La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 290

290: Hua en paja 290: Hua en paja El almacén del sur apestaba a mijo y miedo.

La paja amortiguaba el suelo de madera, una fina capa destinada para los sacos de grano que en su lugar había absorbido sudor y orina.

El aire era lo suficientemente frío para morder, pero el hombre atado al poste central estaba empapado en sudor, con la cabeza caída hacia adelante hasta que la cuerda lo volvía a enderezar.

Capitán Hua.

Era más pequeño de lo que recordaba del campo de desfiles.

Los hombres siempre lo son una vez que les quitan la espada.

Gaoyu se enderezó cuando entré.

No saludó; simplemente cambió su cuchillo de una mano a otra y dejó que la punta trazara un círculo perezoso en la tierra.

Yaozu se apoyaba contra la pared del fondo, brazos cruzados, ojos como la escarcha.

Ninguno habló.

No necesitaban hacerlo.

Hua intentó.

Sus labios se agrietaron al moverse.

—Majestad —graznó, aunque ninguna corona descansaba sobre mi cabeza—.

Yo…

solo pedí permiso porque mi madre…

—Tu madre te sobrevivirá —dije secamente—.

No desperdicies su nombre aquí.

Tragó con dificultad, su nuez de Adán sacudiéndose contra la cuerda en su garganta.

Sus ojos se desviaron más allá de mí, hacia Gaoyu, hacia Yaozu, a cualquier parte menos a mí.

Ese fue su segundo error.

—Mírame.

Lo hizo, aunque su mirada tembló en el camino hacia arriba.

—Dejaste pasar un ataúd por tu puerta —dije.

Sin preámbulos.

Sin cortesía—.

Viste a hombres llevar un féretro sin ritos, sin incienso, sin ofrendas.

Y lo dejaste pasar.

—Yo…

había enfermedad, Majestad.

Me dijeron que era…

—No lo hagas —.

La palabra fue tranquila, pero cayó más afilada que el cuchillo de Gaoyu—.

Sabías lo que era.

Miraste hacia otro lado porque el dinero compró tu vista.

¿Cuánto?

Su boca se abrió, se cerró.

Se desplomó contra la cuerda.

Me acerqué más, mis botas triturando la escarcha contra la paja.

Mi sombra cayó sobre él, larga bajo la luz de la lámpara.

—Dime cuánto vale la vida de mi hijo en tu libro de cuentas, Capitán.

¿Cuántas cuerdas de monedas equivalen al aliento de un niño?

Las lágrimas surcaban la suciedad en sus mejillas.

—No se suponía…

él no debía…

Gaoyu resopló.

—Nunca pretenden hacerlo.

Hasta que el cuchillo ya está dentro.

Lo ignoré.

Mis ojos permanecieron en Hua.

—Me dirás quién te dio la orden.

Me darás nombres.

Si mientes, lo sabré.

Si dudas, asumiré que el silencio es confesión y pondré tu lengua en el suelo a tu lado.

Gimoteó, tratando de retorcer sus muñecas, sin encontrar holgura.

—Mi señora…

—comenzó.

—No me llames así —lo interrumpí—.

No intentes envolverme en seda cuando entregaste a mi hijo a Baiguang envuelto en paja.

Su respiración se entrecortó.

—Ren —dijo por fin—.

Vinieron los escribanos de Ren.

Dijeron que era un envío de grano, marcado como caridad para el templo.

Me dieron monedas para mis hombres, me dijeron que nadie cuestionaría si miraba hacia otro lado.

—Caridad para el templo —.

Mi risa fue baja y sin humor—.

¿Y creíste que a Baiguang le importan los templos?

Negó con la cabeza demasiado rápido, quemándose el cuello con la cuerda.

—Yo…

sabía que estaba mal, Majestad.

Pero el dinero…

mis hombres…

no han visto sus pagas en meses.

Pensé…

—Pensaste que podías alimentar a tus soldados con los huesos de un niño —dije—.

Dime, ¿se atragantaron con ello?

Sollozó, inclinando la cabeza hasta que la cuerda la jaló de nuevo.

