La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 295

295: Otra Noche, Otra Potencial Pesadilla 295: Otra Noche, Otra Potencial Pesadilla Todavía me sorprendía que Lin Wei no hubiera soltado a Sun Yizhen.

Incluso después de tres días de estar en casa y rodeado por todos, sus pequeños puños seguían retorcidos firmemente entre los pliegues de la túnica de Yizhen, sus nudillos blancos contra la seda negra.

Su mejilla descansaba sobre el pecho del hombre como si no hubiera otro lugar en el mundo al que pudiera pertenecer.

El brasero a los pies del jergón siseaba de vez en cuando cuando un nudo de resina se prendía.

Había cogido otra manta y la había extendido sobre los dos.

No porque Yizhen la necesitara, sino porque mi hijo sí.

La tela pesaba lo suficiente para evitar que su cuerpo recordara el ataúd.

Sombra se estiraba frente a la puerta, con una pata temblando en sueños.

La habitación olía a castañas calientes, con el aroma de la papilla con miel aún impregnando ligeramente el aire.

Había librado una guerra por este silencio, y maldita sea si no iba a disfrutarlo.

Aunque no pudiera recordar cómo se sentía no estar ladrando órdenes…

o salir a matar gente que quería quitarme lo que era mío.

Dejando escapar un largo suspiro, me obligué a relajarme.

Y en el momento en que lo hice, la puerta se abrió sin hacer ruido, provocando que me tensara por un instante.

Yaozu se deslizó como si nunca se hubiera ido.

Su cabello estaba húmedo en los bordes, señal de que había caminado a través de la escarcha y regresado.

Cerró el panel tras él con la misma medida de silencio, y luego apoyó la espalda contra la pared donde la luz de las antorchas no llegaba del todo.

—Todo está asegurado —informó en voz baja—.

El almacén sur sellado, Hua respirando bajo paja hasta que decidas otra cosa.

Los escribanos de Ren nombrados.

Vendedores de cuerdas contabilizados.

El palacio está a salvo esta noche.

Ninguna moneda comprará otra puerta.

Sus palabras no presionaban el aire como un peligro.

Lo desanudaban.

Incliné la cabeza una vez.

—Bien.

Dejó que el silencio se mantuviera después de eso.

Yaozu nunca llenaba el espacio por el simple hecho de hacer ruido.

La puerta se abrió de nuevo, esta vez con la cadencia más pesada de botas que no se preocupaban por quién las oyera.

Deming entró llevando otro brasero, ya encendido, y lo colocó cerca del jergón para que el calor no disminuyera antes del amanecer.

Se agachó para ajustar las brasas, sus manos cicatrizadas moviéndose con la precisión de un soldado que había pasado demasiados años haciendo fuego donde el fuego se negaba a vivir.

Cuando se levantó, sus ojos se dirigieron a Yizhen.

Los dos hombres se habían conocido antes, aunque nunca íntimamente.

Uno había vestido acero, el otro seda.

Y ahora la seda llevaba a mi hijo mientras el acero traía brasas.

La mandíbula de Deming se tensó.

No alcanzó su espada, no gruñó, pero cuando finalmente habló, su voz llevaba el peso de la cruda verdad.

—¿De dónde has salido?

La boca de Yizhen se curvó, mitad diversión, mitad filo.

No se movió, no sacudió al niño que respiraba constante contra sus costillas.

—De ningún lugar que merezca ser nombrado.

—Eso no explica por qué estás aquí.

—No —admitió Yizhen, su pulgar acariciando inconscientemente la espalda del niño—.

Pero quizás esto sí: a tu Emperatriz le gustaba el té de jazmín.

Da la casualidad de que encontré uno que le gustaba y se lo traje.

Y un día me di cuenta de que prefería su gusto al mío propio.

Así que seguí enviándoselo.

No era una confesión, no realmente, pero era una ventana lo suficientemente abierta para dejar escapar algo honesto.

Deming no discutió.

Simplemente se quedó de pie con los brazos cruzados, observando al hombre que ahora sostenía al heredero como si el equilibrio del imperio descansara en ese silencioso agarre.

Yaozu se movió contra la pared, su voz seca.

—El té es una excusa endeble para la devoción de una vida.

—¿Lo es?

—preguntó Yizhen sin mirarlo—.

Mantuvo su garganta despejada cuando nadie más recordaba que lo necesitaba.

Les dejé hablar.

Por una vez, no sentía la necesidad de afilar cada palabra en una orden.

Mi mano encontró el cabello de Wei, alisando los mechones donde el pegamento aún se aferraba tercamente en algunos lugares.

Una niebla blanca se filtró a través de mi palma, del tipo que reparaba en lugar de quemar.

Él se agitó levemente pero no despertó.

Su respiración se volvió más fácil, la tensión en sus hombros cediendo mientras el calor y la niebla hacían su trabajo.

Miré a los hombres dispuestos en esta cámara: Yaozu, centinela en la pared; Deming, recto como el fuego al pie de la cama; Yizhen, cuna para el niño que no quería soltarlo.

Todos ellos observando, esperando, no para ser comandados sino para estar presentes.

Era extraño, del tipo de extrañeza que se asienta en tus huesos y se siente más pesada que la guerra.

Había vivido suficientes años cortando gargantas y quemando puentes para saber que esto era más raro.

No los había invitado.

No lo había pedido.

Y, sin embargo, aquí estaban.

La voz de Yaozu volvió a resonar, más silenciosa que antes.

—Descansa.

El palacio resiste.

Nadie se mueve fuera de estos muros esta noche a menos que yo lo desee.

Le creí.

Esa era la parte aterradora: le creí sin dudarlo.

Deming acercó nuevamente uno de los platos de fruta hacia mí, obstinado a su manera silenciosa.

—Come algo.

Pareces menos aterradora cuando has comido.

—Pensaba que ser aterradora era útil —sonreí con ironía, pinchando una rodaja de pera y asegurándome de que me viera masticar.

—No aquí —respondió—.

Aquí, él te necesita suave.

—Su barbilla señaló hacia Wei, todavía acurrucado contra la túnica de Yizhen.

Miré hacia abajo.

Los puños de mi hijo seguían cerrados, pero ya no estaban blancos.

Su boca se había relajado, lo suficiente para parecer dormido en lugar de en batalla.

Suave.

La palabra se sentía extraña, pero no incorrecta.

Me incliné y dejé que mis labios rozaran la coronilla de su cabeza.

Mi voz era baja, destinada solo para él.

—Duerme, Wei.

Hemos terminado con los ataúdes.

El mañana es nuestro.

La niebla pulsó una vez más a través de mi mano.

Su cuerpo cedió ante ella, hundiéndose más profundamente en el descanso.

Volví a mirar a los hombres, mis hombres tanto si los había reclamado como si no.

Por una vez, ninguno de ellos habló.

Ninguno se movió.

Simplemente permanecieron allí, como para demostrar con su presencia que la noche nos pertenecía.

Y me permití creerlo.

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