La Bruja del Bosque: La Transmigración de Hazel-Anne Davis - Capítulo 302

302: Un Final y una Molestia 302: Un Final y una Molestia “””
Así terminó todo.

No la disputa—esas nunca terminan—sino la utilidad de continuarla aquí.

La Dama Huai permitió que finalmente la hicieran girar, con sus pendientes tintineando en protesta mientras se movía hacia el claustro.

Los pececillos la siguieron, ansiosos por escuchar la carta que luego fingirían no haber leído.

—Ministros —llamé, sin elevar mi voz—.

Tienen una elección.

Pasen su tarde contando cuántos nombres caben en la palabra ‘decoro’, o comprobando que las cuerdas que sostienen sus campanas fueron compradas en nuestro propio taller y no en el barrio del templo.

Cualquiera que me traiga incienso en lugar de un informe deseará haberme traído sangre.

Se inclinaron, desparejamente, algunos con alivio por las indicaciones, algunos aterrorizados por lo clara que había sido.

El jardín comenzó a respirar de nuevo en pequeños y cautelosos sorbos.

Los pasos de Mingyu me llegaron antes que él.

No era prisa—era decisión.

Había observado lo último desde el arco lejano, con mirada firme, labios apretados para evitar que escapara cualquier cosa suave.

Se detuvo a mi derecha, lo suficientemente cerca para compartir calor, lo suficientemente lejos como para que no pudiera llamarse dependencia.

No miró a la Dama Huai.

No miró a Longzi.

Me miró a mí, y en esa mirada vivía la confianza disfrazada de resignación.

—¿Está tranquilo?

—pregunté.

—Lo estará al anochecer —respondió Mingyu, devolviéndome la tablilla de bambú que había dejado en el banco como si hubiéramos estado dividiendo tareas en una cocina—.

El Comandante de la Guardia está redactando una nueva ruta.

El puesto en la puerta interior se mueve.

Las galerías del este tendrán ganchos de bronce antes del anochecer.

—Bien.

—Te das cuenta de que la corte alimentará este rumor como a un huérfano —continuó—.

Lo llevarán a cada habitación hasta que aprenda a caminar.

—Que lo hagan —respondí—.

Si están ocupados alimentando este rumor, estarán demasiado cansados para engendrar otro.

Al borde del ciprés, Yaozu se apoyaba donde la corteza se encontraba con la sombra, con una expresión que otros hombres confundían con aburrimiento.

Había estado allí el tiempo suficiente para catalogar cada susurro y asignar un estante a cada motivo.

Doblé dos dedos.

Él vino.

—Inventario —solicité.

—La Dama Huai llegó con dos damas, tres pajes y un temperamento —su tono nunca desperdiciaba color—.

Los pajes hablarán en las cocinas antes del anochecer.

He colocado allí a una tía que disfruta más golpeando alfombras que repitiendo historias.

—¿Los ministros?

—Dos querían probar el agua con los dedos de los pies —continuó—.

Le pisaste los tobillos.

Volverán cojeando a casa y advertirán al resto que el río está frío.

—Bien.

—¿Y el Capitán Sun?

—Sin juzgar, solo el punto donde la hoja encuentra la piedra de afilar.

—Está donde necesita estar —respondí—.

Si mira a cualquier lugar excepto hacia adelante, córtale la vista.

La boca de Yaozu casi se curvó hacia arriba.

—Con placer.

Deming llegó con un pequeño grupo de guardias, aquellos en quienes confiaba para escuchar órdenes sin probarlas primero.

Observó el jardín—el banco vacío, la furia abandonada, el nuevo capitán de pie como un pilar—y encontró mi mirada.

Sin enfurruñarse esta vez, solo la aceptación que llega cuando un hombre decide qué peso le corresponde cargar.

—Los ejercicios cambian —señaló, como si no hubiera escuchado mis propias órdenes—.

Las respuestas verbales pasan a ser señales manuales en la corte interior.

Les quitaré ese hábito antes de que me quiten la paciencia.

—Hazlo —respondí.

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Miró más allá de mí hacia Longzi.

No un desafío.

No una bienvenida.

Una medición.

Longzi le devolvió la mirada sin calor.

Dos filos probándose sin chocar.

Llegó un mensajero, conteniendo el aliento entre los dientes, y se arrodilló.

—Mensaje del claustro oeste —balbuceó—.

La Dama Huai solicita una audiencia privada.

—Ya tuvo una —respondí—.

La usó mal.

El mensajero tragó saliva.

—Su doncella dice que su madre llegará mañana.

—Su madre puede llegar con una copa para recoger las lágrimas de su hija —contesté—.

Les daremos agua a ambas.

Nada más.

Mingyu exhaló, un sonido casi una risa y casi un suspiro.

—Estás misericordioso hoy.

—Estoy ocupado hoy —corregí—.

No tengo tiempo para dramas o mujeres que quieren iniciarlos.

El Comandante de la Guardia se movió, esperando su despedida.

Longzi no se había movido, con los ojos fijos en mí como si esperara ver si la siguiente orden requeriría acero o paciencia.

Lo dejé esperar.

Los hombres aprenden más esperando que en movimiento.

—Capitán —dije al fin—, recorre el circuito del mediodía del Emperador.

Luego recórrelo al revés.

Enumera cada esquina que pueda ocultar un cuerpo y cada umbral que pueda esconder una hoja.

En la cuarta campana, tráeme dos rutas que yo elegiría y una que nunca elegiría.

Quiero ver si sabes por qué.

—Sí, Majestad.

Se giró, ya dividiendo el palacio en ángulos y distancias.

Deming le cedió el corredor con una inclinación del mentón que no era tanto un permiso como un reconocimiento.

Mingyu tomó la tablilla de bambú de mi mano como si quisiera conservar su tacto, luego me ofreció el té.

Se había enfriado.

Lo bebí de todos modos.

—No le desgarraste la garganta —observó.

—Desgarré algo más útil —respondí—.

La audiencia.

—¿Alguna vez extrañas equivocarte?

—preguntó ligeramente.

—Cada día —respondí—.

Pero es una pérdida de tiempo.

Entonces sonrió, de verdad esta vez, y el jardín pareció menos un escenario y más un patio nuevamente.

Un segundo mensajero resbaló en las losas, casi cayó, se sostuvo con una palma que después se amoratearía.

—Informe del corredor este —soltó—.

Nuevos ganchos instalados.

Un monje se quejó por la pérdida de cuerda; la lavandera lo echó con una escoba.

—Asciende a la lavandera —instruí—.

Degrada al monje al silencio.

—Sí, Majestad.

—Dónde estábamos —murmuró Mingyu, buscando el hilo de nuestra conversación abandonada como si fuera una puntada en una manga.

—Estábamos a punto de comer —decidí, porque el desayuno había sido una teoría y el almuerzo nos perdonaría si llegábamos tarde—.

Y luego íbamos a revisar a un niño que finalmente durmió sin temblar.

—Después de ti —ofreció.

Di un paso; un cuervo se quejó desde el ciprés; y desde el arco interior una nueva voz cortó limpiamente a través de las piedras.

Una segunda mujer entró apresuradamente en el jardín, su voz tan aguda y molesta como la primera.

La mujer, que sí parecía algo familiar, ya estaba alcanzando la manga de Longzi mientras rodeaba el pilar con una insignia de soldado prendida torcidamente en su garganta y una historia quemándole la boca.

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