Me agaché, bajándome hasta que mis ojos estuvieron al nivel de los suyos.

—Escúchame.

No me importa tu hambre.

No me importan tus excusas.

Tuviste que elegir entre lealtad y dinero, y elegiste el dinero.

Ahora me darás cada nombre que participó en esto.

Cada escribano, cada soldado, cada mulero que tocó ese ataúd.

O terminaré tu linaje aquí y dejaré que tu madre encienda incienso sobre cenizas que no reconocerá.

Tembló, derramando lágrimas, respirando agitadamente.

—Tres escribanos —tartamudeó—.

Los sobrinos de Ren: Liang y Zhou.

Ellos trajeron los sacos de grano para cubrir el peso.

Un vendedor de cuerdas en el barrio del templo, Chen.

Él mismo cortó las sogas, me dio el resto para quemar.

Y dos hombres del camino del norte, no de Daiyu.

Acentos extranjeros.

Observaron mientras el carro cruzaba.

—Nombres —insistí—.

Nombres completos.

Los pronunció, tropezando con las sílabas, con voz quebrada.

Memoricé cada uno.

Cuando vaciló, la voz de Yaozu cortó desde la pared, baja y precisa.

—Está ocultando uno.

Hua se sobresaltó, con los ojos muy abiertos.

—No…

ya he dicho…

Yaozu se apartó de la pared, se acercó, su mirada clavándolo.

—Tus hombros te delatan.

Te estremeciste cuando mencionaste el nombre de Ren.

Hay alguien más por encima de él.

Dilo.

La boca de Hua trabajó silenciosamente.

Sus ojos se dirigieron hacia mí, suplicantes.

Me incliné, lo suficientemente cerca para que pudiera sentir el frío en mi aliento.

—Habla.

O yo misma te arrancaré el silencio.

Su voz se quebró.

—Ministro de Ritos —susurró—.

Señor Han.

Él…

me dijo que habría protección si surgían preguntas.

Dijo que el Emperador necesitaba distracciones, que el dinero de Baiguang era más limpio que la política de la corte.

La habitación quedó quieta.

Incluso Gaoyu dejó de mover su cuchillo.

Me enderecé, con furia asentándose fría en mi pecho.

No caliente.

No salvaje.

Fría y exacta.

—Han —repetí—.

El hombre que se inclina más profundamente ante los altares.

El que abogó por más incienso mientras planeábamos la guerra.

Los ojos de Yaozu se estrecharon.

—Lo confirmaré.

—No —dije—.

Déjamelo a mí.

Hua se desplomó, exprimida la confesión de él.

Parecía aliviado, como si pronunciar el nombre hubiera aligerado sus cadenas.

Necio.

No entendía que la verdad puede pesar más que las mentiras.

Me volví hacia Gaoyu.

—Mantenlo con vida.

Dale agua.

No suficiente para lavarse.

Solo lo necesario para mantenerlo respirando.

Vivirá hasta que ruede la cabeza de Ren, y observará hasta que arda el Ministro que lo compró.

Gaoyu sonrió, afilado como su cuchillo.

—Con placer.

Hua gimió, pero nadie escuchó.

Retrocedí, mis botas crujiendo sobre la escarcha.

El aire olía a paja y putrefacción.

Detrás de mí, la cuerda crujió mientras Hua se desplomaba nuevamente.

En la puerta, me detuve.

—Capitán Hua —dije sin voltearme—.

Querías dinero.

Te pagaré con memoria en su lugar.

Cada día que respires, recordarás que vendiste un camino por plata y yo lo convertí en tu mortaja.

El silencio me respondió.

Afuera, el aire frío era más limpio, más cortante.

Lo respiré, con firmeza.

Los ministros pensaban que el chisme era el arma.

Estaban equivocados.

La verdad era más afilada, y ahora la llevaba como una hoja.

El almacén del sur se cerró detrás de mí con un golpe hueco.

Ren caería.

Han le seguiría.

Y Baiguang aprendería que mi hijo no era mi debilidad…

era mi escama inversa.

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