguntó.

El niño se estremeció pero no huyó.

—Todavía no.

—¿Viste carros anoche?

El niño dudó.

—Dos.

Uno cubierto, con una mula.

Fue rápido.

Uno después, más lento, con hombres caminando.

—¿Qué puerta?

—Sur.

Yaozu colocó una moneda de cobre sobre el hielo donde entraba la línea del niño.

—Pescarás más mañana.

Se fue sin esperar agradecimiento.

Los niños recuerdan mejor que los adultos.

Los adultos entierran la memoria bajo el miedo.

Para cuando el amanecer comenzó a frotar su pálido rostro contra el horizonte, Yaozu tenía la forma de la red en su cabeza.

No era solo Ren.

Eran los empleados de Ren, la moneda de Ren, el silencio de Ren alimentando a un capitán que pensaba que una enfermedad familiar era una coartada inteligente.

Eran las pequeñas mentiras—los zapatos, la carne, las nuevas huellas de ruedas—las que probaban la verdad mayor.

Cortó camino por los callejones laterales de regreso, pasando junto a ropa tendida rígida por la escarcha, perros callejeros mordisqueando trapos, una mujer mendiga que bajó los ojos en el momento en que lo vio.

El miedo viajaba más rápido que el rumor.

Eso le gustaba.

En el ala este, Sombra levantó la cabeza.

Los ojos del sabueso brillaban rojo-dorados a la luz de las antorchas.

Yaozu redujo la velocidad lo suficiente para permitir que la bestia lo oliera.

Sombra resopló una vez, luego volvió a bajar la cabeza.

Los guardias se inclinaron.

Yaozu los ignoró y entró.

El corredor olía ligeramente a agua con miel y lino cálido.

Sabía lo que eso significaba: el niño había comido, el niño había dormido, el niño estaba vivo.

Ese solo hecho había transformado a Xinying de una tormenta en algo más afilado.

Se detuvo en el umbral de la cámara este.

A través de la pantalla de madera, escuchó el más suave de los sonidos—la risa de un niño, amortiguada, frágil.

No larga.

Solo un aleteo.

Pero era suficiente.

Yaozu ajustó su manga, con el papel aún oculto allí.

Su mano lo rozó como para recordarse a sí mismo: los nombres tienen dientes.

Y para el mediodía, esos dientes estarían clavados en gargantas.

Llamó una vez, luego empujó la puerta para entregar lo que su mujer había estado esperando.

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